Развенчанный осеннею порой,
грустил кудрявый клён в лучах заката.
Он вспоминал о ели голубой,
и думал – липа тоже виновата.
И тополь от дождя не защитил,
а старый дуб не заслонил от солнца.
И разве он такое заслужил,
что глупая ольха над ним смеётся.
Не радовал его красивый день,
плохие мысли сердце не согрели.
И раздражал ещё трухлявый пень,
когда осины на него глазели.
Не мог понять наш облетевший клён –
без листьев у него пропала сила.
А голый – он действительно смешон,
а спесь, ещё сильнее всех смешила.
Для каждого наступит этот миг,
когда костюм не сядет так, как прежде.
Вдруг лик Христа из памяти возник,
но я не вспомнил цвет его одежды...