Ну что с того, что праведно жила?
Старалась не грешить, не возноситься.
Блестит как страз слезинка на ресницах...
А жизнь-то закусила удила,
и мчат галопом зрелые года,
судьбы нелёгкой отмеряя вёрсты.
Всё чаще буераки, перекрёстки,
всё реже – самолёты, поезда.
Листает память встреч календари,
картинами на них – снега разлуки.
Дары судьбы в протянутые руки
не падают ко мне на "раз, два, три".
И белоснежных, гордых два крыла
пылятся где-то на задворках счастья,
и громом мысль пронзает в одночасье –
ну что с того, что праведно жила?