ИГРА
Чувство, что судьба не удалась,
комом по ночам подходит к горлу,
и разочарованности вязь
обретает явственную форму.
Кажется, что жизнь промчалась зря.
Начинаешь в смерти видеть благо.
Каждый день - как лист календаря -
тонкая дешёвая бумага.
Сожалея, что крадёт рассвет
у небес луны бездомной блюдо,
ты найти пытаешься ответ
на вопросы: Кто ты и откуда?
Думаешь о вечности души.
Впрочем, ты на вечность и не ставил
в той игре, где слишком много лжи
и где нет ни зрителей, ни правил.
Бальзамов Вадим