Пейзаж

ПЕЙЗАЖ

     Вы и ваш пейзаж! Вот он лежит
     Обнаженный, возобновляя свою маскировку,
     Одетый в мечты, снова обнаженный,
     Символ бесконечной боли,
     Восторга, магии, тайны
     исчезнувших дней и дней, которые будут.
     Там его море приливной травы,
     Над которым проходят южные ветры,
     И тосканское золото
     заката, Которое держат далекие окна
     На мгновение, как сфера,
     Взрывная, прежде чем она исчезнет.
     Там темно-зеленые леса, которые процветают в чарах Leese
     's Grove.
     И извилистая дорога;
     И холм, над которым небо
     Растянул свою унылую пустоту Пока не засияла
     заря или вечер.
     И чудо города
     Где-то с вершины холма вниз
     Птенец под холмами и лесами
     И уединение луга.





     И твой бумажный рыцарь старых
     Тайн пейзажа рассказал.
     И ряды живой изгороди, где пруд
     Взял синеву небес за пределы
     Поспешных облаков порывистого марша.
     Там вы видели их морщинистую арку,
     Где восточный ветер щелкает хлыстами,
     Вокруг небольшого пруда и скрепляет
     главные паруса с ваших поверженных кораблей. ...

     Пейзаж, который в юности ты знал
     Прошлое и настоящее, землю и ты!
     Все легенды и сказки
     О возвышенностях и долинах;
     Звуки скота и крики
     пахаря и путешественников
     Были толкователями его души.
     А здесь хромые всегда были хромыми.
     Всегда серая серая голова.
     И мертвые всегда были мертвыми,
     прежде чем пейзаж стал
     Твоей колыбелью, как их могилой.





     И когда грозы разбудят
     От сна, твоя душа не оставлена:
     В комнате, куда смотрят слуховые окна -
     Там был твой рыцарь и оборванная книга.
     Цветами лесной зелени
     Остроконечные крыши и владения
     волшебных королевств и волшебного времени
     Рассказанные в предродовых рифмах. ...
     Мимо садов, на равнине
     Скот кормился под дождем.
     И избитый штормом всадник мчался за
     Дождем, ослепленный и склонив голову.
     А Иоанн-пахарь приходит и уходит.
     Роженицы мокрый, в дымящейся одежде.
     Это ваш пейзаж, но вы видите
     Не ужас и не судьбу
     За его любимым, материнским лицом,
     Его способность изменяться или исчезать, заменять
     Его чудо более глубоким сном,
     Раскрывающимся в более обширную тему.
     С каких времен была вечна эта земля?
     Не менее этот пейзаж с твоим рождением
     Возник, и не оставит тебя, ни разложения
     Находит до сумерек твоих дней.
     Он утомляет вас, формирует в соответствии со своим планом.
     Он заканчивается тобой, как началось,
     Но несет в себе семена будущих лет,
     От восторга высших, слез тупых.





     Ибо скоро ты теряешь пейзаж через
     Отсутствие, печаль, глаза,
     ставшие верными, К обнаженным конечностям, которые показывают
     Бутоны, которые никогда больше не могут взорваться.
     Теперь вы знаете, что хромые были натуралами,
     прежде чем вы узнали их, а судьба
     старых еще не умерла.
     Теперь вы знаете мертвых, которые лежат
     В могилах, которые вы видели там, где сначала
     вспыхнул пейзаж в вашем видении,
     Не всегда были мертвыми, и теперь
     Тени покоятся на лбу
     Из таких молодых душ, как вы.
     Некоторые ушли, хотя лет мало
     С тех пор, как вы бродили с ними по холмам.
     Итак, пейзаж меняется, желает
     Все изменения, пытался ли он
     оправдать свои обещания? ...





     Ибо ты возвращаешься и обнаруживаешь его голым:
     Нет небес золотого воздуха.
     Глаза твои вокруг горизонта бродят,
     Кучка деревьев - Лизская роща.
     А что за изгородь, что за пруд?
     Вал, где бродячий
     зверь не напьется, и где арка      Небесная в
     мартовские дни
воздерживается смотреть. Слепящий дождь
     Бьет по некогда позолоченному оконному стеклу.
     Бедный Иоанн ушел, но хлеб
     Соблазняет других ступить по этой тропе
     Между сараем и домом и выдерживает
     мартовский дождь и бушующие ветры. ...
     О, пейзаж Я тот, кто стоит,
     Вернулся с бледными и сломанными руками,
     Рад за день, который я знал,
     И находит заброшенный дверной проем, забитый Лопаткой
     и позвоночником.
     А ты, которая кормила меня и воспитывала,
     я обнаружил, что дух от тебя убежал.
     Ты дал мне мечты, был у твоей груди
     Начало моей души поднялось и,
     наконец, надавило Мои шаги далеко и сформировало
     Мир неуловимый, который ускользнул
     Все, что могла найти любовь или мысль
     За пределами неутомимых крыльев разума.
     Тем не менее, выращенный тобой и питающийся
     Твоей силой как мать, ты ушел
     Когда я вернусь из жизни, проследи
     Мои шаги, чтобы увидеть, как я начал,
     И глубоко исследуй свое материнское лицо,
     Чтобы узнать свое внутреннее я, место,
     Ради которого ты меня родил , послал меня
     бродить, юг, восток или север. ...
     Теперь знакомый пейзаж лежит
     С запыхавшейся грудью и пустыми глазами.
     Он не знает меня, как я не знаю
     Его тайну, дух, все забыли,
     Его родственный вид, как я стою
     Чужой в неведомой стране.





     Разве мы не рождены землей, образованы из праха,
     Который снова ищет свою любовь и доверие
     В старом пейзаже, после перемены
     В сердцах, уставших, разбитых и чужих?
     Что бы мы изо всех силы , чтобы выйти
     делимую, быстроногую для побуждения
     дальнейшего самостоятельного открытия, хотя
     в середине года мы перестанем знать,
     через разочарованные глаза, заклинание ,
     что одетый его , как чудо -
     же в последней наших шагах вернуться
     Сво более глубокие тайны, чтобы узнать.
     Он всегда был нами, он должен
     Прижать к себе нашу родственную пыль.
     Мы не можем освободиться от этого.
     Вблизи или вдали мы должны подчиняться
     тому, что в нас, что было выращено
     из почвы ландшафта, известным
     и неизвестным силам почвы и души.
     Как тела подчиняются контролю
     центра Земли и так изгибаются
     в возрасте, так и сердца к концу
     Наклоняются губами с такой долгой жаждой
     К водам, которые были известны      вначале -
     Маленький источник в Лизской роще
Был вашей первой любовью, это ваша Последняя любовь!





     Когда те, кого мы знали в молодости, прокрались
     Под пейзаж, который не сохранил
     Ничего, мы видели глазами юности ;      Я удивляюсь, что наши шаги не      приближаются к тайне их покоя,
     прежде чем Бог сформируется в пустом небе .      Это надежда у бутона, которая преклоняет колени,      Где предки таит могила.      Возраст не меньше молодости будет опираться      на некоторую любовь. Ибо то, что видно,      Нет больше отца, матери, друга,      Для потерянных плотских рук, ослепших глаз      В смерти то, что успокаивает,      утешает, успокаивает наши страхи, терпит.      Так же, как пейзаж и наш дом,      В детстве из купола неба,      И все далекие дороги земли,      Место, защищенное, как очаг.      Разве это не написано в последний день, когда      небо и земля откатятся?      Да, когда мой пейзаж прошел через смерть,      Лежал, как труп, и с новым дыханием      Стал инстинктом с огнем и светом -      Так он свернется в моих глазах,      Уйдет из царства конечного чувства,      Станет предметом духа, откуда      я пройдет тоже, его дитя в вере,      Из снов, которые он дал мне, которые ни смерть,      ни изменение не может разрушить, но все же явить      В изменении Что-то обширное, более реальное,      чем закаты, луга, зеленые деревья,      или даже волшебные присутствия.      Нечто, что земля и воздух      трансмутируют, но сохраняет их такими, какими они были;      Ясные пленки красоты становились все тоньше      По мере того, как мы приближаемся и входим внутрь.      Пока мы не дойдем до сцены, которая сделала      Наш пейзаж лишь чем-то вроде тени. ДО УТРА МОЙ ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ      Ну, тогда еще выпить! Бен Джонсон знает, как      и вы, Майкл Дрейтон, что завтра      мне исполнится пятьдесят второй год. Но послушайте,      завтра не хватает двух дней в месяце -      вот секрет - с тех пор, как я составил свое завещание.      Эй-хо! это тоже сделано! Интересно, зачем я это сделал?      Что я должен составить завещание! Тем не менее, может быть,      тогда и прыгнуть в этот самый полумесяц час      Небеса вдохновили на поступок.                Как сумасшедший юноша,      я знал пожилого человека в Уорикшире,      который говорил: «Ах, помилуй меня» из-за печали      Из-за перемен, прохождения времени или тайных мыслей.      Если была весна, он вздохнул, если бы она упала,      С плывущими листьями, Он смотрел на дождь      И с печальным подозрением сохранил      Эту привычку своего горя. И однажды, когда      он стоял, глядя на летящие облака,      я слонялся рядом, ожидая, услышал, как он это сказал,      Спросил: «Почему ты говоришь:« Ах, помилуй меня »,      теперь, когда сейчас апрель?» Итак, он ушел      и оставил меня пустым.                А вот и я!      О, как странно найти себя в этом возрасте,      И шуршащим, как горох, хотя и без скорлупы,      И, как этот пожилой человек из Уорикшира,      Подчиненный настроением, у которого должно быть дыхание - «Тра-ла!      Это то, что я говорю вместо» Ах, помилуй меня ».      Послушай, Бен, я ловлю себя на« Тра-ла »      В тот момент, когда я вырываюсь из сна, чтобы увидеть день.      На работе, один, раздраженный, смеющийся, злой или радостный,      я говорю:« Тра-ла «не ведая. Часто за столом      я говорю:« Тра-ла ». А в другой день, бедная Анна,      долго смотрела на меня и говорила:« Ты говоришь: «Тра-ла»      Иногда, когда ты спишь; почему ты так? »      Тогда я вспомнил о том пожилом человеке,      который говорил:« Ах, помилуй меня », но ответил:      « Может быть, я так счастлив, когда бодрствуешь      . Песня звучит во сне - кто может сказать? »      И Энн встала, начала крутить горшок,      Но ответила ли она, Бен? Кто знает женщину?      Завтра мой день рождения. Если я умру,      Ускользните отсюда с Вакхом в      качестве проводника, Какая душа воспрепятствует маковому пути?      Герои могут смотреть на чудовище вниз, ребенок      может повредить льву, который      напуган, увидев такое вежливое невнимание к его силе, - но я,      прожив столько времени, утону, не      зная о моем уходе. Я умирал      тысячу раз, и с доблестная душа      Выпила чашу, но почему? В такой смерти      Завтра сияет, и есть место, где можно опереться.      Но в этой смерти, у которой нет дна,      Нет берега за пределами, некуда ступить, Душа      Болеет и как падающая сон мы термоусадочная      с этого бессмысленного , который заливами нас, без места      . для нас , чтобы стоять и видеть его                же, дорогой Бен,      эта вещь должна быть, это то, что мы живем , чтобы знать      из долготы г мечтает, говоря, что мы это знаем.      Как дрожащие герои в своих хвастливых подростках      Носик был сведущ в войне, который никогда не видел, чтобы      пушка прицелилась. Ты сегодня слишком много пьешь,      Или почесался, поворачивая Люси,      И, как зверь, заболел. Как зверь      Они увезут тебя. Какая разница, если ваша мысль      превзошла Феникса? Как зверь гниешь.      Мне кажется, что что-то хочет нашу плоть, как мы      жаждем плоти зверей. Но все же завтра,      Завтра, завтра и завтра      Ползет в этой мелкой походке - О, Майкл Дрейтон,      Должен быть конец. Но избавься от страха прекращения      И усталости от продолжения мы лежим      На этих шипах!                Эти несколько источников Я не нахожу      Весной нового рождения. И все же в Лондоне      я обычно плакал: «О, если бы я был в Стратфорде;      сейчас апрель, и сейчас поют жаворонки.      Зеленые флаги на реке Эйвон;      О, если бы я был бродягой по полям.      Эта бедная машина. мчится к своим обломкам.      Эта материя мыслей бесконечна, эта старая печаль      Растет, ветры и ползет в темноте Лондона. Вернись      в свой пейзаж! Приключение ждет там      Некоторая женщина, которая сотворит новую землю      И венчает весну огнем. "                Итак, я вернулся.      И источники маршируют передо мной, говорят: «Вот      мы, и что бы ты хотел, можешь ли ты использовать нас?      Какой толк в воздухе, если легкие выпали, или пружины,      Когда ум улетает так далеко, нет весны,      Ни красоты земли. Можете перезвонить?      Я вам скажу, что это: в ранней юности      Жизнь в чреслах; к тридцати годам      Она проходит через желудок в легкие,      А потом мы ходим и кукарекаем. К сорока годам      плод набухает, пока листья свежие.      К пятидесяти годам вы созреете, начинаете гнить.      В пятьдесят два, пятьдесят пять или шестьдесят      Жизнь в семени - что вам за весна?      Пух! Пух! Вы такие крылатые и зажигаете Лети.      За каждого проезжающего зефира сдувается,      И дрейфует, черт знает куда, кричит «тра-ла»,      «Ах, помилуй меня», как это может случиться с тобой.      Пафф! Пафф! прочь, ты уходишь!                Еще выпить?      Да ведь вы можете утопить землю пивом, а Я      осушу ее, как море. Чем больше я пью, тем      лучше я вижу, что сейчас апрель ...      Бен! Есть один Голос, который всем говорит:      «Мечтайте, что вы будет, я буду ты несешь свое семя.      И, родив, серп идет к вам      и берет ваш стебель. Богатая и сочная зелень      Весны или июня показывает жизнь в чреслах,      И весь мир прекрасен, ибо теперь растение      Может выпить чашу пламени, где Небеса      наполняются солнцем. Но когда цветок      Развевается своими красками, тогда он берет чашу      И машет стеблем в сторону. И напившись      Стебель до нищеты, затем приходит сон      С мечтами о весне, хранящимися в заточенном ростке,      Старом жизнь и новая жизнь - все в одном,      Вещь памяти и пророчества, Воспоминания      , тоски, надежды и страха.      То, что было нашим, взято, то, что было нашим,      Унаследовано от нашего семени весной,      Плата за владение и наслаждение тоже ...      Дело в сексе, Бен. Это то, что живет      и умирает в нас, создает апрель и разрушает,      И оставляет человека, подобного мне, в пятьдесят два года,      Законченного, но живого, на вершине      Между смертью и рождением , земля поглотила      И небеса закатились к глазам, чьи беспокойные взгляды      снова приняли бы форму чего-то лучшего г-что?      Дай мне женщину, Бен, и я выберу      из этого апреля с помощью этого большого искусства      Из пятидесяти двух таких песен, которые мы слышали,      И ты, и я, когда блуждаем в облаках      той вечности, которая приходит во сне,      Или в невидимом кружении души,      Когда наиболее интенсивно. Женщина где-то,      И вот что мучает, когда я думаю, что это поле      Так часто собираемое могло бы снова расцвести,      Если бы я мог найти ее.                Ну, что касается моих пьес:      я не написал, что бы написал.      У них тысяча бутонов более тонкого цветения.      А над «Гамлетом» нависает дразнящий дух      Так же хорошо, как и смысл плоти.      Друзья мои, моя душа взмахивает пленными крыльями      К потолку более обширного завитка      И прорвется и войдет. Но, милые друзья,      какая сила вместо секса укрепит меня?      Каков мотив этого более высокого верхового животного?      Какой процесс в создании самого себя - Самого      огня, так сказать моего роста -      Должен предоставить эти записи, между прочим,      Как случай, выражение природы,      используемой для добавления ветвей, веток и листьев? ...      Предположим, я Сделал бы из этого трагедию,      Сосредоточил бы мой воображаемый «Данте» на этой теме,      И оставил бы мое наполовину написанное «Сафо», которое в лучшем случае      является просто еще одним копанием в шахте,      Которая дала мне «Клеопатру» и сонеты?      Если у вас есть гений, напишите мою трагедию      И назовите ее «Шекспир, джентльмен из Стратфорда»,      Который потерял свою душу среди тысячи душ,      И должен был жить без нее, но жить с ней      Так же жалко, как души, чьи жизни он прожил.      Вот вам пьеса: Бедный Уильям Шекспир, В      этот момент напивающийся, знаменитый автор      некоторых засахаренных сонетов и некоторых пьес,      С этой машиной слишком много для него, которая началась      несколько лет назад, теперь кричит ему и убегает      Даже когда дом трясется и жалуется: «Я падаю,      Ты меня трясешь, мои бревна разваливаются.      Почему, если двигатель должен работать вот так,      здание должно быть прочнее».                Или смешивать,      И смешивая, не смешивая метафоры,      Ни один смертный человек не имеет достаточно крови для мозга      И желудка тоже, когда мозг никогда не закончил      думать и творить.                Видите ли,      я сорвал цветок, отрубил дракону голову -      Выбери две эти фигуры - вот, дюжина бутонов,      Дюжина оголенных голов. Для каждой фантазии,      пьесы, сонета, чего угодно, я выписываю себя      с мыслью: «Теперь я закончил», сотни других      собираются для голосов, и, как нерожденные близнецы, пинают      и поворачиваются для входа в мир .      А я, бедное плодовитое существо, которое желало бы отдохнуть,      Как от назойливого мужа, полететь      К займам, сельскому хозяйству, тутовым деревьям,      Ограждению полей Велкомба или часам бездействия. Общаясь      с такими людьми, как Комбы.      Все это для      обретения сердечности, удержания      На земле снова, чтобы Небесный Геркулес, Обнаружив, что я заблудился в воздухе, пинает каблуками      Над горными вершинами, схватил меня за шкирку      И унесет меня или задушит.                Хорошо, друзья мои,      «Буря» - ничто для голоса,      Который зовет меня на спектакль, - чего я не знаю.      Я спланировал эпопею об азиатской стирке,      Которая отбросила и погасила звезду Афин,      Которая должна проанализировать всю историю и представить      тысячу знатных личностей в облике жизни,      И показать древний мир и миры, которые придут      к последнему клинку мысли и крошечного семени      роста, чтобы быть. С такими видениями, как эти,      Мой дух превращается в беспокойный экстаз,      И этот порабощенный мозг - главная губка,      И высасывает кровь тела, рук и ног.      А мой бедный дух, как бабочка,      застрявшая в панцире, бьет своими потрепанными крыльями,      И не может подняться.                Мне холодно и руки, и ноги.      Эти три прошедших дня мне было холодно, в этот час      мне тепло за три дня. Да благословит Бог эль.      Бог поступил правильно, дав нам анодины. ...      Итак, теперь вы знаете, почему я так одинок,      И не могу      общаться с Августином Филлипсом, Джоном Хемингом, Ричардом Бербеджем, Генри Конделлом,      И не держите их здесь, дорогие старые друзья,      Которые, несомненно, скорбят и удивляются переменам. люблю.      Любовь - это не любовь, которая      меняется, когда находит изменение в сердце, но мое не изменилось, только      я не могу быть прежним. Я богохульствую:      я голоден по жареной рыбе, но летаю от прикосновения      рук плоти.                Я очень страстен,      И давно привык к недоумению любви,      Чтобы оплакивать и оплакивать. И вам интересно,      видя, что я, какова моя судьба?      Хорошо, послушайте; Анне сейчас шестьдесят, и я,      Кратер, который извергается, смотрю, где она стоит      В морщинах лавы, на восемь лет старше меня,      По прошествии лет, но я пылаю юношей,      Пока она тощая и в туфлях. Это ярость,      которая иногда захватывает меня, заставляет мои руки сжиматься      для девственниц в подростковом возрасте. О угрюмая фантазия!      Я не хочу их, я хочу любви, которая исходит,      как пламя, омрачающее солнце, где горючее для тела      скапливается в безрассудной щедрости. ...      Ты самый ученый, Бен, знаешь греческий и латынь,      И считай меня дитем природы, не понимаешь,      Сколько физики, закона и древних анналов      я накопил с помощью прилежного рвения.      Но пропустите это мимо, и      вместо хвастливого дыхания Энсуинг теперь скажет: «Уилл был в своих чашках,      Potvaliant , выпитый, соленый, хлюпающий, запутанный,      Crapulous, inter pocula или так далее.      Добрый сэр, или что-то в этом роде , или друг, или джентльмен,      согласно фразе или добавлению «      Человек и страна»,      клянусь моей честью, Шекспир в      Стратфорде, двадцать второго апреля шестнадцатый-шестнадцатый год нашего Господа был весел -      Виделисет был пьян ». Ну, где я был? -      О да, хвастливо вздохнув, и теперь, чтобы сказать это:      Я верю и говорю это так, как я бы легко сказал      О самом обычном, что можно почувствовать, вне      себя, чтобы прикоснуться или проанализировать, этот разум,      Который был Что-то использовал, как я      пишу пером, никогда в этом мире      В самые высокие и приятные дни Греции,      Или в этот ревущий век, не знал себе равных.      Ни одна душа, подобная моей, не жила, не чувствовала, не страдала, не мечтала, не      раскрывала тайны духа, не следовала по следам      любопытных страстей, не исследовала бесчисленные жизни,      как я. И что к этому относятся греческий и латинский языки,      предания Аристотеля и Платона?      Поскольку я знаю их по тому, что я есть, по сути,      из которой произошло их высказывание, я - цветок      каждого прививки и существа в себе,      Перепросмотр и совокупность      всего великого. Разве мозги не были раньше книг?      И даже геометрии в каком-то мозгу      До старого Гутенберга? О, Бен Джонсон,      если я дитя природы, не все ли?      Как бы то ни было, приписать это пиву      И сказать, что разум во мне был дымом.      Но если ты чтишь меня, как ты сказал,      Как и все остальные, идолопоклонство с этой стороны,      Подумай, Бен, вот о чем: Что я, кем бы я ни был      В твоем отношении, дошел до пятидесяти двух,      Побежденного в моей любви , Который слишком хорошо знал,      Что поэты любовью к женщинам обращаются      К сатирам или к богам, даже как женщины,      При первом прикосновении страсти расцветают или гниют,      Как ангелы или как лодыри.                Подумайте также,      Как я почувствовал, увидел, познал мистический процесс,      Работающий в мужской душе от женской души      Как его часть по сути, духу и плоти,      Даже как болезнь, в то время как это      здоровье и рост, а рост притягивает вся жизнь,      вся доброта, мудрость для ее питания.      Пока оно не станет видением райским,      И огненной лестницей для восхождения, с ее самой верхней      ступени - местом для входа в небеса. ...      Это я знал, но не знал. Я также не      стоял, хладнокровно, и не видел эту женщину, использовал      Ее кровь на моей палитре. Нет, но небеса      повелели использовать мою силу, чтобы прервать и убить      То, что росло во мне, в то время как я видел кровь      Любви, преждевременно разорвавшуюся, как ребенок      Убил чрево, гарпию или ангела      Моей собственной кровью.                Как девственница, опозоренная      Раздувающейся жизнью, нелицензированной иглами ее,      Но не опорожняет ее чрево от какого-то последнего клочка      плоти, засоряющего переулки ее тела,      И наполняет ее здоровые нервы отравленным сном      И слабостью до последнего, так что я      За какой-то стыд, похожий на какую-то потребность в жизни,      Чтобы избавить меня от этой жизни, которую я задумал,      Я задушил и задушил ее, и отсюда возникли      лихорадка и постоянная слабость      Для убийства этого зародыша.                Теперь вы видите, что Я      вырос не из центральной мечты, но вырос,      несмотря на рану, и поверх раны, и использовал      Мою плоть, чтобы исцелить мою плоть. Моя любовь - это лихорадка,      Которая жаждала того, что лелеет болезнь,      И питается тем, что все еще сохраняет болезнь,      Неуверенный, болезненный аппетит к удовольствию.      Мой разум, врач моей любви,      Злой, что его рецепты не выполняются,      Ушел от меня. И поскольку разум не заботится,      Я не вылечился, с еще большим беспокойством,      Безумно безумным, мои мысли, как безумные,      И мои рассуждения наугад от истины,      Не зная, что она такая, Кто клялся в ее красоте      И думал ее яркой, кто черен как ад      И темен как ночь.                Но перечислите, добрые джентльмены,      Эта любовь, о которой я говорю, не как плащ,      Который можно снять, чтобы надеть пальто,      И снять его, чтобы надеть пиджак, как любовь, которую      Мы, мужчины, привыкли иметь в качестве любви или жены.      Она та самая, душа душ,      И когда ты надеваешь ее, ты зажигаешь свет,      Или носишь одежду Нессуса, ядовитого огня,      Который, если ты разорвешь, ты разорвешь свою жизнь,      И если ты оденешься, то упадешь в пепел . Так что      'Это не ее постельный обет нарушен, Я нарушил свой,      Это губит меня; Эта честная вера совершенно утрачена,      И разбитая надежда, что мы сможем найти друг друга,      И это значило больше для меня и меньше для нее.      «Это то, что она могла забрать меня и оставить меня      Без чувства потери, без слез,      И заставить меня дурачить и лжесвидетельствовать за клятву,      Которую она клялась справедливо и верно. Я чувствую себя      девственницей, которую ее тело дает      Ради любви к той, чья любовь она мечтает, принадлежит ей,      Но просыпается, чтобы найти себя игрушкой крови,      И обманутым вздохом блудного дыхания, брошенным совсем      Ради других завоеваний. Ибо Я отдал себя,      И сжался, думая об этом, и из-за потери      Себя никогда себе не восстановил.      Порыв этого стыда породил пьесы      И сонеты, которые вы найдете за всеми делами,      Которые поднимаются к величию, гневу, ненависти, отвращению,      Но, лучше, любви.                К черту панков и девок,      Дрэбов, швабр, докси, шалуньи, труллов и квинов      , Рипсов, харриданов и проституток, кусков, нефритов.      И то же самое с вечными похитителями костра, Всевышними ракушками,      сатирами, козлами и тупицами, Гибами      , взломщиками в дверях, громовыми трубами.      Я думаю, что у меня жар - ад и ярость!      Или этот эль становится горячее во рту.      Бен, если я умру раньше тебя, позволь мне тратить      богато и свободно на доброй коричневой земле, без      трепа и без разметки бюста.      Какая польза, Бен Джонсон, если бы мир увидел      мое лицо, написавшее эти пьесы и сонеты?      Жизнь, ты причинил мне боль. Поскольку у Смерти есть вуаль,      я беру ее и прячусь, и, как великий Цезарь, обернувший      свою тогу вокруг себя, я ухожу.      Друзья добрые, пошли в поле - у меня температура.      Прошу прощения, немного прогулявшись,      думаю, я усну. Нет ничего милее,      И судьба блаженнее, чем спать. Здесь, мир,      я передаю тебя, как апельсин ребенку:      я больше не могу с тобой. Делай, что хочешь.      О чем мне следует заботиться, если у меня нет сил      Спасать, направлять, формировать вас? Непослушный мир, я тебе нужен      Так же мало, как ты мне нужен: иди своей дорогой!      Тираны восстанут, и резня наполнит землю,      Но я усну. В войнах, войнах и войнах      вечно восполняющаяся молодость земли будет визжать      И хлопать своими кровоточащими ранами - но я усну,      Ни земной гром не разбудит меня, когда пушка      сотрясет трон Тартара. Ораторы      будут греметь над Лондоном или Америкой      О вечных правах, пергаментах, священных грамотах      И перережут друг другу глотки, когда рассудок не удастся -      Но я буду спать. Этот земной шар может просуществовать и породить      человечество, пока Время не закричит: «Как долго?      Но я буду спать десять тысяч тысяч лет.      Я сон, Бен, из блаженного сна…      Пойдем и послушаем жаворонка. СЛАДКИЙ КЛЕВЕР      Всего несколько растений - и ни одного цветка.      Мой клевер не поймал. Какая разница?      Проходит старый Джон. Показываю ему свой результат.      Смотри, Джон! Мой клеверный гряд просто неудачный,      я хотел , чтобы вы его посеяли. Теперь вы видите,      что дает возможность Хантеру делать вашу работу.      Земля была неправильно вспахана или, возможно, рассечена,      Или      была засеяна достаточно мелко, или было посеяно слишком мало семян .                Но Джон, знающий поле клевера,      вырывает растение, очищает корни почвы      и изучает их.                Он говорит: посмотрите на корни!      Охотник забыл привить      Семя, потому что в семени клевера всегда должны быть      бактерии Клевера, чтобы оно росло      и цвело. На бережливом поле клевера      Корни густо усеяны бугорками,      словно маленькие бородавки, созданные бактериями.      И каким-то образом эти бактерии удерживают      азот, наполняющий почву,      И заставляют растения расти, заставляют их цвести.      Когда Охотник засеял это поле, ему было нехорошо:      ему следовало вытащить на это поле немного верхнего слоя почвы      С какого-нибудь старого клеверного поля,      или сделал культуру из этих бактерий и пропитал      ею семена перед тем, как посеять .                Как я уже сказал,      Хантер был болен, когда работал здесь.      А потом он сбежал в Индиану,      оставив жену и детей. Теперь он вернулся.




































































































































































































































































































































































































































































































































     Его кашель был таким же сильным в Индиане,
     как и здесь. От кашля довольно сложно
     убежать. Жена и дети тоже.
     Трудно уйти, потому что мысли о них
     остаются с парнем и не могут быть оставлены.
     Да, Хантер вернулся, но он не может работать на вас.
     Он приводит в порядок свою маленькую ферму и делает
     припасы для своей семьи. Хантер изменился.
     Он лучше. Кажется,
     что «Охотник» расцвел. ...

                Мне его жаль.
     Врач сказал, что у него туберкулез.






ЧТО-ТО ЗА ХОЛМОМ

     К западному ветру Кивает
     ряд золотых тюльпанов.
     Они трепещут своими золотыми крыльями
     Во внезапном экстазе и говорят:
     Что-то приходит к нам извне,
     С неба, за холм
     Мы отдаем это тебе.





     И я иду через ряды жонкилей
     К любимой двери,
     которую ты открываешь.
     И ты стоишь с бесценным золотом своей тюльпановой головы,
     Кивая мне и говоря:
     Что-то приходит ко мне
     Из тайны Вечной Красоты -
     Я даю это тебе.





     Утреннее чудо гиацинта в твоих глазах,
     И свежесть июньского ириса в твоих руках,
     И восторг гардении в твоей груди.
     Но твой голос - голос малиновки,
     Поющей на рассвете среди новых листьев.
     Это как солнечный свет на голубой воде,
     Где южный ветер на воде
     И бутоны флагов зеленые.
     Это как дикая птица на осоке,
     С крыльями, развевающимися на ветру, тростник,
     Душа над солнечным светом,
     Между ритмичными паузами,
     Когда его сердце остановилось,
     Превращая свет и воду в
     песню.





     Позволь мне услышать твой голос
     И голос Вечной Красоты
     Сквозь музыку твоего голоса.
     Позвольте мне собрать радужную оболочку ваших рук.
     Против моего лица.
     И закрой мне глаза своими глазами.
     Позвольте мне послушать вас
     ради голоса.






ВСТРЕЧАЙТЕ ВРЕМЯ С УЛЫБКОЙ

     Как скульптор Вольтер успокаивал вас и позировал
     В кресле, подумайте только, в вашем самом загруженном возрасте нам говорят: «
     Быть лучше семидесяти»? Как ему удалось удержать вас
     От скитаний по Европе на достаточно долгое время для своей работы,
     Которая показывает вас в мраморе, взгляд, улыбку и нос,
     Скругленный лоб, очень лысый, тонкие ручки,
     Папская поза, лицо невозмутимая, такая безмятежная улыбка.
     Как скульптор задержал тебя, такого беспокойного,
     Тебя так водили князья и священники? Итак, я стою здесь,
     Окутанный этим твоим лицом, хрупким маленьким твоим телом,
     И думаю о твоей работе - как ничто не может тебя остановить, или успокоить, или поглотить
     . Как ты вертелся и
     вертелся , Вырвался из пальцев злобы, Вынырнул со смехом,
     Удержал Европу смехом, в смятении, в страхе
     За свои восемьдесят четыре года!

                А про тебя говорят еще
     Ты был светлый и насмешник! Тебе следовало быть серьезным,
     И спорить с обезьянами и свиньями, всегда говоря правдиво.
     Нет, честное слово с кем, с какой целью? С такой породой, которая жила
     в ваше время и в вашем месте? Это никогда не было их должным!
     Истина для правды и правды, и ложь для лжеца, если нужно
     - Доска из отвеса вместо места из отвеса, для лицемерных вспышек
     молний или раскаленных стержней для втыкания в извилистые места.
     Что ж, это был твой путь, ты прожил гений, данный тебе Богом.
     И они ненавидели вас за это, преследовали вас по всей Европе.
     Почему они не должны вас ненавидеть? Почему бы тебе не следовать своему свету?
     Но куда бы вас ни вели, вы попадали в место более сатирическое.
     Франция закрыла ей дверь? Осталась Женева - достаточно хорошо!
     Вы знаете, Les Delices находится недалеко от нескольких кантонов.
     Возложат ли они руки на вас? Мне кажется, ты смеешься,
     Ты стоишь у своей двери и одной дорогой ступишь в Во;
     Вы стоите у своей двери и идете за другим во Францию
     - по правде говоря, такие безопасные юрисдикции, как и шумные хулиганы Иллинойса. Переходите
     от графства к графству, опережая разочарованного полицейского.
     А здесь у вас есть принтеры для печати того, что вы пишете, и дом
     для постановки пьес «Ла Пусель», «Орфелин».
     О занятой Вольтер, никогда не отдыхающий. ...

     Итак, консерватор Англии, Англия Саути и Берка,
     оруженосцы, охотящиеся на лис, Церковь и государство,
     Англия, наполовину мул и наполовину бык, записывают вас: О Вольтер:
     во Франции процветала шарлатанская трава папства. Вы пытались
     распахать клубок и вырвать корни из почвы.
     Нужен был хороший пахарь, чтобы пахать его, пахарь смех,
     Пахарь, который смеялся, когда плуг врезался в корни, а твоя грудь
     Бросилась на ручки.

                И, тем не менее, по сей день, о Вольтер,
     Они обвиняют тебя в легкомыслии и насмешке, когда все, что ты сделал,
     Это вспахал шарлатанскую траву и поднял корни к солнцу,
     И пусть солнце убьет их. Ибо смех - солнечный свет,
     И ничего достойного или правдивого не должно его бояться.
                Но послушайте,
     Сила нации - это разум, Я дам вам, и тем не менее
     Но дайте ей язык, который читается и говорит больше, чем другие,
     Эта нация может судить правду или ложь, и суд остается.
     Суд на английском осуждает вас, где есть приговор,
     Чтобы спасти вас от этого? Немецкий, русский или французский?

     Вы пожертвовали тремя годами своей жизни,
     чтобы отменить приговор, которым сожгли истерзанное тело Каласа?
     Помогли ли вы угнетенным Монбайли и Лалли, ну,
     шести строк в статье, написанной на английском, достаточно
     Чтобы взвесить то, что вы сделали, выразите это щедрым жестом,
     Дайте уму ученика свою меру, поразите их
     Навсегда, что все служение этой жертвы было благородным,
     Но совершалось со смешанными мотивами, плодами вашей назойливой натуры,
     вашей ненависти к церквям и священникам. Шесть линий запись
     Из всех этих лет напряженной вспашки кря-трава, в то время как ватин
     На ядовитых мухах и наступив на ядовитых змей ...

     Как хорошо вы знаете , что жизнь гений, бог,
     нехорошо , но фарс ! Как хорошо ты выглядел этими глазами,
     Черными, как жук, на протяжении всего нелепого зрелища: нелепой
     войны, нелепой борьбы и нелепой помпезности.
     Нелепое достоинство, богатство, ритуалы, доводы и верования.
     Нелепые догадки о том, что говорит великое Безмолвие.
     Нелепые системы наматывались на землю, как змея,
     Пожирающая детей Страха! Смешные обычаи,
     Смешные суждения и законы, философия, поклонения.
     Вы видели и смеялись - вы видели прежде всего,
     что душа должна закончить стоном, проклятием или смехом.

     И ты улыбался, пока линии твоего рта не
     превратились в полумесяц с ямочками вместо рогов, так выражая
     Для столетий спустя, кто увидит тебя в мраморе: Смотри на меня,
     я жил, я любил, я смеялся, я непрестанно трудился
     Через восемьдесят четыре года в течение реальности - О, пусть они проходят,
     Пусть жизнь проходит. Вы бы поднялись над смертью, как бог?
     С улыбкой впереди века!






БЕДНЫЙ ПЬЕРРО

     Здесь, вдали от города, здесь, у желтых дюн,
     я буду лежать и успокаивать свое сердце там, где шумит море.
     Что мне делать с раздором или что мне делать с ненавистью?
     Или город, или жизнь, или слава, или любовь, или судьба?

     Или с тех пор началась борьба богатых и бедных?
     Или закон, изгоняющий слабых от дверей храма?
     Похорони меня под песком, чтобы моя печаль лежала
     Скрытая под дюнами от глаз мира.

     Я узнал секрет тишины, тишины долгой и глубокой:
     Мертвые знали все, что знаю я, поэтому они спят.
     Они ничего не могли поделать с судьбой, любовью, славой или борьбой.
     Когда жизнь наполняет душу, жизнь убивает жизнь.

     Я скользил бы под землей, как тень над дюной,
     В душу тишины, под солнцем и луной.
     И во веки веков, пока мир стоит или звезды убегут,
     Будь единым с песками берега и единым с морем.






МИРАЖ ПУСТЫНИ

     Что ж, вот жаровня, установленная у двери храма:
     голубое пламя пробегает по углям и мерцает.
     Между белыми облаками есть прохладные пространства неба.
     Но что такое пламя и пространство, как не голубые глаза?





     И есть арфа, на которой играют большие пальцы.
     О богах, которые касаются проводов и мечтают о бесконечном;
     И есть душа, которая блуждает, когда ее зовут
     Голосом, далеким от ответа.





     И есть желание глубокого наполнения слез,
     До видения, безумная музыка не утихнет.
     Их нельзя иметь и жить, но если кто-то умрет,
     это может быть лучше, чем жить - кто скажет?





     Почему мы жаждем урн, а не урн, которые знают,
     насколько они сладкие, но горькие, но недостаточно?
     Вечность утолит твою жажду, о душа -
     Но никогда призрак Пустыни, чаша любви!











ДАХЛИАС

     Безумный ветер - страж,
     И улыбающиеся георгины кивают
     Георгинам в саду,
     И остатки золотого жезла.

     Они никогда не молятся о прощении,
     Ни спрашивают Его пути, ни отказываются,
     Ни закрывают свои сердца, ни ожесточают,
     Ни останавливают его руку, ни

     дарят Свои сердца, вырванные из их груди,
     Ни замышляют, чтобы георгины были.
     Ибо ветер дует над садом
     И раскидывает георгины.

     Они дрейфуют под песню надзирателя,
     Беспечные, они прислушиваются к нему.
     И он ходит и дует по саду.
     Цветок, листья и семена.






ВЕЛИКАЯ РЕКА МАРШ Серебро

     и пурпур, дышащие небом Огненной
     середины дня, как наблюдающий тигр,
     Сдержанного, но страстного июля,
     На болотах реки лежат,
     Подобно снятым на пленку крыльям драконьей мухи.





     Целый горизонт тростников изгибается
     Под взмахом крыла ветерка,
     Уходя и снова посещая
     Притчи реки, извилистой без конца.





     Скручивания реки делают длинные мили
     Из вод реки, которые остаются
     Скрученными деревней, извилистыми проходами
     воды между порывами, которые сдерживают
     Сбитые с толку течения в возвращающихся файлах,
     Скручиваясь между зеленью, как синий гонщик,
     Слишком больно для прыгать телом или приподнимать
     Свою голову во время скольжения, ни медленно, ни быстро





     На мохнатой желтизне дюн Сеточки
     железного моста Видны
     рыбакам из Дамасских лагун.
     Но с моста, наблюдая за пароходом,
     плывущим против течения до Истманвилля,
     Река , оторвавшаяся от заброшенных катушек,
     Земля и небо блуждают без воли,
     Между тростниками, как шелковая лента.
     И двое стариков, поворачивающих мост,
     За проплывающими лодками весь день сидят на солнышке,
     Беззубые и сонные, старые речные собаки,
     И дым и разговоры о славе ушли.
     И о безжалостном святотатстве,
     Которая косила сосны,
     И бросала их в поток здесь, как бревна,
     Чтобы мельницы пожирали их до последней щепки,
     Делая на часик героев и героинь,
     Танцы и смех в Гранд-Хейвене,
     Когда великие пилы посылали визг и нытье,
     И крики о все большем и большем,
     Резня лесов вверх и вниз по реке
     И вдоль берега озера.





     Но на реке теперь все тихо,
     Как когда в лесу лежал безветренный снег,
     И последний индеец стоял
     И смотрел, чтобы найти сломанный сук,
     Который указывал дорогу под снегом.
     Все так же тихо, как спиральные огни
     пурпурных и золотых, которые поднимаются с болот,
     Как крылья роящихся драконов летят,
     Далеко вверх, к Истманвиллю, где окружающие небеса
     дрожат от тепла; так же тихо, как полеты
     вороны, как дым из магазинов на фоне сияния
     дюн и пурпурного воздуха,
     Там, где Великая Гавань на песчаном холме лежит.





     Лесов и мельниц больше нет!
     Все так же тихо, как голос, который я слышал
     Летним рассветом,
     Когда мы вдвоем ловили рыбу среди речных камышей.
     Тихо, как боль
     В сердце, которое питает
     печаль, но не жалуется.
     Так же тихо, как над мостом в июле этого года,
     Бесшумно,      высоко в этом освещенном зеркалом небе Бесцельно Колесит
     гидроплан:
оседланный человеком дракон!






Делила За то,

     что ты была очень хрупкой, Женщиной, красивой
     для мужчин,
     Земля окружала твоё состояние,
     Ты держал жизнь и смерть в
     награду , И каждая душа преклонила колени.

     [Примечание на полях: (Здесь развращенный дух привилегий символизируется
     Далилой, а Народ - Самсоном.)]

     Большое удовольствие также заставило тебя горевать.
     Из-за того, что кубок был осушен.
     Хорошо приправленная пища, и ты оставил,
     Чтобы хмуриться, чье горло было напряжено,
     И насилие, чьи руки были в пятнах.

     Пурпур твоего царского плаща
     Сделал море бледнее своим оттенком.
     Многие люди склонились под ярмом,
     Чтобы принести тебе драгоценности, белые и синие,
     И кольца, чтобы пропустить через твои золотые волосы.

     Поэтому ты был призван Далилой, За то,
     что отборные вина питали тебя
     В Сореке, у гор, окруженных стеной
     , От страданий северного ветра,
     Где росло каждое красивое дерево.

     [Примечание на полях: (Далида любит легкость, роскошь и распутство
     с разными любовниками.)]

     Твои возлюбленные были так же многочисленны,
     как и морской песок;
     Ты отплатил за их любовь ненавистью;
     И предать их на бойню,
     Кто принес тебе дары золота и смирны.

     [Примечания на полях: (Далида задумал заманить Самсона в ловушку.)]

     В Газе и в Ашкелоне,
     Непристойное поклонение Дагону,
     Твоё лицо было прекрасным на вид.
     И все же твой язык, сладкий для разговора или пения,
     был смертоноснее жала гадюки.

     А потому ты сказал: «Я найду
     Сильного Самсона для моей супруги,
     Его смерть обеспечит мне покой.
     Бог услышал клятвы этого народа
     Возместить их поврежденный дом».

     После этого, когда великан лежал
     Непринужденно перекатываясь к твоим ногам,
     Ты хитро предал Его,
     С любовными раздражениями, низкими и сладкими,
     Чтобы сказать тебе то, что было несоответствующим .

     [Примечание на полях: (Далида пытается обнаружить источник силы Самсона
     . Самсон очень ловко обманывает ее.)]

     И Самсон снова заговорил с тобой;
     «Семью зелеными лозами я могу быть связан, и
     буду, как другие люди».
     Где лорды нашли зеленые лозы…
     То же самое и с его конечностями.

     Тогда бог-рыба в тебе закричал:
     «Филистимляне уже на тебе».
     Но Самсон сокрушил имы,
     Как если бы острый огонь коснулся пакли ;
     Значит, ты не знал секрета.

     Но ты, будучи исполненным лукавства, умолял:
     «Мой господин, ты только насмехался над моей любовью
     Лжи, прислушавшейся к твоим словам;
     Разве ты недостаточно рассердил мое сердце,
     Чтобы облегчить мне всю его боль?»

     Теперь, в комнате с новыми надеждами,
     Лжецы в засаде составили список, а затем
     Он сказал: «Идите и возьмите новые веревки,
     которыми ты снова свяжешь меня,
     и я буду, как другие люди».

     [Примечание на полях: (Самсон сохраняет свой интеллект и пышность своего
     тела и снова вводит в заблуждение хитрое искусство Далилы.)]

     Тогда ты сделал, как он сказал, когда
     бог-рыба в тебе воскликнул:
     «Филистимляне будут на твоей голове. , "
     Он потряс своими плечами глубоко и широко,
     И отбросил веревки, как нити.

     Тем не менее, ты все еще
     постишься до своего самомнения. Тогда Ты мягко упрекнул его и сказал:
     «Раньше ты показывал обман,
     И смеялся над моими поисками праздной игрой,
     Ты не можешь теперь отрицать мое желание».

     Затем, с тайной в своих мыслях,
     Он сказал: «Если ты сплести мои волосы,
     то дело сделано;
     вся моя сила будет у тебя в сети,
     И я, как другие люди, буду жить».

     Ты взял из него семь прядей и сплел с ними паутину и завязал
     ее,
     И затем заколебал булавку твое предательство,
     Со смехом все
     уложившееся , Как и подобало твоему хитрому остроумию.

     [Примечание на полях: (Далида все еще преследует свои замыслы, и Самсон, начинающий
     несколько утомляться, намекает очень близко к своей тайне)]

     Тогда бог Дагон, говоря
     Твоими нежными устами, издал ужасный грохот;
     «Вот, филистимляне близки» -
     Он проснулся прежде, чем ты едва успел начать,
     И взял паутину и булавку.

     И все же, говоря, что этого достаточно,
     Ты в тайне
     комнаты , Соблазнил
     Самсона своими хитрыми словами отдать тебе свое сердце
     И сказать тебе, где может быть его сила.

     Умоляя: «Как ты можешь еще утверждать, что
     я люблю тебя, будучи еще недобрым?
     Как ты служишь
     моему сердцу с предательским умом,
     Ты жесток склонен».

     От раннего утра до наступающих сумерек,
     Ночью на занавешенной кровати,
     Пахнущей шипами и мускусом, От
     усталости он склонил голову,
     Пока ты распространился коварной сетью.

     [Замечание на полях: (Самсон, ослабленный похотью и побежденный
     назойливостью и коварством Далилы, рассказывает ей, в чем состоит его великая сила
     .)]

     И не хотел дать ему покоя,
     Но раздосадованный различными словами его душа,
     Пока смерть не была благословлена намного сильнее, чем жизнь ,
     Пробитый насквозь тяжелым пособием,
     Он отдал свою силу твоему контролю.

     Сказать: «Я назорей,
     Богу всегда, и ни
     бритва, ни ножницы еще не сделали, несмотря
     на эти мои кудри из грубой глыбы,
     Поэтому моя сила не знала пустоты».

     «Но, если они будут побриты,
     если я когда-то был силен как десять,
     я не смогу встретить своих самых подлых врагов
     Среди ненавистных филистимлян,
     я буду слаб, как другие люди».

     Он повернулся ко сну, заклинание было сделано,
     Ты сказал: «Подойди сейчас, я раскрою,
     Секрет его силы известен;
     После этого пот выступит на его лбу,
     Поднимите серебро, которое ты поклялся».

     [Примечание на полях: (Самсон, доверившись Далиде, засыпает, а ее
     приспешники с силой обрушиваются на него и лишают его
     силы.)]

     Они пришли и спали на твоих коленях,
     Великан из его локонов был острижен.
     И Дагон, теперь расслабленный,
     Плакал, как предвестник утра,
     Чтобы увидеть покинутую силу великана.

     Ибо он не знал, что Господь ушел:
     «Я пойду, как я шел все время, -
     сказал Он, - и потрясу мои могучие мускулы».
     Без капитанов, в досье,
     Совершил коварство Далилы.

     [Примечание на полях: (Санскюлотизм, как кажется, свергнут.)]

     В Газе, где проходят насмешники,
     Середина проклятий и нечестивых звуков,
     Они сковали его медными цепями,
     Выкололи ему глаза, и, будучи связанным
     внутри тюрьмы, он заземлился .

     Язычники, смотрящие на них, пели
     «Вот наш бог в наши руки, Он
     привел Его на наш пир,
     Который убил нас и разрушил нашу землю,
     Против которого никто из нас не мог устоять».

     [Примечание на полях: (Самсон больше не грозный и лишенный
     глаз обращен в рабство и стал развлечением язычников.)]

     Итак, когда праздник
     Весело, единодушно разрастался,
     лорды и капитаны громко кричали ,
     Чтобы вывести того, кого они ненавидели,
     Чтобы развлечь сидящих за борт.

     [Примечание на полях: (Через некоторое время Самсон молится о мести, даже если он
     сам погибнет от этого.)]

     И Самсон развлекал их и стоял
     Между столбами дома,
     Сверху с презрительным упорством,
     И мужчины, и женщины пили,
     И высмеивали его безглазого брови.

     Тогда Самсон молился: «Вспомни меня,
     Господи, однажды, если не еще раз.
     О Боже, смотри на мои страдания,
     Теперь слабее всех других людей,
     Кто когда-то был сильнее десяти».

     «Даруй месть за эти слепые глаза
     И за этот безответный труд,
     За мошенничество, несправедливость, лжесвидетельство,
     За господ, чья жадность пожирает землю,
     И за царей и правителей, грабящих».

     [Примечание на полях: (Этим очень красивым самомнением символизируется революция.)]

     «За всех, кто освещает Тебя,
     И сводит на нет Святое Слово Твое,
     За языки, бормочущие богохульство,
     И нечестивые руки, держащие меч -
     Даруй месть, хотя я погибаю, Господь ».

     Он ухватился за столбы, помолившись,
     И поклонился - здание упало,
     И на три тысячи душ положили,
     Унесенные вскоре на смерть с могучим воплем.
     И Самсон умер, потому что было хорошо.

     Лорды и капитаны сильно ошибаются,
     Думая, что Самсона больше нет,
     Слепого, но с вечно растущими волосами,
     Он мчится из Тира в Сингапур, А
     Далила все еще играет шлюху.

     Так было и будет,
     Вожди, пьяные на пиру,
     Чтобы украсить свое счастье,
     Насмехаются над ним, как с пленным зверем,
     Пока не прекратится их дерзость.

     [Примечание на полях: (Здесь показано, что в то время как люди, подобные Самсону,
     были ослеплены и не восстановили зрение, но их волосы
     продолжают расти.)]

     О сквернословии, источающем сладкий запах,
     Дагону и Ашторету;
     Кровавых полос с головы до ног,
     Он претерпит до смерти,
     Будучи слепым, он также ничего не говорит.

     Тогда «добейся дорических столиц»,
     Упокоившись в молитве к Богу о силе,
     Он разрушит твои мраморные стены,
     Пребывая в назначенный небесами час,
     И те, кто летят, скроются и съежатся.

     Но эта Далида выживет,
     Чтобы совершить уже совершенный грех,
     Ее вероломные уловки и искусство будут процветать,
     В Газе и в Ашкелоне,
     Женщина, на которую приятно смотреть.






СПАСИТЕЛЬ МИРА

     Если суровые судьбы, чтобы утолить тоску,
     Играть в кнут для развлечения или ловушки для игры,
     Лжец, полный легкости, уходит на свободу,
     И Сократ должен нести позор.

     С грубым мудрецом он презирается,
     фарисеи не приветствуют его;
     Смех ждет истины, которую он ценил,
     И Иуда наживается на своем заговоре.

     Миллион ангелов преклоняют колени и молятся,
     И просят милости, чтобы он мог победить -
     Вечный Юпитер готовит день,
     И строго ставит роковой джин.

     Сатана, ненавидящий свет, готов
     поддержать свое добродетельное предприятие;
     Только всемогущие силы воздерживаются,
     Только Господь воинств отрицает.

     Каким бы ни был сплетенный аргумент, Не
     хватает деформации, чтобы удержать уток на месте,
     Глушит его искреннее недовольство,
     Но уходит, чтобы увидеть его горестное лицо.

     Размахивая флагом, пожирай землю,
     Хватай судьбу и используй закон;
     Но уворачивайся от острого клейма эпиграммы,
     И не падай в челюсть осла.

     Идиотский хихиканье поражает больше,
     Чем падал под Троей или Ватерлоо;
     Тем не менее, он встречает это, хмурясь,
     И громко аргументирует «Истину».

     Несправедливость удлиняет ее цепь,
     Жадность, хотя и смущенная, требует большего;
     Но пока эоны нарастают и уходят,
     Он штурмует забаррикадированные двери.

     Мудрость, мир и честное намерение,
     Утомительны, как дважды рассказанная сказка;
     Одна вещь увеличивает расходы - вечная
     молодость принадлежит золоту.

     В Уихокене душа освобождена,
     Правит высоким царством Банкер-Хилл,
     Пейте жизнь из этой философии,
     И процветайте волей века.

     Если он будет трудиться, чтобы расчистить поле,
     дети судьбы захватят благополучный год;
     Смело лепит он какой-нибудь новый щит,
     И голый чувствует копье победителя.

     Он закатывает мир в день,
     Он находит зерно, и получает корпус.
     Он видит, что его собственный разум колеблется,
     И Прогресс на цыпочках движется по его черепу.

     Ангелы и злодеи
     видят зло И ненавидят его проигранную битву;
     Пока Юпитер среди хоровой песни
     Улыбается, и небо светится светом!

     - Истинная





     Кровь Трублад очарован, чтобы написать драму -
     Только одна драма, а потом умереть. Достаточно,
     чтобы покорить вершины, но однажды! Он пишет мне письма. В
     эти более поздние дни, отмеченные как «Открытые цензором»,
     О его драме, спрашивает меня, что я думаю
     Об этой точке зрения и о том подходе,
     И запечатлеть ли его в душе
     своего героя.
     Или осветить его героя, затмевая
     врагов его героя. Как мне сказать ему,
     что является актуальной и более важной темой:
     Его герой или враги его героя?
     И сквозь все это я вижу, что разум Трублада
     Бегает к собаку, падшему Титану. Неправильно понятого
     бога, возлюбленного человека,
     Уничтоженного небесами из-за его любви к человеку.
     В июле 1914 года, находясь в Лондоне,
     Он отвел меня к себе домой пообедать и показал мне
     стихи, указанные выше. И пока я читал,
     Он вышел из комнаты, вернулся, я услышал, как он двигает
     Пепельницы на столе, на котором мы сидели,
     И поставил какой-то предмет на стол.

                Затем,
     подняв глаза от чтения, я обнаружил
     на столе череп и костлявую руку.
     И Трублад сказал: «Посмотри на верхнюю бровь!
     И что это была за рука! И правая рука.
     Эти пальцы во плоти творили чудеса.
     И когда передо мной череп моего героя,
     Его рука, формирующая народы, я должен написать
     Драма, которая овладевает всеми моими мыслями.
     Можно было подумать, что дух этого человека придет
     и покажет мне, как найти ключ, который соответствует
     истории его жизни, раскроет ее секрет.
     Я знаю секреты, но я хочу секрет.
     Можно было бы подумать, что его дух из благодарности
     Начнёт меня. Я настаиваю на том,
     чтобы найти убежище с драматургом
     После того, как ваши кости пересекли море, и после
     перехода из рук в руки они достигли уединения,
     И благоговейного жилища.

                Умирая в Нью-Йорке.
     Он десять лет пролежал в одинокой могиле
     Где-то на берегу Гудзона, я полагаю.
     Никакой могильный двор в городе не принял бы его.
     Ни банкир, ни друг банков,
     Ни падать на дуэли, чтобы разбудить
     негодование. пространство в Троице
     не так много , как предложили. Он был беден,
     и не был гробница , как Вашингтон.
     коинтеркалированных Конечно, он не был Вашингтоном, но все же, изучи
     немного этот череп! Через десять лет
     Безумный поклонник, живущий здесь, в Англии,
     Поехал в Америку и откопал его,
     И привез его кости в Ливерпуль. Именно тогда в
     нашей стране царила суматоха из-за Франции -
     (Детали настолько богаты, что я теряю голову,
     И не могу строить свои действия.) - здесь пылает ад,
     И мы отбиваемся от ревущего огня,
     который зажгла Франция. Англия прервет
     Эру, которую она приняла. Вот
     что меня беспокоит при раскладке сцен
     и персонажей пьесы. Для парламента
     пришел в ярость, что эти кости были здесь,
     На британской земле. Город бушевал.
     Бедного городского глашатая забрали , дали ему девять месяцев тюрьмы
     За то, что плачут на улице, костей прилетели.
     Я бы хотел поставить этого глашатая в свою пьесу.
     Сцена его ареста вызовет трепет, если
     я поставлю ее на задний план и пойму,
     И покажет, почему этого парня арестовали,
     И какое это серьезное оскорбление для неба.
     Тогда вот еще одно: памятник,
     который планировал этот ревностный друг, так и не был установлен.
     У города этого не было бы - вы можете догадаться
     . Мозг, который наполнил этот череп и двигал этой рукой,
     доставил Англии неприятности. Да поверьте мне!
     Он поднял восстание и разбросал брошюры.
     У него был английский дар писать брошюры.
     Он возбуждал народы своим английским даром
     против метрополии. Как показать это
     в действии, а не в разговоре, сложно.

     Что ж, тогда вот наш друг, у которого есть эти кости,
     И он не может почтить их в погребении.
     И так он их держит, а потом становится банкротом.
     И посмотри! кости переходят в приемник нашего друга.
     Являются ли они активом? Наш лорд-канцлер
     не считает их таковыми. Я бы хотел поработать
     на этом этапе немного юмора в своей драме
     и немного высмеять его светлость.
     Хотя вряд ли можно назвать череп активом,
     если это был человек, который помог вам стоить
     потери половины мира. Итак, получатель
     выбросил кости, и какое-то время работник
     заботился о них. Он продал их человеку,
     который торговал мебелью. Пустой гроб
     Примерно в это время появился в Гилфорде - тогда
     это 1854 год, человек мертв.
     Около сорока лет, когда только череп и рука
     принадлежат преподобному Эйнсли, который уклоняется от
     всех вопросов, касающихся этой собственности,
     И где ребра, позвоночник, руки и бедра -
     вкратце.

                А что касается меня -
     кто бы их ни продал, ни отдал, ни дал мне взаймы.
     Вот добрая правая рука, вот череп
     Томаса Пейна, теофилантропа,
     родителей квакеров, родившихся в Англии! Послушайте,
     это рука написала Кризис, написала
     «Век разума, здравого смысла» и сплотила
     американцев против метрополии,
     имея только этот английский дар памфлетинга.
     Видите ли, мне пришлось бы вывести на сцену Джорджа Вашингтона,
     Джеймса Монро и Томаса Джефферсона
     и вложить им в рот
     восхваления, которые они произнесли над Томасом Пейном,
     Чтобы донести до аудитории, что, по их мнению,
     Он сделал столько же, сколько и любой другой человек. завоевать
     свою независимость; что ваша Декларация
     была основана на его трудах, даже вдохновила на
     оговорку против вашего негритянского рабства - как -
     посмотрите на эту руку! - он первым написал
     Соединенные Штаты Америки - вот рука,
     которая первая написала эти слова. Господи,
     эта драма превзошла бы китайскую драму,
     если бы я вложил в нее всю историю. Но скажите мне,
     что пропустить и что подчеркнуть?

                И все же у
     меня была бы величайшая драма в мире,
     если бы я мог доказать, что его опозорили, преследовали
     , пренебрегали, лишали свободы, похоронили, как зверя,
     Его кости выкопали, бросили в канцелярию и из нее.
     И показать эти ужасы настигли Тома Пейна,
     Потому что он был слишком велик, и этим показом
     Наставляй мир почитать своих факелоносцев
     Для будущего времени. Нет? Что ж, это невозможно -
     я это знаю; но меня озадачивает мысль о
     том, что Гамильтон, скажем так, так почитаем,
     так восхваляем, поджарен, все его статьи изучены
     О тарифах и о банках, вызывая ах!
     Великий гений! и так далее - и есть «Кризис
     и здравый смысл», которые вообще читают только маленькие Шелли, преследующие
     пыльные книжные магазины.
     Не то чтобы он любил свой ром,
     иногда пил слишком много или гнался за красивой юбкой…
     Гамильтон так и поступал. Пейн никогда не вмешивался.
     В вопросах денег к чужим ошибкам.
     Ради него самого или системы. Да, я знаю, что
     мир больше заботится о целомудрии и воздержании,
     чем о безупречной жизни в денежных вопросах.
     Бесполезно драматизировать этот жизненный контраст.
     Сегодняшний мир такой, каким был всегда.
     Но разве вы не называете этого Гамильтона художником,
     а Пейна - простым логиком и спорщиком?
     В этом безумном мире твоя артистическая душа покрывается известью
     . Есть Леонардо ...
     Дело не в этом.

                Я думаю, что это больше похоже на это:
     некоторые люди - титаны, некоторые - боги,
     а некоторые - боги, которые падают при восхождении
     на Олимп, откуда они пришли. И некоторые
     Пока борются за расы проваливаются в ямы,
     Куда вернуться и спасти их смерть.
     Зачем вам сюда смотреть! Можно было бы подумать, что Америка
     пошла на войну, чтобы обмануть гильотину
     Томаса Пейна в пламенной благодарности.
     Он присутствует в Национальном собрании Франции
     и голосует за спасение короля Людовика с этой фразой: «
     Не убивай этого человека, а убивай королевский кабинет».
     Они считают его неверным революции
     За такие слова - и хлопают! дверь тюрьмы
     закрывается на нашем Томасе. Итак, он пишет письмо
     президенту - о чем! Вашингтону,
     президенту Соединенных Штатов Америки,
     титул, который Пейн придумал в семидесяти семи годах.
     Теперь он написан буквами на чудовищной государственной печати!
     И Вашингтон молчит, никогда не отвечает,
     И оставляет нашего Томаса дрожать в камере,
     Кто слышит, как гильотина щелкает и щелкает!
     Возможно, это ядро моей драмы.
     Или же показать, что Вашингтон поступил мудро,
     уважая ненависть Англии к нашему Томасу,
     И мудро не пошевелить пальцем, чтобы спасти Томаса,
     навлекая на себя гнев Англии, который ненавидел Томаса
     За такие брошюры, как «Кризис», «Здравый смысл».
     Возможно, это как раз история моей драмы.
     Старый Гомер высмеивал человеческий род
     за то, что он боролся за спасение киприана.
     Но на войне нет материала для сатиры,
     Следуя за оскорблением для спасения
     Ничего, кроме парня, который написал памфлеты
     И завоевал континент для спасителя.
     Это трагедия, тем более, что этот парень
     любит ром и пишет, что Иисус был мужчиной.
     Это сокрушение бедного Томаса ненавистью к
     Англии и ее могуществу,
     Великому страху Америки и уменьшенной силе может создать драму.
     Показывая, что чем больше вы делаете в жизни, тем
     больше вы будете страдать. Это правда,
     если то , что вы избили, овладевает вами.
     Эта драма временами почти сводит меня с ума.
     Я держу его рассказ на кончиках пальцев.
     Но формы не примет. Летит у меня руками.
     Думаю, мне придется отказаться от этого. Что это?
     Что ж, если сегодняшняя публика отвернется
     от того, чтобы видеть Томаса Пейна на сцене,
     какой смысл писать это, если они повернутся
     Независимо от того, как вы это написали? Думаю,
     Им не понравится в Америке
     , может , и в Англии - вы правы!
     Драма без аудитории - провал.
     Но вот этот череп. Что мне с этим делать?
     Если бы я поместил его в прочный серебряный футляр. Его
     нельзя было забрать - нет Кельна
     Для таких черепов.

                Что ж, я должен когда-нибудь умереть,
     И тогда кто это получит? Посмотри на этот череп!
     Эта костлявая рука! Тогда посмотри на меня, мой друг:
     человек, у которого есть тема, которую мир презирает!






ПРАЗДНИК

     ВО ВРЕМЯ ВОЙНЫ

     МЕДИЦИНСКИЙ ОТДЕЛ -

     Даже когда я вижу и разделяю с вами видение,
     Пламя жертвенника вашей жертвы любви;
     И даже когда я несу перед часом видение,
     Твои ручонки в больнице и тюрьме
     Лежат на разбитых телах, умирающие глаза,
     Так и я страдаю от великолепия твоего существа,
     Которое уводит тебя от меня, и в разлуке
     Ложит на мою грудь боль памяти.
     Я склоняюсь над твоими руками
     В безмолвном обожании, Безмолвный
     от страха печали без конца,
     Прося утешения
     Из таинства нашей разлуки
     И какого-то верного слова, приемлемого и истинного,
     Чтобы я мог знать и хранить тайну:
     Что в этом разлука Я иду с тобой
     И ты до конца света остаешься со мной.





     Как я могу оправдать зарождающуюся надежду,
     Что я отдаю тебя миру боли
     И являюсь частью жертвы твоей любви?
     Разве это так мало, если я тебя больше не увижу?
     Засыпишь солдатских парней,
     До последнего сна всех.
     Но в это отсутствие, поскольку твоя любовь будет держать
     Твою грудь для меня для утешения, если я упаду,
     Так что я, хоть и далеко
     , встану перед тобой на колени, Если приблизится последний час, чтобы украсить
     Твои губы, которые от их младенческого
     удивления Прослушивали небо потеряно.
     Я поцелую твои глаза и посчитаю цену
     Как свою, давшую тебе трагедией.
     Идите с духом к смерти и к живым,
     Нося утешение в смерти.
     Бог вдохнул в тебя Свое преобразующее дыхание, -
     Ты преображен
     Передо мной, и я склоняю голову,
     И оставляю тебя в свете, который освещает твой путь,
     И тени меня. Даже сейчас час приближается,
     И час, который мы должны повиноваться -
     Смотри, я пойду помолиться!











ПРОБУЖДЕНИЕ

     Когда вы лежите во сне; золотые волосы,
     брошенные на твою подушку, розовая морская ракушка,
     уши, которые прижимаются, я терплю
     Мгновение, пока я смотрю и думаю,
     Как ты мой, и если я осмелюсь
     наклониться и поцеловать тебя, лежащего там.





     Рафаэль во плоти! Сопротивляться
     Я не могу, хотя разбить твой сон
     Я бездумно с моей стороны - тебя целуют
     И просыпают от сна без сновидений, глубокий -
     Ты стираешь туман сна,
     Ты ругаешь и почти плачешь.





     Жаль, что разбудить тебя так
     просто ради поцелуя. Но когда бодрствуешь,
     Ты поешь и танцуешь, и, кажется, не понимаешь.
     Ты спал слишком      крепким сном, чтобы разбиться.
     От которого я разбудил тебя давным-давно.
Только ради моей страсти -
     Что, если твое сердце должно болеть!











В САДУ НА РАССВЕТЕ
THE LANDSCAPE

     You and your landscape! There it lies
     Stripped, resuming its disguise,
     Clothed in dreams, made bare again,
     Symbol infinite of pain,
     Rapture, magic, mystery
     Of vanished days and days to be.
     There's its sea of tidal grass
     Over which the south winds pass,
     And the sun-set's Tuscan gold
     Which the distant windows hold
     For an instant like a sphere
     Bursting ere it disappear.
     There's the dark green woods which throve
     In the spell of Leese's Grove.
     And the winding of the road;
     And the hill o'er which the sky
     Stretched its pallied vacancy
     Ere the dawn or evening glowed.
     And the wonder of the town
     Somewhere from the hill-top down
     Nestling under hills and woods
     And the meadow's solitudes.





     And your paper knight of old
     Secrets of the landscape told.
     And the hedge-rows where the pond
     Took the blue of heavens beyond
     The hastening clouds of gusty March.
     There you saw their wrinkled arch
     Where the East wind cracks his whips
     Round the little pond and clips
     Main-sails from your toppled ships. ...

     Landscape that in youth you knew
     Past and present, earth and you!
     All the legends and the tales
     Of the uplands, of the vales;
     Sounds of cattle and the cries
     Of ploughmen and of travelers
     Were its soul's interpreters.
     And here the lame were always lame.
     Always gray the gray of head.
     And the dead were always dead
     Ere the landscape had become
     Your cradle, as it was their tomb.





     And when the thunder storms would waken
     Of the dream your soul was not forsaken:
     In the room where the dormer windows look—
     There were your knight and the tattered book.
     With colors of the forest green
     Gabled roofs and the demesne
     Of faery kingdoms and faery time
     Storied in pre-natal rhyme. ...
     Past the orchards, in the plain
     The cattle fed on in the rain.
     And the storm-beaten horseman sped
     Rain blinded and with bended head.
     And John the ploughman comes and goes
     In labor wet, with steaming clothes.
     This is your landscape, but you see
     Not terror and not destiny
     Behind its loved, maternal face,
     Its power to change, or fade, replace
     Its wonder with a deeper dream,
     Unfolding to a vaster theme.
     From time eternal was this earth?
     No less this landscape with your birth
     Arose, nor leaves you, nor decay
     Finds till the twilight of your day.
     It bore you, moulds you to its plan.
     It ends with you as it began,
     But bears the seed of future years
     Of higher raptures, dumber tears.





     For soon you lose the landscape through
     Absence, sorrow, eyes grown true
     To the naked limbs which show
     Buds that never more may blow.
     Now you know the lame were straight
     Ere you knew them, and the fate
     Of the old is yet to die.
     Now you know the dead who lie
     In the graves you saw where first
     The landscape on your vision burst,
     Were not always dead, and now
     Shadows rest upon the brow
     Of the souls as young as you.
     Some are gone, though years are few
     Since you roamed with them the hills.
     So the landscape changes, wills
     All the changes, did it try
     Its promises to justify?...





     For you return and find it bare:
     There is no heaven of golden air.
     Your eyes around the horizon rove,
     A clump of trees is Leese's Grove.
     And what's the hedgerow, what's the pond?
     A wallow where the vagabond
     Beast will not drink, and where the arch
     Of heaven in the days of March
     Refrains to look. A blinding rain
     Beats the once gilded window pane.
     John, the poor wretch, is gone, but bread
     Tempts other feet that path to tread
     Between the barn and house, and brave
     The March rain and the winds that rave. ...
     O, landscape I am one who stands
     Returned with pale and broken hands
     Glad for the day that I have known,
     And finds the deserted doorway strown
     With shoulder blade and spinal bone.
     And you who nourished me and bred
     I find the spirit from you fled.
     You gave me dreams,'twas at your breast
     My soul's beginning rose and pressed
     My steps afar at last and shaped
     A world elusive, which escaped
     Whatever love or thought could find
     Beyond the tireless wings of mind.
     Yet grown by you, and feeding on
     Your strength as mother, you are gone
     When I return from living, trace
     My steps to see how I began,
     And deeply search your mother face
     To know your inner self, the place
     For which you bore me, sent me forth
     To wander, south or east or north. ...
     Now the familiar landscape lies
     With breathless breast and hollow eyes.
     It knows me not, as I know not
     Its secret, spirit, all forgot
     Its kindred look is, as I stand
     A stranger in an unknown land.





     Are we not earth-born, formed of dust
     Which seeks again its love and trust
     In an old landscape, after change
     In hearts grown weary, wrecked and strange?
     What though we struggled to emerge
     Dividual, footed for the urge
     Of further self-discoveries, though
     In the mid-years we cease to know,
     Through disenchanted eyes, the spell
     That clothed it like a miracle—
     Yet at the last our steps return
     Its deeper mysteries to learn.
     It has been always us, it must
     Clasp to itself our kindred dust.
     We cannot free ourselves from it.
     Near or afar we must submit
     To what is in us, what was grown
     Out of the landscape's soil, the known
     And unknown powers of soil and soul.
     As bodies yield to the control
     Of the earth's center, and so bend
     In age, so hearts toward the end
     Bend down with lips so long athirst
     To waters which were known at first—
     The little spring at Leese's Grove
     Was your first love, is your last love!





     When those we knew in youth have crept
     Under the landscape, which has kept
     Nothing we saw with youthful eyes;
     Ere God is formed in the empty skies,
     I wonder not our steps are pressed
     Toward the mystery of their rest.
     That is the hope at bud which kneels
     Where ancestors the tomb conceals.
     Age no less than youth would lean
     Upon some love. For what is seen
     No more of father, mother, friend,
     For hands of flesh lost, eyes grown blind
     In death, a something which assures,
     Comforts, allays our fears, endures.
     Just as the landscape and our home
     In childhood made of heaven's dome,
     And all the farthest ways of earth
     A place as sheltered as the hearth.





     Is it not written at the last day
     Heaven and earth shall roll away?
     Yes, as my landscape passed through death,
     Lay like a corpse, and with new breath
     Became instinct with fire and light—
     So shall it roll up in my sight,
     Pass from the realm of finite sense,
     Become a thing of spirit, whence
     I shall pass too, its child in faith
     Of dreams it gave me, which nor death
     Nor change can wreck, but still reveal
     In change a Something vast, more real
     Than sunsets, meadows, green-wood trees,
     Or even faery presences.
     A Something which the earth and air
     Transmutes but keeps them what they were;
     Clear films of beauty grown more thin
     As we approach and enter in.
     Until we reach the scene that made
     Our landscape just a thing of shade.






TO-MORROW IS MY BIRTHDAY

     Well, then, another drink! Ben Jonson knows,
     So do you, Michael Drayton, that to-morrow
     I reach my fifty-second year. But hark ye,
     To-morrow lacks two days of being a month—
     Here is a secret—since I made my will.
     Heigh ho! that's done too! I wonder why I did it?
     That I should make a will! Yet it may be
     That then and jump at this most crescent hour
     Heaven inspired the deed.

                As a mad younker
     I knew an aged man in Warwickshire
     Who used to say, "Ah, mercy me," for sadness
     Of change, or passing time, or secret thoughts.
     If it was spring he sighed it, if 'twas fall,
     With drifting leaves, he looked upon the rain
     And with doleful suspiration kept
     This habit of his grief. And on a time
     As he stood looking at the flying clouds,
     I loitering near, expectant, heard him say it,
     Inquired, "Why do you say 'Ah, mercy me,'
     Now that it's April?" So he hobbled off
     And left me empty there.

                Now here am I!
     Oh, it is strange to find myself this age,
     And rustling like a peascod, though unshelled,
     And, like this aged man of Warwickshire,
     Slaved by a mood which must have breath—"Tra-la!
     That's what I say instead of "Ah, mercy me."
     For look you, Ben, I catch myself with "Tra-la"
     The moment I break sleep to see the day.
     At work, alone, vexed, laughing, mad or glad
     I say, "Tra-la" unknowing. Oft at table
     I say, "Tra-la." And 'tother day, poor Anne
     Looked long at me and said, "You say, 'Tra-la'
     Sometimes when you're asleep; why do you so?"
     Then I bethought me of that aged man
     Who used to say, "Ah, mercy me," but answered:
     "Perhaps I am so happy when awake
     The song crops out in slumber—who can say?"
     And Anne arose, began to keel the pot,
     But was she answered, Ben? Who know a woman?

     To-morrow is my birthday. If I die,
     Slip out of this with Bacchus for a guide,
     What soul would interdict the poppied way?
     Heroes may look the Monster down, a child
     Can wilt a lion, who is cowed to see
     Such bland unreckoning of his strength—but I,
     Having so greatly lived, would sink away
     Unknowing my departure. I have died
     A thousand times, and with a valiant soul
     Have drunk the cup, but why? In such a death
     To-morrow shines and there's a place to lean.
     But in this death that has no bottom to it,
     No bank beyond, no place to step, the soul
     Grows sick, and like a falling dream we shrink
     From that inane which gulfs us, without place
     For us to stand and see it.

                Yet, dear Ben,
     This thing must be; that's what we live to know
     Out of long dreaming, saying that we know it.
     As yeasty heroes in their braggart teens
     Spout learnedly of war, who never saw
     A cannon aimed. You drink too much to-day,
     Or get a scratch while turning Lucy's stile,
     And like a beast you sicken. Like a beast
     They cart you off. What matter if your thought
     Outsoared the Phoenix? Like a beast you rot.
     Methinks that something wants our flesh, as we
     Hunger for flesh of beasts. But still to-morrow,
     To-morrow and to-morrow and to-morrow
     Creeps in this petty pace—O, Michael Drayton,
     Some end must be. But 'twixt the fear of ceasing
     And weariness of going on we lie
     Upon these thorns!

                These several springs I find
     No new birth in the Spring. And yet in London
     I used to cry, "O, would I were in Stratford;
     It's April and the larks are singing now.
     The flags are green along the Avon river;
     O, would I were a rambler in the fields.
     This poor machine is racing to its wreck.
     This grist of thought is endless, this old sorrow
     Sprouts, winds and crawls in London's darkness. Come
     Back to your landscape! Peradventure waits
     Some woman there who will make new the earth,
     And crown the spring with fire."

                So back I come.
     And the springs march before me, say, "Behold
     Here are we, and what would you, can you use us?
     What good is air if lungs are out, or springs
     When the mind's flown so far away no spring,
     Nor loveliness of earth can call it back?
     I tell you what it is: in early youth
     The life is in the loins; by thirty years
     It travels through the stomach to the lungs,
     And then we strut and crow. By forty years
     The fruit is swelling while the leaves are fresh.
     By fifty years you're ripe, begin to rot.
     At fifty-two, or fifty-five or sixty
     The life is in the seed—what's spring to you?
     Puff! Puff! You are so winged and light you fly.
     For every passing zephyr, are blown off,
     And drifting, God knows where, cry out "tra-la,"
     "Ah, mercy me," as it may happen you.
     Puff! Puff! away you go!

                Another drink?
     Why, you may drown the earth with ale and I
     Will drain it like a sea. The more I drink
     The better I see that this is April time. ...

     Ben! There is one Voice which says to everything:
     "Dream what you will, I'll make you bear your seed.
     And, having borne, the sickle comes among ye
     And takes your stalk." The rich and sappy greens
     Of spring or June show life within the loins,
     And all the world is fair, for now the plant
     Can drink the level cup of flame where heaven
     Is poured full by the sun. But when the blossom
     Flutters its colors, then it takes the cup
     And waves the stalk aside. And having drunk
     The stalk to penury, then slumber comes
     With dreams of spring stored in the imprisoned germ,
     An old life and a new life all in one,
     A thing of memory and of prophecy,
     Of reminiscence, longing, hope and fear.
     What has been ours is taken, what was ours
     Becomes entailed on our seed in the spring,
     Fees in possession and enjoyment too. ...

     The thing is sex, Ben. It is that which lives
     And dies in us, makes April and unmakes,
     And leaves a man like me at fifty-two,
     Finished but living, on the pinnacle
     Betwixt a death and birth, the earth consumed
     And heaven rolled up to eyes whose troubled glances
     Would shape again to something better—what?
     Give me a woman, Ben, and I will pick
     Out of this April, by this larger art
     Of fifty-two, such songs as we have heard,
     Both you and I, when weltering in the clouds
     Of that eternity which comes in sleep,
     Or in the viewless spinning of the soul
     When most intense. The woman is somewhere,
     And that's what tortures, when I think this field
     So often gleaned could blossom once again
     If I could find her.

                Well, as to my plays:
     I have not written out what I would write.
     They have a thousand buds of finer flowering.
     And over "Hamlet" hangs a teasing spirit
     As fine to that as sense is fine to flesh.
     Good friends, my soul beats up its prisoned wings
     Against the ceiling of a vaster whorl
     And would break through and enter. But, fair friends,
     What strength in place of sex shall steady me?
     What is the motive of this higher mount?
     What process in the making of myself—
     The very fire, as it were, of my growth—
     Shall furnish forth these writings by the way,
     As incident, expression of the nature
     Relumed for adding branches, twigs and leaves?...

     Suppose I'd make a tragedy of this,
     Focus my fancied "Dante" to this theme,
     And leave my halfwrit "Sappho," which at best
     Is just another delving in the mine
     That gave me "Cleopatra" and the Sonnets?
     If you have genius, write my tragedy,
     And call it "Shakespeare, Gentleman of Stratford,"
     Who lost his soul amid a thousand souls,
     And had to live without it, yet live with it
     As wretched as the souls whose lives he lived.
     Here is a play for you: Poor William Shakespeare,
     This moment growing drunk, the famous author
     Of certain sugared sonnets and some plays,
     With this machine too much to him, which started
     Some years ago, now cries him nay and runs
     Even when the house shakes and complains, "I fall,
     You shake me down, my timbers break apart.
     Why, if an engine must go on like this
     The building should be stronger."

                Or to mix,
     And by the mixing, unmix metaphors,
     No mortal man has blood enough for brains
     And stomach too, when the brain is never done
     With thinking and creating.

                For you see,
     I pluck a flower, cut off a dragon's head—
     Choose twixt these figures—lo, a dozen buds,
     A dozen heads out-crop. For every fancy,
     Play, sonnet, what you will, I write me out
     With thinking "Now I'm done," a hundred others
     Crowd up for voices, and, like twins unborn
     Kick and turn o'er for entrance to the world.
     And I, poor fecund creature, who would rest,
     As 'twere from an importunate husband, fly
     To money-lending, farming, mulberry trees,
     Enclosing Welcombe fields, or idling hours
     In common talk with people like the Combes.
     All this to get a heartiness, a hold
     On earth again, lest Heaven Hercules,
     Finding me strayed to mid-air, kicking heels
     Above the mountain tops, seize on my scruff
     And bear me off or strangle.

                Good, my friends,
     The "Tempest" is as nothing to the voice
     That calls me to performance—what I know not.
     I've planned an epic of the Asian wash
     Which slopped the star of Athens and put out,
     Which should all history analyze, and present
     A thousand notables in the guise of life,
     And show the ancient world and worlds to come
     To the last blade of thought and tiniest seed
     Of growth to be. With visions such as these
     My spirit turns in restless ecstacy,
     And this enslaved brain is master sponge,
     And sucks the blood of body, hands and feet.
     While my poor spirit, like a butterfly
     Gummed in its shell, beats its bedraggled wings,
     And cannot rise.

                I'm cold, both hands and feet.
     These three days past I have been cold, this hour
     I am warm in three days. God bless the ale.
     God did do well to give us anodynes. ...
     So now you know why I am much alone,
     And cannot fellow with Augustine Phillips,
     John Heminge, Richard Burbage, Henry Condell,
     And do not have them here, dear ancient friends,
     Who grieve, no doubt, and wonder for changed love.
     Love is not love which alters when it finds
     A change of heart, but mine has changed not, only
     I cannot be my old self. I blaspheme:
     I hunger for broiled fish, but fly the touch
     Of hands of flesh.

                I am most passionate,
     And long am used perplexities of love
     To bemoan and to bewail. And do you wonder,
     Seeing what I am, what my fate has been?
     Well, hark you; Anne is sixty now, and I,
     A crater which erupts, look where she stands
     In lava wrinkles, eight years older than I am,
     As years go, but I am a youth afire
     While she is lean and slippered. It's a Fury
     Which takes me sometimes, makes my hands clutch out
     For virgins in their teens. O sullen fancy!
     I want them not, I want the love which springs
     Like flame which blots the sun, where fuel of body
     Is piled in reckless generosity. ...
     You are most learned, Ben, Greek and Latin know,
     And think me nature's child, scarce understand
     How much of physic, law, and ancient annals
     I have stored up by means of studious zeal.
     But pass this by, and for the braggart breath
     Ensuing now say, "Will was in his cups,
     Potvaliant, boozed, corned, squiffy, obfuscated,
     Crapulous, inter pocula, or so forth.
     Good sir, or so, or friend, or gentleman,
     According to the phrase or the addition
     Of man and country, on my honor, Shakespeare
     At Stratford, on the twenty-second of April,
     Year sixteen-sixteen of our Lord was merry—
     Videlicet, was drunk." Well, where was I?—
     Oh yes, at braggart breath, and now to say it:
     I believe and say it as I would lightly speak
     Of the most common thing to sense, outside
     Myself to touch or analyze, this mind
     Which has been used by Something, as I use
     A quill for writing, never in this world
     In the most high and palmy days of Greece,
     Or in this roaring age, has known its peer.
     No soul as mine has lived, felt, suffered, dreamed,
     Broke open spirit secrets, followed trails
     Of passions curious, countless lives explored
     As I have done. And what are Greek and Latin,
     The lore of Aristotle, Plato to this?
     Since I know them by what I am, the essence
     From which their utterance came, myself a flower
     Of every graft and being in myself
     The recapitulation and the complex
     Of all the great. Were not brains before books?
     And even geometries in some brain
     Before old Gutenberg? O fie, Ben Jonson,
     If I am nature's child am I not all?
     Howe'er it be, ascribe this to the ale,
     And say that reason in me was a fume.
     But if you honor me, as you have said,
     As much as any, this side idolatry,
     Think, Ben, of this: That I, whate'er I be
     In your regard, have come to fifty-two,
     Defeated in my love, who knew too well
     That poets through the love of women turn
     To satyrs or to gods, even as women
     By the first touch of passion bloom or rot
     As angels or as bawds.

                Bethink you also
     How I have felt, seen, known the mystic process
     Working in man's soul from the woman soul
     As part thereof in essence, spirit and flesh,
     Even as a malady may be, while this thing
     Is health and growth, and growing draws all life,
     All goodness, wisdom for its nutriment.
     Till it become a vision paradisic,
     And a ladder of fire for climbing, from its topmost
     Rung a place for stepping into heaven. ...

     This I have know, but had not. Nor have I
     Stood coolly off and seen the woman, used
     Her blood upon my palette. No, but heaven
     Commanded my strength's use to abort and slay
     What grew within me, while I saw the blood
     Of love untimely ripped, as 'twere a child
     Killed i' the womb, a harpy or an angel
     With my own blood stained.

                As a virgin shamed
     By the swelling life unlicensed needles it,
     But empties not her womb of some last shred
     Of flesh which fouls the alleys of her body,
     And fills her wholesome nerves with poisoned sleep,
     And weakness to the last of life, so I
     For some shame not unlike, some need of life
     To rid me of this life I had conceived
     Did up and choke it too, and thence begot
     A fever and a fixed debility
     For killing that begot.

                Now you see that I
     Have not grown from a central dream, but grown
     Despite a wound, and over the wound and used
     My flesh to heal my flesh. My love's a fever
     Which longed for that which nursed the malady,
     And fed on that which still preserved the ill,
     The uncertain, sickly appetite to please.
     My reason, the physician to my love,
     Angry that his prescriptions are not kept
     Has left me. And as reason is past care
     I am past cure, with ever more unrest
     Made frantic-mad, my thoughts as madmen's are,
     And my discourse at random from the truth,
     Not knowing what she is, who swore her fair
     And thought her bright, who is as black as hell
     And dark as night.

                But list, good gentlemen,
     This love I speak of is not as a cloak
     Which one may put away to wear a coat,
     And doff that for a jacket, like the loves
     We men are wont to have as loves or wives.
     She is the very one, the soul of souls,
     And when you put her on you put on light,
     Or wear the robe of Nessus, poisonous fire,
     Which if you tear away you tear your life,
     And if you wear you fall to ashes. So
     'Tis not her bed-vow broke, I have broke mine,
     That ruins me; 'tis honest faith quite lost,
     And broken hope that we could find each other,
     And that mean more to me and less to her.
     'Tis that she could take all of me and leave me
     Without a sense of loss, without a tear,
     And make me fool and perjured for the oath
     That swore her fair and true. I feel myself
     As like a virgin who her body gives
     For love of one whose love she dreams is hers,
     But wakes to find herself a toy of blood,
     And dupe of prodigal breath, abandoned quite
     For other conquests. For I gave myself,
     And shrink for thought thereof, and for the loss
     Of myself never to myself restored.
     The urtication of this shame made plays
     And sonnets, as you'll find behind all deeds
     That mount to greatness, anger, hate, disgust,
     But, better, love.

                To hell with punks and wenches,
     Drabs, mopsies, doxies, minxes, trulls and queans,
     Rips, harridans and strumpets, pieces, jades.
     And likewise to the eternal bonfire lechers,
     All rakehells, satyrs, goats and placket fumblers,
     Gibs, breakers-in-at-catch-doors, thunder tubes.
     I think I have a fever—hell and furies!
     Or else this ale grows hotter i' the mouth.
     Ben, if I die before you, let me waste
     Richly and freely in the good brown earth,
     Untrumpeted and by no bust marked out.
     What good, Ben Jonson, if the world could see
     What face was mine, who wrote these plays and sonnets?
     Life, you have hurt me. Since Death has a veil
     I take the veil and hide, and like great C;sar
     Who drew his toga round him, I depart.

     Good friends, let's to the fields—I have a fever.
     After a little walk, and by your pardon,
     I think I'll sleep. There is no sweeter thing,
     Nor fate more blessed than to sleep. Here, world,
     I pass you like an orange to a child:
     I can no more with you. Do what you will.
     What should my care be when I have no power
     To save, guide, mould you? Naughty world you need me
     As little as I need you: go your way!
     Tyrants shall rise and slaughter fill the earth,
     But I shall sleep. In wars and wars and wars
     The ever-replenished youth of earth shall shriek
     And clap their gushing wounds—but I shall sleep,
     Nor earthy thunder wake me when the cannon
     Shall shake the throne of Tartarus. Orators
     Shall fulmine over London or America
     Of rights eternal, parchments, sacred charters
     And cut each others' throats when reason fails—
     But I shall sleep. This globe may last and breed
     The race of men till Time cries out "How long?"
     But I shall sleep ten thousand thousand years.
     I am a dream, Ben, out of a blessed sleep—
     Let's walk and hear the lark.






SWEET CLOVER

     Only a few plants up—and not a blossom
     My clover didn't catch. What is the matter?
     Old John comes by. I show him my result.
     Look, John! My clover patch is just a failure,
     I wanted you to sow it. Now you see
     What comes of letting Hunter do your work.
     The ground was not plowed right, or disced perhaps,
     Or harrowed fine enough, or too little seed
     Was sown.

                But John, who knows a clover field,
     Pulls up a plant and cleans the roots of soil
     And studies them.

                He says, Look at the roots!
     Hunter neglected to inoculate
     The seed, for clover seed must always have
     Clover bacteria to make it grow,
     And blossom. In a thrifty field of clover
     The roots are studded thick with tubercles,
     Like little warts, made by bacteria.
     And somehow these bacteria lay hold
     Upon the nitrogen that fills the soil,
     And make the plants grow, make them blossom too.
     When Hunter sowed this field he was not well:
     He should have hauled some top-soil to this field
     From some old clover field, or made a culture
     Of these bacteria and soaked the seed
     In it before he sowed it.

                As I said,
     Hunter was sick when he was working here.
     And then he ran away to Indiana
     And left his wife and children. Now he's back.
     His cough was just as bad in Indiana
     As it is here. A cough is pretty hard
     To run away from. Wife and children too
     Are pretty hard to leave, since thought of them
     Stays with a fellow and cannot be left.
     Yes, Hunter's back, but he can't work for you.
     He's straightening out his little farm and making
     Provision for his family. Hunter's changed.
     He is a better man. It almost seems
     That Hunter's blossomed. ...

                I am sorry for him.
     The doctor says he has tuberculosis.






SOMETHING BEYOND THE HILL

     To a western breeze
     A row of golden tulips is nodding.
     They flutter their golden wings
     In a sudden ecstasy and say:
     Something comes to us from beyond,
     Out of the sky, beyond the hill
     We give it to you.





     And I walk through rows of jonquils
     To a beloved door,
     Which you open.
     And you stand with the priceless gold of your tulip head
     Nodding to me, and saying:
     Something comes to me
     Out of the mystery of Eternal Beauty—
     I give it to you.





     There is the morning wonder of hyacinth in your eyes,
     And the freshness of June iris in your hands,
     And the rapture of gardenias in your bosom.
     But your voice is the voice of the robin
     Singing at dawn amid new leaves.
     It is like sun-light on blue water
     Where the south-wind is on the water
     And the buds of the flags are green.
     It is like the wild bird of the sedges
     With fluttering wings on a wind-blown reed
     Showering lyrics over the sun-light
     Between rhythmical pauses
     When his heart has stopped,
     Making light and water
     Into song.





     Let me hear your voice,
     And the voice of Eternal Beauty
     Through the music of your voice.
     Let me gather the iris of your hands.
     Against my face.
     And close my eyes with your eyes.
     Let me listen with you
     For the Voice.






FRONT THE AGES WITH A SMILE

     How did the sculptor, Voltaire, keep you quiet and posed
     In an arm chair, just think, at your busiest age we are told,
     Being better than seventy? How did he manage to stay you
     From hopping through Europe for long enough time for his work,
     Which shows you in marble, the look and the smile and the nose,
     The filleted brow very bald, the thin little hands,
     The posture pontifical, face imperturbable, smile so serene.
     How did the sculptor detain you, you ever so restless,
     You ever so driven by princes and priests? So I stand here
     Enwrapped of this face of you, frail little frame of you,
     And think of your work—how nothing could balk you
     Or quench you or damp you. How you twisted and turned,
     Emerged from the fingers of malice, emerged with a laugh,
     Kept Europe in laughter, in turmoil, in fear
     For your eighty-four years!

                And they say of you still
     You were light and a mocker! You should have been solemn,
     And argued with monkeys and swine, speaking truthfully always.
     Nay, truthful with whom, to what end? With a breed such as lived
     In your day and your place? It was never their due!
     Truth for the truthful and true, and a lie for the liar if need be—
     A board out of plumb for a place out of plumb, for the hypocrite flashes
     Of lightning or rods red hot for thrusting in tortuous places.
     Well, this was your way, you lived out the genius God gave you.
     And they hated you for it, hunted you all over Europe—
     Why should they not hate you? Why should you not follow your light?
     But wherever they drove you, you climbed to a place more satiric.
     Did France bar her door? Geneva remained—good enough!
     Les Delices close to some several cantons, you know.
     Would they lay hands upon you? I fancy you laughing,
     You stand at your door and step into Vaud by one path;
     You stand at your door and step by another to France—
     Such safe jurisdictions, in truth, as the Illinois rowdies
     Step from county to county ahead of the frustrate policeman.
     And here you have printers to print what you write and a house
     For the acting of plays, La Pucelle, Orphelin.
     O busy Voltaire, never resting. ...

     So England conservative, England of Southey and Burke,
     The fox-hunting squires, the England of Church and of State,
     The England half mule and half ox, writes you down, O Voltaire:
     The quack grass of popery flourished in France, you essayed
     To plow up the tangle, and harrow the roots from the soil.
     It took a good ploughman to plow it, a ploughman of laughter,
     A ploughman who laughed when the plow struck the roots, and your breast
     Was thrown on the handles.

                And yet to this day, O Voltaire,
     They charge you with levity, scoffing, when all that you did
     Was to plough up the quack grass, and turn up the roots to the sun,
     And let the sun kill them. For laughter is sun-light,
     And nothing of worth or of truth needs to fear it.
                But listen
     The strength of a nation is mind, I will grant you, and still
     But give it a tongue read and spoken more greatly than others,
     That nation can judge true or false and the judgment abides.
     The judgment in English condemns you, where is there a judgment
     To save you from this? Is it German, or Russian, or French?

     Did you give up three years of your life
     To wipe out the sentence that burned the wracked body of Calas?
     Did you help the oppressed Montbailli and Lally, O well,
     Six lines in an article written in English are plenty
     To weigh what you did, put it by with a generous gesture,
     Give the minds of the student your measure, impress them
     Forever that all of this sacrifice, service was noble,
     But done with mixed motives, the fruits of your meddlesome nature,
     Your hatred of churches and priests. Six lines are the record
     Of all of these years of hard plowing in quack-grass, while batting
     At poisonous flies and stepping on poisonous snakes ...

     How well did you know that life to a genius, a god,
     Is naught but a farce! How well did you look with those eyes
     As black as a beetle's through all the ridiculous show:
     Ridiculous war, and ridiculous strife, and ridiculous pomp.
     Ridiculous dignity, riches, rituals, reasons and creeds.
     Ridiculous guesses at what the great Silence is saying.
     Ridiculous systems wound over the earth like a snake
     Devouring the children of Fear! Ridiculous customs,
     Ridiculous judgments and laws, philosophies, worships.
     You saw through and laughed at—you saw above all
     That a soul must make end with a groan, or a curse, or a laugh.

     So you smiled till the lines of your mouth
     A crescent became with dimples for horns, so expressing
     To centuries after who see you in marble: Behold me,
     I lived, I loved, I laughed, I toiled without ceasing
     Through eighty-four years for realities—O let them pass,
     Let life go by. Would you rise over death like a god?
     Front the ages with a smile!






POOR PIERROT

     Here far away from the city, here by the yellow dunes
     I will lie and soothe my heart where the sea croons.
     For what can I do with strife, or what can I do with hate?
     Or the city, or life, or fame, or love or fate?

     Or the struggle since time began of the rich and poor?
     Or the law that drives the weak from the temple's door?
     Bury me under the sand so that my sorrow shall lie
     Hidden under the dunes from the world's eye.

     I have learned the secret of silence, silence long and deep:
     The dead knew all that I know, that is why they sleep.
     They could do nothing with fate, or love, or fame, or strife—
     When life fills full the soul then life kills life.

     I would glide under the earth as a shadow over a dune,
     Into the soul of silence, under the sun and moon.
     And forever as long as the world stands or the stars flee
     Be one with the sands of the shore and one with the sea.






MIRAGE OF THE DESERT

     Well, there's the brazier set by the temple door:
     Blue flames run over the coals and flicker through.
     There are cool spaces of sky between white clouds—
     But what are flames and spaces but eyes of blue?





     And there's the harp on which great fingers play
     Of gods who touch the wires, dreaming infinite things;
     And there's a soul that wanders out when called
     By a voice afar from the answering strings.





     And there's the wish of the deep fulfillment of tears,
     Till the vision, the mad music are wept away.
     One cannot have them and live, but if one die
     It might be better than living—who can say?





     Why do we thirst for urns beyond urns who know
     How sweet they are, yet bitter, not enough?
     Eternity will quench your thirst, O soul—
     But never the Desert's spectre, cup of love!











DAHLIAS

     The mad wind is the warden,
     And the smiling dahlias nod
     To the dahlias across the garden,
     And the wastes of the golden rod.

     They never pray for pardon,
     Nor ask his way nor forego,
     Nor close their hearts nor harden
     Nor stay his hand, nor bestow

     Their hearts filched out of their bosoms,
     Nor plan for dahlias to be.
     For the wind blows over the garden
     And sets the dahlias free.

     They drift to the song of the warden,
     Heedless they give him heed.
     And he walks and blows through the garden
     Blossom and leaf and seed.






THE GRAND RIVER MARSHES

     Silvers and purples breathing in a sky
     Of fiery mid-days, like a watching tiger,
     Of the restrained but passionate July
     Upon the marshes of the river lie,
     Like the filmed pinions of the dragon fly.





     A whole horizon's waste of rushes bend
     Under the flapping of the breeze's wing,
     Departing and revisiting
     The haunts of the river twisting without end.





     The torsions of the river make long miles
     Of the waters of the river which remain
     Coiled by the village, tortuous aisles
     Of water between the rushes, which restrain
     The bewildered currents in returning files,
     Twisting between the greens like a blue racer,
     Too hurt to leap with body or uplift
     Its head while gliding, neither slow nor swift





     Against the shaggy yellows of the dunes
     The iron bridge's reticules
     Are seen by fishermen from the Damascened lagoons.
     But from the bridge, watching the little steamer
     Paddling against the current up to Eastmanville,
     The river loosened from the abandoned spools
     Of earth and heaven wanders without will,
     Between the rushes, like a silken streamer.
     And two old men who turn the bridge
     For passing boats sit in the sun all day,
     Toothless and sleepy, ancient river dogs,
     And smoke and talk of a glory passed away.
     And of the ruthless sacrilege
     Which mowed away the pines,
     And cast them in the current here as logs,
     To be devoured by the mills to the last sliver,
     Making for a little hour heroes and heroines,
     Dancing and laughter at Grand Haven,
     When the great saws sent screeches up and whines,
     And cries for more and more
     Slaughter of forests up and down the river
     And along the lake's shore.





     But all is quiet on the river now
     As when the snow lay windless in the wood,
     And the last Indian stood
     And looked to find the broken bough
     That told the path under the snow.
     All is as silent as the spiral lights
     Of purple and of gold that from the marshes rise,
     Like the wings of swarming dragon flies,
     Far up toward Eastmanville, where the enclosing skies
     Quiver with heat; as silent as the flights
     Of the crow like smoke from shops against the glare
     Of dunes and purple air,
     There where Grand Haven against the sand hill lies.





     The forests and the mills are gone!
     All is as silent as the voice I heard
     On a summer dawn
     When we two fished among the river reeds.
     As silent as the pain
     In a heart that feeds
     A sorrow, but does not complain.
     As silent as above the bridge in this July,
     Noiseless, far up in this mirror-lighted sky
     Wheels aimlessly a hydroplane:
     A man-bestridden dragon fly!






DELILAH

     Because thou wast most delicate,
     A woman fair for men to see,
     The earth did compass thy estate,
     Thou didst hold life and death in fee,
     And every soul did bend the knee.

     [Sidenote: (Wherein the corrupt spirit of privilege is symbolized by
     Delilah and the People by Samson.)]

     Much pleasure also made thee grieve
     For that the goblet had been drained.
     The well spiced viand thou didst leave
     To frown on want whose throat was strained,
     And violence whose hands were stained.

     The purple of thy royal cloak,
     Made the sea paler for its hue.
     Much people bent beneath the yoke
     To fetch thee jewels white and blue,
     And rings to pass thy gold hair through.

     Therefore, Delilah wast thou called,
     Because the choice wines nourished thee
     In Sorek, by the mountains walled
     Against the north wind's misery,
     Where flourished every pleasant tree.

     [Sidenote: (Delilah hath a taste for ease and luxury and wantoneth
     with divers lovers.)]

     Thy lovers also were as great
     In numbers as the sea sands were;
     Thou didst requite their love with hate;
     And give them up to massacre,
     Who brought thee gifts of gold and myrrh.

     [Sidenote: (Delilah conceiveth the design of ensnaring Samson.)]

     At Gaza and at Ashkelon,
     The obscene Dagon worshipping,
     Thy face was fair to look upon.
     Yet thy tongue, sweet to talk or sing,
     Was deadlier than the adder's sting.

     Wherefore, thou saidst: "I will procure
     The strong man Samson for my spouse,
     His death will make my ease secure.
     The god has heard this people's vows
     To recompense their injured house."

     Thereafter, when the giant lay
     Supinely rolled against thy feet,
     Him thou didst craftily betray,
     With amorous vexings, low and sweet,
     To tell thee that which was not meet.

     [Sidenote: (Delilah attempteth to discover the source of Samson's
     strength. Samson very neatly deceiveth her.)]

     And Samson spake to thee again;
     "With seven green withes I may be bound,
     So shall I be as other men."
     Whereat the lords the green withes found—
     The same about his limbs were bound.

     Then did the fish-god in thee cry:
     "The Philistines be upon thee now."
     But Samson broke the withes awry,
     As when a keen fire toucheth tow;
     So thou didst not the secret know.

     But thou, being full of guile, didst plead:
     "My lord, thou hast but mocked my love
     With lies who gave thy saying heed;
     Hast thou not vexed my heart enough,
     To ease me all the pain thereof?"

     Now, in the chamber with fresh hopes,
     The liers in wait did list, and then
     He said: "Go to, and get new ropes,
     Wherewith thou shalt bind me again,
     So shall I be as other men."

     [Sidenote: (Samson retaineth his intellect and the lustihood of his
     body and again misleadeth the subtle craft of Delilah.)]

     Then didst thou do as he had said,
     Whereat the fish-god in thee cried,
     "The Philistines be upon thy head,"
     He shook his shoulders deep and wide,
     And cast the ropes like thread aside.

     Yet thou still fast to thy conceit,
     Didst chide him softly then and say:
     "Beforetime thou hast shown deceit,
     And mocked my quest with idle play,
     Thou canst not now my wish gainsay."

     Then with the secret in his thought,
     He said: "If thou wilt weave my hair,
     The web withal, the deed is wrought;
     Thou shalt have all my strength in snare,
     And I as other men shall fare."

     Seven locks of him thou tookest and wove
     The web withal and fastened it,
     And then the pin thy treason drove,
     With laughter making all things fit,
     As did beseem thy cunning wit.

     [Sidenote: (Delilah still pursueth her designs and Samson beginning to
     be somewhat wearied hinteth very close to his secret.)]

     Then the god Dagon speaking by
     Thy delicate mouth made horrid din;
     "Lo the Philistine lords are nigh"—
     He woke ere thou couldst scarce begin,
     And took away the web and pin.

     Yet, saying not it doth suffice,
     Thou in the chamber's secrecy,
     Didst with thy artful words entice
     Samson to give his heart to thee,
     And tell thee where his strength might be.

     Pleading, "How canst thou still aver,
     I love thee, being yet unkind?
     How is it thou dost minister
     Unto my heart with treacherous mind,
     Thou art but cruelly inclined."

     From early morn to falling dusk,
     At night upon the curtained bed,
     Fragrant with spikenard and with musk,
     For weariness he laid his head,
     Whilst thou the insidious net didst spread.

     [Sidenote: (Samson being weakened by lust and overcome by Delilah's
     importunities and guile telleth her wherein his great strength
     consisteth.)]

     Nor wouldst not give him any rest,
     But vexed with various words his soul,
     Till death far more than life was blest,
     Shot through and through with heavy dole,
     He gave his strength to thy control.

     Saying, "I am a Nazarite,
     To God alway, nor hath there yet
     Razor or shears done despite
     To these my locks of coarsen jet,
     Therefore my strength hath known no let."

     "But, and if these be shaven close,
     Whereas I once was strong as ten,
     I may not meet my meanest foes
     Among the hated Philistine,
     I shall be weak like other men."

     He turned to sleep, the spell was done,
     Thou saidst "Come up this once, I trow
     The secret of his strength is known;
     Hereafter sweat shall bead his brow,
     Bring up the silver thou didst vow."

     [Sidenote: (Samson having trusted Delilah turneth to sleep whereat her
     minions with force falleth upon him and depriveth him of his
     strength.)]

     They came, and sleeping on thy knees,
     The giant of his locks was shorn.
     And Dagon, being now at ease,
     Cried like the harbinger of morn,
     To see the giant's strength forlorn.

     For he wist not the Lord was gone:—
     "I will go as I went erewhile,"
     He said, "and shake my mighty brawn."
     Without the captains, file on file,
     Did execute Delilah's guile.

     [Sidenote: (Sansculottism, as it seemeth, is overthrown.)]

     At Gaza where the mockers pass,
     Midst curses and unholy sound,
     They fettered him with chains of brass,
     Put out his eyes, and being bound
     Within the prison house he ground.

     The heathen looking on did sing;
     "Behold our god into our hand,
     Hath brought him for our banqueting,
     Who slew us and destroyed our land,
     Against whom none of us could stand."

     [Sidenote: (Samson being no longer formidable and being deprived of
     his eyes is reduced to slavery and made the sport of the heathen.)]

     Now, therefore, when the festival
     Waxed merrily, with one accord,
     The lords and captains loud did call,
     To bring him out whom they abhorred,
     To make them sport who sat at board.

     [Sidenote: (After a time Samson prayeth for vengeance even though
     himself should perish thereby.)]

     And Samson made them sport and stood
     Betwixt the pillars of the house,
     Above with scornful hardihood,
     Both men and women made carouse,
     And ridiculed his eyeless brows.

     Then Samson prayed "Remember me
     O Lord, this once, if not again.
     O God, behold my misery,
     Now weaker than all other men,
     Who once was mightier than ten."

     "Grant vengeance for these sightless eyes,
     And for this unrequited toil,
     For fraud, injustice, perjuries,
     For lords whose greed devours the soil,
     And kings and rulers who despoil."

     [Sidenote: (Wherein by a very nice conceit revolution is symbolized.)]

     "For all that maketh light of Thee,
     And sets at naught Thy holy word,
     For tongues that babble blasphemy,
     And impious hands that hold the sword—
     Grant vengeance, though I perish, Lord."

     He grasped the pillars, having prayed,
     And bowed himself—the building fell,
     And on three thousand souls was laid,
     Gone soon to death with mighty yell.
     And Samson died, for it was well.

     The lords and captains greatly err,
     Thinking that Samson is no more,
     Blind, but with ever-growing hair,
     He grinds from Tyre to Singapore,
     While yet Delilah plays the whore.

     So it hath been, and yet will be,
     The captains, drunken at the feast
     To garnish their felicity,
     Will taunt him as a captive beast,
     Until their insolence hath ceased.

     [Sidenote: (Wherein it is shown that while the people like Samson have
     been blinded, and have not recovered their sight still that their hair
     continueth to grow.)]

     Of ribaldry that smelleth sweet,
     To Dagon and to Ashtoreth;
     Of bloody stripes from head to feet,
     He will endure unto the death,
     Being blind, he also nothing saith.

     Then 'gainst the Doric capitals,
     Resting in prayer to God for power,
     He will shake down your marble walls,
     Abiding heaven's appointed hour,
     And those that fly shall hide and cower.

     But this Delilah shall survive,
     To do the sin already done,
     Her treacherous wiles and arts shall thrive,
     At Gaza and at Ashkelon,
     A woman fair to look upon.






THE WORLD-SAVER

     If the grim Fates, to stave ennui,
     Play whips for fun, or snares for game,
     The liar full of ease goes free,
     And Socrates must bear the shame.

     With the blunt sage he stands despised,
     The Pharisees salute him not;
     Laughter awaits the truth he prized,
     And Judas profits by his plot.

     A million angels kneel and pray,
     And sue for grace that he may win—
     Eternal Jove prepares the day,
     And sternly sets the fateful gin.

     Satan, who hates the light, is fain,
     To back his virtuous enterprise;
     The omnipotent powers alone refrain,
     Only the Lord of hosts denies.

     Whatever of woven argument,
     Lacks warp to hold the woof in place,
     Smothers his honest discontent,
     But leaves to view his woeful face.

     Fling forth the flag, devour the land,
     Grasp destiny and use the law;
     But dodge the epigram's keen brand,
     And fall not by the ass's jaw.

     The idiot snicker strikes more down,
     Than fell at Troy or Waterloo;
     Still, still he meets it with a frown,
     And argues loudly for "the True."

     Injustice lengthens out her chain,
     Greed, yet ahungered, calls for more;
     But while the eons wax and wane,
     He storms the barricaded door.

     Wisdom and peace and fair intent,
     Are tedious as a tale twice told;
     One thing increases being spent—
     Perennial youth belongs to gold.

     At Weehawken the soul set free,
     Rules the high realm of Bunker Hill,
     Drink life from that philosophy,
     And flourish by the age's will.

     If he shall toil to clear the field,
     Fate's children seize the prosperous year;
     Boldly he fashions some new shield,
     And naked feels the victor's spear.

     He rolls the world up into day,
     He finds the grain, and gets the hull.
     He sees his own mind in the sway,
     And Progress tiptoes on his skull.

     Angels and fiends behold the wrong,
     And execrate his losing fight;
     While Jove amidst the choral song
     Smiles, and the heavens glow with light!

     —Trueblood





     Trueblood is bewitched to write a drama—
     Only one drama, then to die. Enough
     To win the heights but once! He writes me letters,
     These later days marked "Opened by the Censor,"
     About his drama, asks me what I think
     About this point of view, and that approach,
     And whether to etch in his hero's soul
     By etching in his hero's enemies,
     Or luminate his hero by enshadowing
     His hero's enemies. How shall I tell him
     Which is the actual and the larger theme,
     His hero or his hero's enemies?
     And through it all I see that Trueblood's mind
     Runs to the under-dog, the fallen Titan
     The god misunderstood, the lover of man
     Destroyed by heaven for his love of man.
     In July, 1914, while in London
     He took me to his house to dine and showed me
     The verses as above. And while I read
     He left the room, returned, I heard him move
     The ash trays on the table where we sat
     And set some object on the table.

                Then
     As I looked up from reading I discovered
     A skull and bony hand upon the table.
     And Trueblood said: "Look at the loft brow!
     And what a hand was this! A right hand too.
     Those fingers in the flesh did miracles.
     And when I have my hero's skull before me,
     His hand that moulded peoples, I should write
     The drama that possesses all my thought.
     You'd think the spirit of the man would come
     And show me how to find the key that fits
     The story of his life, reveal its secret.
     I know the secrets, but I want the secret.
     You'd think his spirit out of gratitude
     Would start me off. It's something, I insist,
     To find a haven with a dramatist
     After your bones have crossed the sea, and after
     Passing from hand to hand they reach seclusion,
     And reverent housing.

                Dying in New York
     He lay for ten years in a lonely grave
     Somewhere along the Hudson, I believe.
     No grave yard in the city would receive him.
     Neither a banker nor a friend of banks,
     Nor falling in a duel to awake
     Indignant sorrow, space in Trinity
     Was not so much as offered. He was poor,
     And never had a tomb like Washington.
     Of course he wasn't Washington—but still,
     Study that skull a little! In ten years
     A mad admirer living here in England
     Went to America and dug him up,
     And brought his bones to Liverpool. Just then
     Our country was in turmoil over France—
     (The details are so rich I lose my head,
     And can't construct my acts.)—hell's flaming here,
     And we are fighting back the roaring fire
     That France had lighted. England would abort
     The era she embraced. Here is a point
     That vexes me in laying out the scenes,
     And persons of the play. For parliament
     Went into fury that these bones were here
     On British soil. The city raged. They took
     The poor town-crier, gave him nine months' prison
     For crying on the streets the bones' arrival.
     I'd like to put that crier in my play.
     The scene of his arrest would thrill, in case
     I put it on a background understood,
     And showing why the fellow was arrested,
     And what a high offence to heaven it was.
     Then here's another thing: The monument
     This zealous friend had planned was never raised.
     The city wouldn't have it—you can guess
     The brain that filled this skull and moved this hand
     Had given England trouble. Yes, believe me!
     He roused rebellion and he scattered pamphlets.
     He had the English gift of writing pamphlets.
     He stirred up peoples with his English gift
     Against the mother country. How to show this
     In action, not in talk, is difficult.

     Well, then here is our friend who has these bones
     And cannot honor them in burial.
     And so he keeps them, then becomes a bankrupt.
     And look! the bones pass to our friend's receiver.
     Are they an asset? Our Lord Chancellor
     Does not regard them so. I'd like to work
     Some humor in my drama at this point,
     And satirize his lordship just a little.
     Though you can scarcely call a skull an asset
     If it be of a man who helped to cost you
     The loss of half the world. So the receiver
     Cast out the bones and for a time a laborer
     Took care of them. He sold them to a man
     Who dealt in furniture. The empty coffin
     About this time turned up in Guilford—then
     It's 1854, the man is dead
     Near forty years, when just the skull and hand
     Are owned by Rev. Ainslie, who evades
     All questions touching on that ownership,
     And where the ribs, spine, arms and thigh bones are—
     The rest in short.

                And as for me—no matter
     Who sold them, gave them to me, loaned them to me.
     Behold the good right hand, behold the skull
     Of Thomas Paine, theo-philanthropist,
     Of Quaker parents, born in England! Look,
     That is the hand that wrote the Crisis, wrote
     The Age of Reason, Common Sense, and rallied
     Americans against the mother country,
     With just that English gift of pamphleteering.
     You see I'd have to bring George Washington,
     And James Monroe and Thomas Jefferson
     Upon the stage, and put into their mouths
     The eulogies they spoke on Thomas Paine,
     To get before the audience that they thought
     He did as much as any man to win
     Your independence; that your Declaration
     Was founded on his writings, even inspired
     A clause against your negro slavery—how—
     Look at this hand!—he was the first to write
     United States of America—there's the hand
     That was the first to write those words. Good Lord
     This drama would out-last a Chinese drama
     If I put all the story in. But tell me
     What to omit, and what to stress?

                And still
     I'd have the greatest drama in the world
     If I could prove he was dishonored, hunted,
     Neglected, libeled, buried like a beast,
     His bones dug up, thrown in and out of Chancery.
     And show these horrors overtook Tom Paine
     Because he was too great, and by this showing
     Instruct the world to honor its torch bearers
     For time to come. No? Well, that can't be done—
     I know that; but it puzzles me to think
     That Hamilton—we'll say, is so revered,
     So lauded, toasted, all his papers studied
     On tariffs and on banks, evoking ahs!
     Great genius! and so forth—and there's the Crisis
     And Common Sense which only little Shelleys
     Haunting the dusty book shops read at all.
     It wasn't that he liked his rum and drank
     Too much at times, or chased a pretty skirt—
     For Hamilton did that. Paine never mixed
     In money matters to another's wrong
     For his sake or a system's. Yes, I know
     The world cares more for chastity and temperance
     Than for a faultless life in money matters.
     No use to dramatize that vital contrast,
     The world to-day is what it always was.
     But you don't call this Hamilton an artist
     And Paine a mere logician and a wrangler?
     Your artist soul gets limed in this mad world
     As much as any. There is Leonardo—
     The point's not here.

                I think it's more like this:
     Some men are Titans and some men are gods,
     And some are gods who fall while climbing back
     Up to Olympus whence they came. And some
     While fighting for the race fall into holes
     Where to return and rescue them is death.
     Why look you here! You'd think America
     Had gone to war to cheat the guillotine
     Of Thomas Paine, in fiery gratitude.
     He's there in France's national assembly,
     And votes to save King Louis with this phrase:
     Don't kill the man but kill the kingly office.
     They think him faithless to the revolution
     For words like these—and clap! the prison door
     Shuts on our Thomas. So he writes a letter
     To president—of what! to Washington
     President of the United States of America,
     A title which Paine coined in seventy-seven
     Now lettered on a monstrous seal of state!
     And Washington is silent, never answers,
     And leaves our Thomas shivering in a cell,
     Who hears the guillotine go slash and click!
     Perhaps this is the nucleus of my drama.
     Or else to show that Washington was wise
     Respecting England's hatred of our Thomas,
     And wise to lift no finger to save Thomas,
     Incurring England's wrath, who hated Thomas
     For pamphlets like the "Crisis" "Common Sense."
     That may be just the story for my drama.
     Old Homer satirized the human race
     For warring for the rescue of a Cyprian.
     But there's not stuff for satire in a war
     Ensuing on the insult for the rescue
     Of nothing but a fellow who wrote pamphlets,
     And won a continent for the rescuer.
     That's tragedy, the more so if the fellow
     Likes rum and writes that Jesus was a man.
     This crushing of poor Thomas in the hate
     Of England and her power, America's
     Great fear and lowered strength might make a drama
     As showing how the more you do in life
     The greater shall you suffer. This is true,
     If what you battered down gets hold of you.
     This drama almost drives me mad at times.
     I have his story at my fingers' ends.
     But it won't take a shape. It flies my hands.
     I think I'll have to give it up. What's that?
     Well, if an audience of to-day would turn
     From seeing Thomas Paine upon the stage
     What is the use to write it, if they'd turn
     No matter how you wrote it? I believe
     They wouldn't like it in America,
     Nor England either, maybe—you are right!
     A drama with no audience is a failure.
     But here's this skull. What shall I do with it?
     If I should have it cased in solid silver
     There is no shrine to take it—no Cologne
     For skulls like this.

                Well, I must die sometime,
     And who will get it then? Look at this skull!
     This bony hand! Then look at me, my friend:
     A man who has a theme the world despises!






RECESSIONAL

     IN TIME OF WAR

     MEDICAL UNIT—

     Even as I see, and share with you in seeing,
     The altar flame of your love's sacrifice;
     And even as I bear before the hour the vision,
     Your little hands in hospital and prison
     Laid upon broken bodies, dying eyes,
     So do I suffer for splendor of your being
     Which leads you from me, and in separation
     Lays on my breast the pain of memory.
     Over your hands I bend
     In silent adoration,
     Dumb for a fear of sorrow without end,
     Asking for consolation
     Out of the sacrament of our separation,
     And for some faithful word acceptable and true,
     That I may know and keep the mystery:
     That in this separation I go forth with you
     And you to the world's end remain with me.





     How may I justify the hope that rises
     That I am giving you to a world of pain,
     And am a part of your love's sacrifices?
     Is it so little if I see you not again?
     You will croon soldier lads to sleep,
     Even to the last sleep of all.
     But in this absence, as your love will keep
     Your breast for me for comfort, if I fall,
     So I, though far away, shall kneel by you
     If the last hour approaches, to bedew
     Your lips that from their infant wondering
     Lisped of a heaven lost.
     I shall kiss down your eyes, and count the cost
     As mine, who gave you, by the tragic giving.
     Go forth with spirit to death, and to the living
     Bearing a solace in death.
     God has breathed on you His transfiguring breath,—
     You are transfigured
     Before me, and I bow my head,
     And leave you in the light that lights your way,
     And shadows me. Even now the hour is sped,
     And the hour we must obey—
     Look you, I will go pray!











THE AWAKENING

     When you lie sleeping; golden hair
     Tossed on your pillow, sea shell pink
     Ears that nestle, I forbear
     A moment while I look and think
     How you are mine, and if I dare
     To bend and kiss you lying there.





     A Raphael in the flesh! Resist
     I cannot, though to break your sleep
     Is thoughtless of me—you are kissed
     And roused from slumber dreamless, deep—
     You rub away the slumber's mist,
     You scold and almost weep.





     It is too bad to wake you so,
     Just for a kiss. But when awake
     You sing and dance, nor seem to know
     You slept a sleep too deep to break
     From which I roused you long ago
     For nothing but my passion's sake—
     What though your heart should ache!











IN THE GARDEN AT THE DAWN HOUR