я вот смотрю на свою жизнь,
как на чужой забытый фильм,
когда-то вышедший в прокат
и не нашедший зрителя.
не злобно, даже не презрительно,
а будто через сотню миль.
издалека. без интереса.
и без эмоций выразительных.
как будто отключили пульс, азарт,
все нервы и рецепторы,
что отвечают за желания,
поэтому их больше нет.
мне сложно удержать внимание,
а приглушённые прожекторы
рассеивают тусклый свет.
и мне не хочется уйти, пока всё та же плёнка крутится,
и нету импульса сменить ее на что-то с сильным привкусом.
ведь кто-то всё же взаперти над этим фильмом долго трудится,
и кто б его не посмотрел, в нем каждому же что-то видится.
и режиссёр переживёт, наверно, свои муки творчества.
наладит свет, настроит звук, исправит может даже графику.
и сможет заново снимать и чувствовать всё, что захочется.
жизнь, получается, не фильм.
а длинный список. фильмография.