от нас не останется ничего -
ни цветов, ни духов,
лишь эти записки чёрным по белому -
чья-то любовь,
разлитая по чужим бокалам
забродившим вином,
оставленная в холодных замках
давным давно...
и запах сандала, моря и тишины...
вот и все, пожалуй,
дожить бы как-нибудь до весны,
уехать к причалу,
выдохнуть белый оскол зимы...
и растворяться в тени закатов
жизнь взяв взаймы...
15.02.2021