Твоя любовь способна убивать...
Без видимых орудий и мотивов.
Повеса, блудный сын - ни дать, ни взять.
И узник слов, моральности порывов.
Твоя любовь - намокший в соль жилет,
Где мой психоз, слетающий с катушек,
Спешит страдать и с криком тушит свет,
Чтоб спрятать где-то в жестких складках души.
И выждать день с повязкой на глазах.
И выспать ночь с виденьем и кошмаром.
Блефует жизнь в попытке наказать,
Где мы с тобой заложники сансары.
Но я, каратель мой, тебя люблю
Любовью, что от пыток закалилась.
Так странно знать, что всё равно "убьют".
И так хотеть отдать себя на милость...