На сцене ты — алмаз,
землёй присыпан весь.
В тебе сто сотен глаз,
а ты — всего лишь смесь
из пепла и песка,
из рваных связок-труб.
И силится оскал
сорваться с твоих губ —
прилежных и тугих,
наученных навек —
нельзя пугать других
своим полётом вверх.
Полёт — он что пролёт —
закружит и до дна.
А там, когда прильнёт
живой воды волна,
очнёшься наг и сед,
пустыней окружён...
Рисуй свой яркий след,
пока вооружён.
Пока неогранён,
пиши восторг и тай.
Неведеньем пленён,
ничто не отторгай.
Ты иногда мишень,
но чаще ты — исток,
сверкающий ручей
из окаянных строк
с приправой дождевой,
бегущий в воротник.
И этого всего
твой голос — проводник.
Он оттого осип
и оттого несмел,
что было мало сил,
но он один сумел
достать из конуры
твоих идей-щенков
завьюженный порыв
из самых верных слов.
И пусть заледенел,
колеблется едва,
чтоб дальше голос пел,
не смей бросать дрова.
И жмых не тормоши —
там прошлого черта.
Пока не можешь жить,
не открывай и рта.
И вскоре всё придёт —
наступит, как весна.
Поймёшь, что идиот,
а жизнь всего одна.
Заметно потускнел
и незаметно рад.
Алмаз сточился в мел.
Да так, что не собрать.
Но это всё обман —
внимательно гляди —
бриллиантовый туман
по Млечному пути
разлёгся, как сусаль
на барельеф дворца.
А это значит стать
помощником творца.
Вероника М.
(10.02.2021)