вернись, строка.. я всё прощу:
и многодневное молчанье,
когда мутило от отчаянья
за верность шпаге и плащу;
и родовые схватки лета
в бесплодных сумерках зимы,
то ли тюрьмы, то ли сумы,
но ни привета, ни ответа..
а ввысь змеятся облака
из сопел вражеского джета,
и среди них летает где-то
моя разбитая строка!