Теплом завалинки набиты,
изба в чарующей тоске,
дед достаёт свои элиты
рукою, шаря в чердаке.
Элиты – валенки, однако,
куда ж без них зимой, нельзя,
здесь вам ребята не Монако,
с улыбкой гордой лебезя.
Глядит, заплата на заплате,
на чем же держится душа,
доживут ли до заката,
губами шамкает, шепча.
Замело избушку снегом,
и прядь волос, как помело,
какая братцы эта нега,
но, тем не менее, тепло.
Им еще ведь веку нету,
а мене почти уж два,
и скажу вам по секрету,
в них живет душа моя.