Растишь меня, деревцем,
словно батат - в горшке:
ни ветру, ни холоду
крону не доверяя...
Вся жизнь - сквозь окно тебя:
кустиком на песке...
А память птицы?
Без веток не вырастает.
Мне аккуратно срезаешь
отживший в стволе сучок.
Место прививки
болит незаметней, слабей и глуше.
Скоро совсем забуду
дикой ирги кровоток
и стану примерной,
тобою привитой грушей.
Но отчего,
когда гаснет последний луч,
и мои лепестки
закрывают во сне ресницы
мне видится море
без плена теплиц и туч
и слышится клекот
вдоль рифов летящей птицы?