Маялся колокол в знойный полдень,
Слабенький бриз захватил причал.
Сердце его на стальной щеколде,
Маленький принц пароход встречал.
Небо смеялось лохматой тучей,
Он представлял себе свой цветок.
Гордый, неласковый и колючий,
Ждущий его, и воды глоток.
Ждал он неистово, безответно,
В водную гладь окуная бровь.
Ждал он пронзительно, беззаветно,
И рисовал, рисовал любовь.
Только вот лётчик застрял в Сахаре,
Словно планеты, где принц бывал.
Словно чаинка в индийском сари,
Как в пароходе девятый вал.
Кто равнодушием здесь всё заляпал?
Где, чтобы всё это смыть, волна?
Всё, что написано было - шляпа,
А не удав, что сожрал слона.
И вместо слёз, по щекам усталость,
А вместо боли в груди - маяк.
«Что мне ещё написать осталось?
Что ж ты не видишь меня моряк?»
Людям оставил он тюль заката,
Рифмы несущие гребни волн.
Небо и тучу, что так лохмата.
Людям оставил он мир без войн.
В небе журавль, в руках синица…
Маленький принц ведь не Дон Кихот.
Гордый цветок не дождался принца.
Принц не дождался свой пароход...
11.02.2021 г.