Чуть видно кисть дрожит
И распрямляет кудри
у красных облаков.
И дерево, уставшее от тайн,
листвы теряет голос.
В изгибах озорства ручьи
свой донесут поток.
По плавным склонам
желтых трав сползает в воду волос,
свиваясь колыбелью для мальков:
в них будет жизнь,
как в гнездах, в теплой пене.
На клумбе неба - облака цветов –
листки белей белил,
следы темны в саду…
Творит художник, стоя на коленях
В палитре новой - новую судьбу.
Вот небо средь бегущих облаков,
и дерево, сплошь в розовой листве,
вот белый чай из красных лепестков
и бирюзовый дым в ночной траве -
он пишет маслом на холсте себя.
Она, как плод, не вызревший в тени,
как яблоко в тоске по сердцу солнца,
озябший ночью под дождем крыжовник,
родник замерзший, не успевший спеть.
Она, как незаконченная сказка -
эскиз художника, где краски размывает
пришедший в зиму равнодушный снег.
Картины времени… Ну, кто вас вспоминает?