Бьются мысли головой,
травою стелются к земле,
до боли самой за чертой,
порою варятся в котле.
Душа уже не на земле,
витает где то в облаках,
узоры стелет на стекле,
туманный облик на устах.
Может, просто я старею,
хоть и годы тут не в счет,
может, просто я робею,
заглянув чуть, чуть вперед.
Может, просто мне весна
вскружила голову, ревнуя,
и решила вдруг спьяна
на меня набросить сбрую.