За весь Город, сегодня, один я рыбачил в Пруду.
И метровую глыбу семь раз пробурил на ходу.
Балансир я менял на блесну, а блесну на "балду",
Виб попробовал, и отцовскую, старую ту...
А по Пруду бежали позёмки, в сто четыре ручья.
И как ведьмы, кружились метелицы пальцы мои щекоча.
Мне за тучей выглядывал Солнца блистающий лик.
И с мальчишкой, ко мне подходил, какой-то мужик.
А когда у меня ноги с паром сошлись,
Я смотал свои снасти и мысли домой понеслись.
Не клюет моя щука и в ровень с лункой вода,
Атмосфера вдавила мембраной поющюю глыбу Пруда.
Я пошёл, поскользил, и добрался до пляжа- песка.
Мне за шиворот, тем песком, зашвырнуло слегка.
Я смотрел за забор, а деревья качались над мной,
Проходила зима и потрескивал лёд за спиной.
Дома мушки в корцангах я может быть сяду вязать
Или телек включу, или выпью стаканчиков пять...
Дома лучше конечно, но Дом не сравнится с Прудом,
Пруд, в котором не ловится- честен со мною во всём:
То, что я, глухозимья пору не умею понять.
То, что время пришло мои снасти менять.
Что акцент, я поставил не там.,
Что пора "балалайку" отца, приучать к непослушным рукам...