Скажи, Любовь, о чём писать стихи?
О том, как озеро клубится молоком?
О том, как ветер распылял духи
весенних трав в пейзаже городском?
Я испекла сто тысяч схожих строк,
на блюде разложив орнамент тем.
И вишней рифм украсила пирог…
Любовь, Тебе мои стихи - зачем?
Не жжет в груди огонь бунтарских снов,
страстей и мук с обидами потерь.
Из шелухи изящно-броских слов
не шью портьеры на входную дверь…
Душа живет на светлой стороне.
Дом крепко свит из полевых цветов
в одолженной у Неба синеве…
Ты научи, о чём писать теперь, Любовь.