Как утомительна бывает утонченность:
Прозрачность звука, слога и строки,
Чуть уловимое касание руки,
И эта вечная во что-то погруженность...
Вот лепесток, скользящий по воде
И чайка, что сменила цвет на красный,
Закат и поворот в судьбе несчастной
И стон, и вскрик,и танцы в темноте.
Плеча изгиб, хмельное слово - друг,
Сомненья,рок и в таинствах дорога...
Когда бы можно, попросила Бога
Писать о полночи, но без любовных мук.
Жизнь - поцелуй! Изменчивостью взгляда
Я, как ребенок сказкой, дорожу.
Зачем из радости в печаль хожу - брожу,
Как будто подбираю брошь к наряду?
Как изменила мир палитра слов?
Вот - одуванчик с пухом в ореоле
И клевер бело-красный пишут в поле
Вне всяких тонкостей картину из цветов.
Охапкой листья, ведрами вода...
Грубы в поэзии слова из скучной прозы.
Но что - поэзия, как не сама береза?
А не о ней в метафорах строфа?
И что пронзительней, чем женские глаза,
Уставшие в тревогах и соблазнах?
Но я опять ищу... И сообразно
Пишу о том, как " призрачна слеза"...
Японская художница Одри Кавасаки