Чего я жду? Прощения руки,
разбитой противлением щеки...
Гляди, куда я брошена тобой:
вокруг сушёный плещется прибой,
ползут пески, глотая миражи.
Но рыба подо мной уже дрожит
(ей нужен сон и ни к чему вода,
она от скуки вечно молода)
- Простите, рыба, я вам не меша..?
- Конечно, но щекотно мне и жаль
фантазий, перемолотых шизой.
Твой сон сведёт в запойный мезозой
хранителя сухих и тонких вер.
Парит, и надвигается четверг:
метнётся сверху дождевая плеть,
твоя рука опять начнёт болеть.
В неё влечу и вылечу, потом
(ведь рыбе нужен сон и мы с зонтом)