Ушла прозрачность с земляничной лаской,
В чащобах нет просвета и простора.
Малюет лес простой бузинной краской
Ожившие к июлю мухоморы.
Дрозды, об'евшись, бродят, не летая,
А цапли серые, оброк задав болотам,
Прочесывают пагоды всей стаей,
Лягушек поглощая за охотой.
Борщевиком опушки обрастают,
Изгнав из леса прежнее величье,
И благородный бор бесхозно тает
От нашего, людского, безразличья.
Грибов все меньше, ягоды пропали:
В пустырнике лужайки с ежевикой...
Мы чем больны? Нет. Чем мы обрастали,
Какими смыслами в стране великой?
Вернуть лесничества, как выстроить больницы.
Леса - не роскошь, речь о выживаньи.
Но виновато прячем наши лица,
Приговорив бесценность к убыванью...