Ты пишешь картину, и первый штрих
Уверен, как взмах крыла.
По белому чёрным, твой росчерк лих,
Рука верна и смела.
Как много белого на земле,
Как бумага - пиши стихи.
Ни цветов, ни мозаики на стекле,
Лишь на белом холсте штрихи.
Бедны и нищи цвета зимы,
Как белое конфетти,
Ни полутона, ни полутьмы
Не встретить и не найти.
А за белым холостом твоим летний день,
И большая река, и плёс.
Приглядись, там на скошенном поле тень
С золотистой копной волос.