***

Мы пишем музыку нашей жизни
Подобно Бетховену в тот его период,
Когда уже нет возможности услышать –
Как она отзовётся в других людях,
В оркестре окружающего мироздания.

Бывает, пол жизни перо не касается бумаги,
Партитуры чисты, музыка переживается
Как шепот духов природы, интимно,
Едва уловимо, но некоторые люди,
Всё-таки слышат её, останавливаясь,
С удивлением прислушиваясь к трепету
Собственного сердца, необъяснимому
Волнению, возвышенному, никак не
Связанному с внешним насущным бытием.

Мы не знаем сколько этому миру лет -
Сто тысяч или один год просто переворачивается
Подобно песочным часам, незаметно для ума.
Кто нам построил этот игрушечный ландшафт,
К которому мы никак не можем приноровиться,
Настроить его, как настраивают большой оркестр,
Так, чтобы он зазвучал, наконец, как единое стройное
Целое, как та, еле слышная, симфония, никак не
Похожая на наше местное насущное бытие.

14 февраля, 2021