Это ли не бессонница –
будничный сон вдвоём,
только и остаётся
в тёмный глядеть проём,
где пробивается редко,
мелочно хлопоча,
жёлтый сорняк, сурепка
утреннего луча.
В этом лоскутном свете
стрельчатого окна
строки, собаки, дети –
сами себе родня,
высыпались сквозь пальцы,
сами собой растут
там, где по стенам тянется
утра живой лоскут.
Тщетно растить, что живо,
пестовать, что мертво –
есть для этого силы,
господи, у кого?