Поговорим? Об этом и о том.
Любимая взяла мое пальто,
В него одела сивого коня,
Ушла писать стихи – не для меня,
Не про меня, на вирши променяв
Шуршанье листв полуденных дубрав,
Кричалки лялей в облачной тиши,
Где для всего все средства хороши.
...Вези меня, китайская арба,
Буди во мне усопшего раба,
А город, пуст, как Божья пятерня,
Нашепчет мне, что это все фигня.
Ныряя с головой в табачный лист,
Мне снился – то ли Ференц, то ли Лист,
Запой Луны, полуночный гобой,
И что-то океанящий прибой.
…А если вправду – это пыль и стынь,
И та, в ушах звенящая латынь
Рассыплет одинокий звездный страз
На реженцы древесных метастаз,
На огоньки ночного шапито,
Где холодно, где ты всегда – никто,
Где между пихт гуляет дед Пихто…
Любимая взяла мое пальто….