С прохладой осеннее утро,
и с перьями облака,
нацелился луч премудрый
на, старых домов, бока.
Как славно проснуться рано
и свежесть лесов вдохнуть,
увидеть туман сметанный,
садов, пожелтевших, муть.
В мечты окунуться сени,
струиться сквозь гладь реки,
осмыслить тебя, Есенин,
и тайну твоей строки.
С курительной трубкой старой
он встретил судьбу, как мог,
кудрями взмахнул недаром,
Любви и азарта бог.
«Струится кизиловым соком…»,
«Бревенчатой птицей летят…»,
«Золотой пролетит сорокой…» —
«Словесное поле... — злак».
А век отгремел и минул,
лихой преподав урок:
никто не придумал ныне
лучше Есенинских строк.
21.09.2014 г.