Город

ГОРОД


  Солнце висело, как красный шар,
  Как будто он не хотел взойти;
  Ибо вялый Гелиос дремал и зевнул.
  Его не волновало, наступило ли утро,
  Брат Эос и Луны
  Протянул его и потер глаза.

  Ему снова приснился сон,
  Который нашел его под морем:
  Он увидел Зевса,
  сидящего рядом с Герой, Он увидел Хефеста со своей невестой;
  Он проследил с цветочной равнины Энны
  Дитя Персефона.

  Было время, когда небесный свод
  трещал, как крыша храма.
  Новая иерархия разорвала свою оболочку,
  И когда сапфировый потолок упал,
  От сурового безумного нападения Иеговы,
  В стороне протянулись бескрайние просторы:

  Великие сине-черные
  бездны ледяного воздуха Поглотили душу Зевса.
  И тогда вместо него воцарился Иегова.
  Ибо Иуда был жив, а Греция мертва.
  И Надежда была рождена, чтобы воспитывать Отчаяние,
  И Дьявол был выпущен на свободу.

         * * * * *

  Далеко в пустынной эмпиреи
  Мир был золотой пылинкой.
  И Солнце висело, как красный шар,
  Или бомба горела над баракуном.
  И море было серым, и море зеленым,
  Как разноцветная шуба.

  Море было розовым, как цикламен,
  И красным, как краснеющая роза.
  Он трясся, как чувствительное растение,
  Под косым золотым светом.
  Маленькие волны снова похлопали по берегу,
  Где течет беспокойная река.

  И так было на века -
  На сто тысяч лет;
  Прежде, чем жил Будда, или пришел Иисус,
  Или когда-либо город имел место или название,
  Море трепетало от поцелуя зари,
  Как душа улыбок и слез.

  Когда   трон города был пустыней из песка,
  И гидра жила одна,
  Здесь был слышен шум моря,
  И луна взошла, как большая белая птица,
  Поднявшись с желтой берега
к своему безмолвному полуночному трону.

  Теперь Гелиос смотрит на вселенную,
  И он знает, что мир мал.   Издавна
  он прошел через языческий Тир,
  Вавилон, Содом, разрушенный огнем,
И стремился разгадать изначальное проклятие,
  которое держит расу в рабстве.

  Так он шагнул от Солнца в одежде пламени,
  Когда город проснулся от сна.
  Он ходил по рынкам, ходил по площадям,
  Он ходил по местам сладостей и ловушек,
  Где люди покупают честь и позор по обмену,
  И слабых убивают, как овец.

  Он увидел, что город - это один большой рынок,
  где продается и покупается жизнь.
  Мужчины встают, чтобы принести им мясо и хлеб,
  Чтобы обменять на наркотики или загробить мертвых.
  А рассвет - лишь взбесившееся сердце
  Для скучной игры в золото.

  "Хо! Хо!" - сказал Гелиос, - отец Зевс
  никогда бы этого не испортил.
  Если бы он украл невесту Иосифа,
  И пусть его сын будет распят
  , Кровь сына была использована,
  Чтобы облегчить горе людей ».

  «Он от вредителей и горящего куста,
  Саранчи, вшей и лягушек,
  Который заставил меня стоять, заслонив свет мой,
  Когда Иисус Навин убивал Амореев,
  Который чернил кожу сыновей Хуша
  и строил синагоги».

  «И Сущий всемогущ, в
  то время как Зевс был связан судьбой.
  Но Афины пали, когда Петр взял Рим,
  И Чикаго стал Его гекатомбой.
  И с того часа, как Его сын был послан,
  Лицемер держит государство».

  Гелиос ходил по улицам города
  И вот что он увидел:
  Некоторые продали свою честь, некоторые свое мастерство,
  Солдат нанял себя убивать,
  Судьи обменяли судейские места
  И торговали законом.

  Голодный художник продал молодость,
  Писатель продал перо;
  Адвокат обострил свой ум,
  Как грабитель, подающий буровые осколки,
  И наместник Иисуса продал истину
  голодным сыновьям человеческим.

  В каждом сердце пылала жестокость,
  Как маленькая изумрудная змея.
  И каждый знал, стоит ли ему стоять.
  На чужом пути рука с кинжалом
  Сделала бы сильнее феофи Вожделенного праздника
  .

  Нет ничего, что не сделало бы мужчины ради
  чести, золота или власти.
  Мы улыбаемся и называем городскую ярмарку,
  Мы называем жизнь прекрасной и веселой,
  Но Прозерпина никогда не росла
  Так смертоносно страстоцветом.

  Живи на час в тропической стране.
  Спрятался у тонущего пруда:
  Лев и тигр приходят пить,
  Удав подползает к краю воды,
  Слон-бык становится на колени в песок
  И пьет, пока его горло не остынет.

  Некоторое время Иегова будет держать тебя незамеченным,
  Когда ты будешь лежать за скалами.
  Но пойди, если посмеешь, утолить жажду,
  Хотя Иисус умер за нашу жизнь проклят,
  Твои кости тигром будут вылизываться,
  Как он лижет кости вола.

  И небо может быть синим, как цветочная лилия,
  И земля может быть красным тюльпаном;
  И Бог на небесах, и жизнь все хорошо,
  Пока ты спрятался в подлеске:
  И город может оставить тебя без печали,
  Если ты не попросишь у него хлеба.

  Однажды Ахиллес потерял лошадь,
  В то время как вредители в Трое были распространены,
  И миллион личинок дрались и ели,
  Как солдаты, штурмующие городские ворота,
  И Терсит сказал, глядя на труп:
  «Ахилл, это жизнь».

         * * * * *

  День тускнеет и из миллиона ячеек в
  офис наливают.
  Как пчелы, которые ползают по сотам,
  Рабочие бегут к тому, что является домом,
  И поезда, и движение транспорта, и звон колокольчиков.
  Заставляют гудеть шоссе екона.

  Гелиос шел дорогами города,
  Пока не засияли огни.
  Тогда уборщицы начинают мыть,
  И фарисеи встают и входят в клуб,
  И блудница просыпается, и играет музыка,
  И бокалы светятся вином.

  Теперь мы молодцы все как один,
  И буфет бурлит разговорами.
  «Рынок закрыт, торговля подошла к концу.
  У нас была битва, теперь я твой друг».
  А благодаря духу алкоголя
  Мужчины отправляются на прогулку или на прогулку.

  О, но трафик еще не завершен.
  И еще не все продано.
  Есть женщина, которую нужно побеждать, и заговоры, которые нужно плести,
  Есть сердце, которое нужно ранить, или одно, которое обманывает,
  И сделки, чтобы связать до восхода Солнца,
  Чтобы собрать золото завтрашнего дня.

  Ночной рынок полон мошенничества,
  Как и рынок днем.
  Куртизанка покупает душу взглядом,
  Обед закаляет правду в книге,
  И любовь продается, пока любовь не станет похабом,
  И ложь пенится в пьесе.

  И мужчины и женщины продают свои улыбки
  За безжизненные отбросы дружбы.
  От страха перед завтрашним днем мы наклоняемся и
  кланяемся Мешкам с косой бровью.
  Для сердца, которое знает маленькие уловки жизни,
  Редко или никогда не просит.

  «Бедные люди» вздыхал Helios « , как они долго
  Для окончательного огня любви.
  Они тоскуют, по жизни, как павлиний мотылек,
  и умереть изношены в поисках Трота.
  Для любви в душе есть песня сирены
  Это разрушает его покой ".

         * * * * *

  Гелиос отвернулся от мира и убежал.
  Когда монастырский колокол пробил шесть.
  Ибо он мельком увидел старуху,
  которая в одиночестве преклонила колени перед гробом;
  Она продала свой плащ, чтобы сморщить мертвых
  И купить распятие!




ИДИОТ


  Двое детей в саду
  Кричали от радости
  Играли в куклы и домики,
  Девочка и мальчик.
  Я улыбнулся соседскому окну,
  И смотрел, как они играют
  Под цветущим дубом
  Зимним днем.

  А потом доска наполовину сломана
  В высоком заборе
  Упал и вошел,
  я не знаю откуда,
  Желтое лицо тюремщика
  С пустым угрюмым трупом
  Его тело было болезненным
  массивным.

  Его открытый рот был слюнявом,
  И зеленый свет
  превратился в диск в его глазных яблоках,
  Как у собаки ночью.
  Его зубы были как у великана,
  И далеко друг от друга;
  Я видел, как он наматывал детей
  С замиранием сердца.
  Он растоптал их кукол и разрушил
  Дом, который они построили;
  Он ударил детей
  грязной лопатой на землю .
  Как тигр рычит на антилопу
  После охоты,
  Сквозь мордашки
  я слышал, как он кряхтит.

  Я стоял у окна, замерзший,
  И запыхался,
  А потом я увидел, что идиот
  Был Мастером Смерти!

  Запела птичка в кустах сирени
  .
  Цвет сада передо мной
  К поцелую весны.
  И желтое лицо в мгновение
  ока было мистическим белым;
  Спутанные волосы смягчились
  Звездным светом.
  Рваное пальто стекало вниз
  в мантию;
  Он нес меч и весы
  И стоял на шаре.
  Я смотрел на него из окна
  Под заклинанием;
  Идиотом был ангел
  Азраил!




ЕЛЕНА ТРОЙСКАЯ

На старинной вазе с барельефным изображением полета
Елены.


  Это сосуд любви,
  чьи ноги когда-либо
    бродили по земле и морю;
  Чьи надежды навеки ищут
  Светлые глаза, запачканные щеки,
    И свободные пути.

  Разве мы не понимаем,
  почему ты оставил землю
    свою, супруга твоя, свой очаг?
  Елена Троянская, греческое искусство
  Сделал наше сердце твоим сердцем,
    Твое веселье нашим весельем.

  Ибо Пэрис действительно появилась, -
  Вьющиеся волосы и розовые уши
    И сужающиеся руки.
  Он говорил - кровь быстро бежала,
  Он коснулся и убил прошлое,
    И разрезал его полосы.

  И поэтому, я думаю, именно поэтому
  беспокойные века вздыхают,
    Хелен, по тебе.
  Что бы мы ни делали или мечтали,
  Что бы мы ни говорили или ни казались,
    Мы были бы свободны.

  Мы оставим старую любовь,
  всю ее боль
    и все заботы;
  Мы открыли бы новые моря
  и земли более странные, чем эти,
    и цветы более прекрасные.

  Мы увидим свежее небо,
  Где никогда не умирает лето
    И весна амарантов;
  Земли, где безмятежные часы
  Гнездятся над ароматными беседками
    На сложенном крыле.

  Нас бы увенчали бухты,
  И провести долгие светлые дни
    На море или на берегу;
  Или сидеть у леса с привидениями,
  И наблюдать за настроениями морских глубин,
    И слышать их рев.

  Под этим древним небом
  Кто не хочет летать,
    Как бежали люди?
  Ах! мы бы узнали облегчение
  от витрин с вином и говядиной,
    и маслом и хлебом.

  Елена Троянская, греческое искусство
  Сделал наше сердце твоим сердцем,
    Твоя любовь наша любовь.
  Для поэзии, как ты,
  Должен летать и бродить на свободе,
    Как дикий голубь.




О СЛАВНАЯ ФРАНЦИЯ


  Ты превратилась в кузницу белоснежного огня,
  Тигель из расплавленной стали, о Франция!
  Твои сыновья - звезды, образующие рассвет
  И тускнеющие для тебя, о славная Франция!
  Они проходят через метеоритные перемены с песней,
  Которая для всех островов и всех континентов
  Говорит, что жизнь - это ни комфорт, ни богатство, ни слава,
  Ни тихие очаги, ни дружба, ни жена, ни ребенок,
  Ни любовь, ни восторг юности, ни сила мужества,
  Ни много дней, проведенных в избранном произведении,
  Ни почетных заслугах, ни шаблонной теме
  Ежедневного труда, ни венков, ни венков,
  Или семидесяти лет.

                Это не все живое,
  о Франция, чьи сыновья среди раскатистого грома
  пушек стоят в окопах, где мертвые
  забивают окровавленный лед. Но жизнь для этих
  пророческих и восторженных душ - это видение,
  И острый экстаз судьбоносной борьбы,
  И предсказание потери, как приобретение,
  И чтение тайн с сияющими глазами,
  В огненном шоке и ослепительной боли перед
  Восточным сиянием лика Смерти,
  Как великий свет у темного моря;
  И в напряженном упражнении высокой воли,
  Где согретый дух находит всю свою полную силу
  И больше не боится. И в ударе
  Лазурной молнии, когда скрытая сущность
  И изменяющееся значение духовной ценности человека
  И мистическое значение во времени
  Мгновенно превращаются в одну прозрачную каплю,
  Которую отражает землю и небо.

                Это жизнь,
  Пылающая к небу за минуту,
  Когда дыхание битвы дует тлеющую искру.
  И за этими морями
  Мы, которые плачем, мир и ценим жизнь и цепляемся За
  города, счастье или ежедневный труд
  За хлеб насущный, или за долгую рутину за
  семьдесят лет, не
  вкушаем ужасного вина, Которое пьете, Кто осушает и бросает чашу
  Пусто и звенит оконченным пиршеством;
  Или он вырвался из руки твоей от лица
  Бога против оливкового леса.

  Как Жанна д'Арк среди яблонь
  Со священной радостью сначала услышала голоса, затем
  Повинуясь бросилась в Орлеан в поле
  Копий и пережила свою мечту и умерла в огне,
  Ты, Франция, услышал голоса и жил
  Мечтой и познал смысл сна,
  И прочти его загадку: Как душа человека
  может для одной величайшей цели сделать себя
  линзой ясности, как она любит чашу
  глубочайшей истины, и как горькая ее желчь Сладко покоряется
  душе.

                А вы говорите:
  Возьмите дни для повторения, размять руки
  Для издевались обновление знакомых вещей:
  The глушь, стул у окна,
  переполненная улицы, задача, привычного сон,
  и проснувшись к задаче, или много источников
  Of поднятое облако, голубая вода, цветущие поля -
  Тюремный дом не меньше приближается, праздник
  Место, больное для чувств, притупленное
  До пыльного края, где жалкие
  Утомленные Времени усталые крики Хватит!




ДЛЯ ТАНЦА


  В танце
    Радость детей на Первомайской лужайке.
  Фрагменты старых снов и мертвой романтики
    Приходят к нам от ушедших танцоров.

  Какие штаммы древней крови
    быстрее движутся в страстном ритме музыки?
  Я вижу чаек, летающих над темным потоком
    И Мюнстерские поля ячменя и пшеницы.

  И я вижу солнечную Францию,
    И усики лозы, трепещущие к свету,
  И лица, лица, жаждущие танца,
    С задумчивыми глазами, которые смотрят на нашу радость.

  Они снова живут через нас,
    И мы через них, которые желают губ и глаз,
  Чувствовать, а не воображать, старую боль,
    Проходящую с неохотой сквозь века,

  К нам, кто в лабиринте
    танцев и беззвучной музыки сотканы заново
  Среди движущихся зеркал часов и дней Не
    знай духа нашего и плоти нашей не знай;

  Ни то, чем мы были,
    Через долгий путь, который привел нас к танцам:
  Я вижу немного зелени у Камолина
    И пахучие сады, цветущие в Провансе.

  Двое слушают рев
    Волны, пораженной луной, где нет шагов.
  Кто знает, в какие губы целовались у Ларакора?
    Или кто шел через Бернхемский лес?




КОГДА ЖИЗНЬ НАСТОЯЩАЯ


  Мы ехали, мы ехали против ветра.
  Бесчисленные огни вдоль города
  Сделали город чернее от их огня,
  И ты всегда смотрел вниз.

  Чтобы избавиться от бурного мартовского дыхания,
  Или это было для маскировки вашего разума?
  Тем не менее я мог закрыть глаза и увидеть
  Бирюзовый цвет твоих глаз.

  Несомненно, твои горностайные меха были теплыми,
  И теплый твой плавный красный плащ;
  Неужели буйный ветер держал вас в
  задумчивости и с отведенной головой?

  Я почти не говорил, мои слова уносились,
  Словно крылатые твари на ветру.
  Мы ехали, и с какой теневой скоростью
  Сквозь тьму ночи!

  Без слова, без взгляда.
  В чем было очарование и какое заклинание,
  Что сделало один час жизни
  незабываемым воспоминанием?

         * * * * *

  Все ремесла, весь труд, все желания,
  Все труды старости, все надежды юности,
  Тени от источника огня
  И ряжущие истины.

  Как бескровные книги, как бессмысленное искусство,
  Напрасно царское и царское рвение,
  Напрасно все памятники сердца!
  Когда реальна сама жизнь!

  Мы следили за золотыми облаками весны,
  Мы бродили по пляжу, мы гуляли по земле.
  Что за мир? Призрачная вещь,
  которая исчезла в твоей руке.

  Ты был тих, как небо.
  Твои глаза были жидкими, как море.
  И в тот час, который прошел мимо,
  Мы жили вечно.




ВОПРОС


  I

  Море стонет и звезды сияют,
  Листья шепелявят под катящейся луной.
  Я закрываю глаза от ночи
  И верю, что время июнь
  ... Июнь, который покинул нас очень скоро.

  Это путь и это место,
  Мы сидели и смотрели на движущееся море,
  И я лунный свет на твоем лице.
  Мы не были счастливы - горе мне,
  Счастье - это память!

  Кажется, теперь, когда ты ушел,
  Мое сердце сдерживает размеренная боль: -
  Ты теперь, как я, один?
  Веселитесь, плачете?
  В чьих руках ты сейчас спишь?




ОТВЕТ


  II.

  Я застелил постель под соснами,
  Где море омывало песчаные отмели;
  Я слышал музыку ветров
  И благословлял золотистый лик Марса.
  Всю ночь лиловое великолепие царило
  Над призрачной гранью небес;
  И в моем сердце голос любви
  Держал музыку сновидящим всплеском.

  Рядом со мной была горничная -
  она спала - я почти не спал;
  Вплоть до утреннего прилива
  Мечта овладела мной своим рабом.
  Она сладко дышала; Вокруг моей груди
  я чувствовал ее тепло, как сонное блаженство,
  Потом пришло видение беспокойства -
  Я увидел твое лицо и почувствовал твой поцелуй.

  Я проснулся и знал, с каким ужасом
  Она прочитала мой секрет и удивление;
  Она только сказала: «Опять сегодня день!
  Какие у тебя красные щеки, какие яркие твои глаза!»




ЗНАК


  На площади нет ни души,
  И снег вздымается, как парус,
  Или головокружительно дрейфует, как пьяный человек,
  Падая перед бурей.

  И когда ветер закручивается, он разносит
  Снег, лежащий в сугробах;
  И он скользит по дорожке и просеивает
  В лестницах, дверных проемах все вокруг
  Ступени церкви в яростном бегстве.
  И можно было бы подумать, что голодная гончая Погналась
  за звуком.

  Но я, кажется, не возражаю против
  снега, который ослепляет,
  Ни вопиющего голоса ветра -
  Ненавижу слышать скрип вывески
  Хармона Уитни, присяжного поверенного:
  с его ритмичным монотонным трепетом.
  И ни стона, ни все же нытья,
  Ни крика боли - нельзя определить
  Звук скрипящего знака.

  Особенно, если небо будет мрачным,
  И никто не встанет, как бы вы ни искали,
  И каждый раз, когда вы слышите его скрип,
  Вы удивляетесь, почему они оставляют его,
  когда человек похоронен и спрятан
  Много дней!




УИЛЬЯМ МАРИОН РИДИ.


  Он сидит перед вами, молча, как Будда.
  А потом вы говорите:
  Этот человек - Рабле.
  И пока вы задаетесь вопросом, какой у него   род ,
  английский или ирландский, вы видите его глаза, такие же
большие и карие, как те желанные черепки,
  с которыми мы, мальчишки, играли.
  И тогда вы видите сферический свет, который лежит прямо
  под краской радужной оболочки,
  перед которым все
  становится ясным, как день.

  Если вы заметили вращающиеся челюсти
  И лицо, которое говорит главное
  Наслаждение пивом и ростбифом
  Прежде чем вы увидели его глаза, вы видите
  Человека веселья плоти,
  Подобно старым монахам в платьях и капюшонах,
  Чтобы показать хмурый вид .
  И когда он говорит из тупой глубины, которая рычит
  в юмористической манере, как Филдинг или Смоллетт,
  который мгновенно превращается в Роберта Ла Фоллета,
  или возвращается к Фалесу на Крите,
  и касается Декарта, возвращающегося
  через интеллектуальный Зодиак,
  Это своего рода подвиг.
  И вы видите, что глаза на самом деле - это человек,
  потому что мысль о нем распространяется
  Сюда, в Индостан,
  И таким образом на Йейтса.
  Со словом о симпозиуме Платона,
  И немного о Феокрите,
  Или о мученической смерти Бруно,
  Или о том , что св. Фома Аквинский имел в виду
  под определенной строкой, неясной для нас.
  А потом он возьмется за оды Горация
  Или римской цивилизации;
  Или несколько эпизодов из Илиады,
  Или греческое ухудшение.
  Или перейдите к слову о плазменном желе,
  которое Бенджамин Мур и другие считают
  источником жизни. Затем Шелли
  приходит взглянуть с пониманием.
  Или он расскажет вам об ориентации
  Древней мечты о Сионе.
  Или что случилось с Брайаном.
  И пока носильщик приносит выпивку,
  Что-то в его воображении проскакивает
  И он говорит об Апокалипсисе,
  Или о художнике или писателе, ныне неизвестном
  во Франции или Германии, которые скоро
  прославят его по всей земле.   В знаниях книг

  не так уж и сложно быть мудрым
.
  Другое дело быть глазами всех,
  Как маяк, который вращается и смотрит
  на сушу и на море:
  И маяк - это то, чем он мне кажется!
  Сидеть, как Будда, духовно невозмутимо,
  Молодо, как свет солнца , Молодо,
  И принимать четное с нечетным
  Как само собой разумеющееся, и путь, который он прошел,
  Как путь, который был достаточно хорош.
  С своего рода трансцендентным чувством,
  Чья ненависть меньше безразличия,
  И дар мудрости в любви.
  И кто может сказать, как он классифицирует
  Людей и возрастов глазами
  С холодной отстраненностью: это навоз,
  А этот бедняга просто дурак.
  И скажи, что смерть - это жезл.
  Но я вижу свет, который светит и светит,
  И я думаю, что это Бог.




ИССЛЕДОВАНИЕ


  Если бы твои мысли были такими же ясными, как твои глаза,
  И все твое сердце было правдой,
  Ты был бы намного лучше для победы ...
  Но тогда это был бы не ты.

  Если бы ваш пульс бился вовремя, чтобы любить
  Так быстро, как вы думаете и планируете,
  Ты мог бы разжечь непреходящую страсть
  В груди самого сильного мужчины.

  Если бы ты чувствовал столько, сколько думал,
  И видел во сне то, что тебе, кажется, снится,
  Мир Елисейской красоты,
  Твое разрушенное сердце искупит.

  Если бы вы думали в свете солнца,
  Или кровь в ваших жилах текла свободно,
  Если вы целовали, но с радостью,
  Мы двое могли бы лучше согласиться.

  Если бы ты был сильным там, где я рассчитывал,
  И слабым там, где на карту поставлен
  ты сам , У тебя была бы моя сила для твоей отдачи,
  Ты бы выиграл, а не проиграл бы ради меня.

  Если твое сердце преобладало над твоей головой,
  Или твоя голова была властелином твоего сердца,
  Или эти двое были любовно уравновешены,
  я думаю, нам никогда не следует расставаться.

  Если ты пришел ко мне вопреки самому себе,
  И не остался в стороне по замыслу,
  Эти дни любви и жизни
  Были сладки, как олимпийское вино.

  Если бы ты мог плакать с другим,
  И слезы для себя контролировались,
  Ты мог бы проснуться и
  сжалиться, Ты просыпаешься, но не удержишься.

  Если бы твои губы были такими же нежными, чтобы говорить,
  Как твое лицо создано, чтобы скрывать -
  Ты бы знал, что для накопления сокровищ
  женское сердце должно довериться.

  Если бы твоя грудь была чем-то богаче,
  Или твои руки более хрупкими и тонкими,
  Ты бы назвал то, что мир называет злом,
  Или грехом, и возрадовался бы греху.

  Если бы твоя душа пылала любовью,
  Или твоя голова была бы предана истине,
  Ты бы никогда не бросил на подушку
  Сбитый с толку два восторга и правду.

  Если бы ты был тобой моей мечты,
  И ты моей мечты был моим, В
  эти дни, полусладкий и полуторный, Был
  бы на вкус как олимпийское вино.

  О, тонкие и мистические египтяне!
  Кто высек Сфинкса на Востоке,
  С головой и грудью женщины,
  И телом и когтями зверя.

  И дал ей чудесную загадку,
  Что безглазый должен читать на бегу:
  Что ползает, бежит и сбивает с толку
  Женщина, сфинкс, но мужчина?

  Многие смотрят ей в лицо и побеждены,
  Где одно все ее сердце исследовало;
  Тысячи сделали ее своим
  владыкой , Но один ее владыка и господин.

  Для него она прыгает со своего знамя
  И оленится к его ногам на песке,
  Кто видит, что сам - ее загадка,
  А она - дело его рук.




ПОРТРЕТ ЖЕНЩИНЫ


  Пафос в твоем лице подобен покою,
  Он подобен покорности или благодати,
  Которая улыбается безмерной
  надежде. Но на вашем лице есть
  тень боли, и есть след
  воспоминания о боли.

  Я смотрю на тебя снова и снова,
  И скрываю свои взгляды, чтобы твой проницательный глаз не заметил
  Мои поиски твоего отчаяния.
  Я смотрю на твои бледные руки - смотрю на твои волосы;
  И я смотрю, как вы используете свои руки, Я смотрю, как вспыхивает
  мысль в ваших глазах, как свет, который переплетается,
  Трепет цвета, бегущий под листьями ...
  Такие мучительные сны в ваших глазах!
  И я слушаю, как ты говоришь
  Слова, как кристаллы, разбивающиеся со звоном,
  Или мерцание звезды.
  Иногда, когда мы говорим, ты встаешь
  и покидаешь комнату, а потом я утираю
  слезу со щеки.

  Ты рассказываешь мне такие волшебные вещи
  Об картинах, книгах, романах
  И о своей жизни во Франции
  В разнообразной музыке изысканных слов
  И голосом, который поет.

  Теперь все воспоминания с тобой,
  Для бедности
  Твои надежды, и остаются только твои мечты.
  И иногда тут и там
  я вижу, как ты поворачиваешь голову побелевшими волосами,
  Даже когда ты больше всего улыбаешься.
  И свет проникает в твои глаза, как мимолетное привидение,
  И румянец пробегает по твоим щекам такой же свежий,
  Как ожоги на теле девушки.
  Тогда я смогу закрыть глаза и почувствовать боль,
  которая стала частью тебя, хотя сам притворяюсь
  смехом. Один видит синяк другого
  И трясет мыслью из него, содрогаясь.
  Поэтому я поворачиваюсь и сдерживаю свою волю, чтобы не принести
  Твою печаль в мою плоть, которая не может выбрать
  Но слышать твои слова и смех,
  И смотреть на твои руки и глаза.

  Затем, когда я думаю о тебе после того, как
  я уйду от тебя, и твое лицо
  Приходит ко мне своей милостью
  Память о необоснованной любви:
  Ты кажешься мне образом всех женщин,
  Которые мечтают и скрывают свою печаль за улыбками,
  Или шьют, или сидеть у окна, или читать книги,
  чтобы скрыть их секреты взглядов.
  И через какое-то время уходите из жизни и оставляйте
  Никаких произнесенных слов, но в их молчании скорбите о
  жизни и о вещах, которые не может сказать ни один язык:
  почему жизнь так больно, и почему любовь преследует и причиняет боль
  бедным мужчинам и женщинам в этом полусаде.

  Возможно, твой пафос означает, что это хорошо
  Смерть в свое время устремленный факел переворачивает,
  И вся усталая плоть, глаза и руки с привидениями,
  Движущиеся болезненной белизной, помещены под
  успокаивающую землю, чтобы скрасить чудо апреля.




В КЛЕТКЕ


  Звуки полуночи переходят в
  утренний рев над синеющей водой.
  В десять часов августовские солнечные лучи проливают
  ослепительный поток на Мичиган-авеню.

  Но все же полураскрытые оттенки бутылочно-зеленого
  Покидают укромные уголки комнаты
  С туманными аурами, очерченными вокруг их мрака,
  Где вещи лежат неприметными, едва различимыми.

  Вы, стоящие между окном и кроватью,
  Окрашены красками радуги. И я лежу
  Сонный с насмешливым полуоткрытым глазом,
  Размышляя о контуре твоей головы,
  Наблюдая, как ты расчесываешь волосы,
  Одет в корсет на талии и шелковую юбку,
  Связан белой косой над твоими тонкими бедрами,
  Которая достигает твоих колен и заставляет тебя голые
  И нежные ноги на контрасте белые, как молоко.
  И когда ты вскидываешь голову, чтобы расчесать его локоны,
  Они вспыхивают на мне, как длинные полосы песка
  Между залитым лунным светом морем, бледным, как твоя рука,
  И красное солнце, которое на высокой дюне подчеркивает
  Свой кровавый жар

                А потом временами твои губы,
  Наполовину без сознания, наполовину презрительно , Зови
  мои глаза, глядя сквозь утро
  На ясный овал твоих бровей, наполненный
  Над суверенным величием твоих глаз;
  Или у твоей груди, которая не трясется, когда ты протягиваешь
  гребень сквозь   непрочные путаницы , только поднимается
  Едва ощутимо из-за дыхания или знаков,
Твердая нематериальная, как у молодой вакханки,
  Или у твоего носа, глубоко опущенного, как у Данте.
  Над твоим подбородком, который мягко тает.

  Теперь ты, кажется, полностью под властью моего сердца.
  Я ускользнул от магии твоей сети.
  Освободился еще раз и укрепился твоей плотью.
  Ты выглядишь слабым для игры сильного человека.
  Но теперь я знаю, что мы почти не расстаемся,
  Когда я буду думать о тебе с полутяжелым сердцем.
  Я знаю наши разлуки. Ты слабо улыбнешься
  И посмотри на меня глазами, в которых нет лукавства,
  Или слишком много, и перейдешь в сферу,
  Где ты тем временем ведешь самостоятельную жизнь.
  Как ты живешь без меня, страх?
  Ты на меня не опираешься, любви моей проси,
  или удивление о других видах любви, которые я мог бы спрятать под
  этими случайными возобновлениями нашей любви.
  И если бы я любил тебя, я бы лежал в огне,
  Ари, иди снова пробормотал твое имя,
  И это то, чем мужчина должен быть выше.

  И когда я лежу здесь на неминуемой грани
  сдачи души силе вашей души,
  И в белом свете утреннего часа
  я вижу, какой была бы жизнь, если бы мы связали
  наши жизни вместе в брачном пакте:
  Ибо мы будем идти по бескрайний тракт
  Совершенного ада; но твоя неверность была
  бы духовной, потому что я не стал
  Мастером и не привязал твой дух ко мне.
  И если бы у вас был такой любовник, как
  Я, он наполовину не предал бы
  Моей любви, как ваша расплывчатая и бессвязная мысль,
  Которая блуждает, взлетает или исчезает, возвращается,
  Изменяется, удивляет, озноб или ожоги,
  Не сопротивляется, пластик Свободно творил
  Под моими руками, но без единства
  Моей жизни и твоей. На этой грани
  я наблюдаю за вами сейчас и думаю
  обо всем, что было проповедано, спето или сказано
  о женской трагедии в падении женщины;
  И все фотографии женщины, сломанной
  превосходящей силой мужчины.

                И вот вы стоите.
  Свое сердце и жизнь так же твердо
  владеют своей решимостью, как и моя, зная все
  о человеке, хозяине и его силе причинять вред,
  Его правлении сфер материальных,
  хлебе, обычаях, правилах честной репутации -
  Что все они против твоей стройной руки?
  Который издавна сорвал плоды
  добра и зла, и, наконец, жизни,
  а теперь и жизни. Для танца вы бросали
  завесу за вуалью идеалов или притворства,
  которыми мужчины облачают женское существо,
  Чтобы удовлетворить свое господство или свое чувство
  собственности и скрыть грехи -
  вы отбрасываете их в сторону вуаль за вуалью;
  И вот вы стоите без доспехов, странно хрупкие,
  Но сильные, как природа, смешные
  Стихи и рассказы о падении женщины ...
  Вы киваете головой, вы улыбаетесь, Я чувствую воздух,
  Созданный закрывающейся дверью. Я лежу и смотрю
  на закрытую дверь. Раз, два, твои пучковые шаги
  умирают на бархате внешнего зала.
  Вы сбежали. И я бы не стал преследовать.
  Хотя мы всего лишь существа в клетках, я и ты ...
  Самец и самка тигра в зоопарке.
  Я буду ждать тебя. Сама жизнь будет отслеживать
  Твои странствия и вернуть тебя,
  И снова заткнуть тебя со мной и заключить в клетку
  Нашу любовь, ненависть и нашу безмолвную ярость.




СПАСЕНИЕ ЖЕНЩИНЫ: ОДНА ФАЗА.


  Сначала она пришла к похотливой жажде
  И дала ему девичью гордость;
  И первый мужчина рассыпал цветок ее любви,
  Затем обратился к своей избранной невесте.

  Она угасла от горя, как угасающая звезда,
  И разгорелась, как сияющее пламя;
  А второй мужчина любил ее женскую любовь,
  Но второй играл в игру.

  Она страстно взволновала мужчину, который был третьим;
  Горе мне! Каким тонким умением
  Она обратилась к сердцу, знавшему ее искусство,
  И убежала от ее распутной воли.

  Теперь спокойная и скромная, о прекрасная, о чистая,
  О тонкая, терпеливая и мудрая,
  Она прошла утомительный круговорот жизни,
  С печалью глубоко в ее глазах.

  Теперь герой, который знал, насколько фальшивым, насколько правдивым
  была Речь, сорвавшаяся с ее уст,
  С силой скандинавского отплыла с ней,
  И высадился, и сжег свои корабли.

  Он пожалел ее, он дал ей веселье,
  И боль в ее сердце он вылечил;
  Но под молчанием ее бровей
  была мечта человека, который был первым.

  И весь обман и похоть человеческих
  обострили ее собственный обман;
  И она спустилась к вратам ада на
  своих летающих ногах.

  Ибо надкушенный бутон никогда не распустится,
  И заблудшая женщина пропала!
  И первый, и третий могут остаться невредимыми,
  Но кто-то платит за это.

  И книги жизни полны рун,
  И это истина песни:
  Ни один мужчина не может спасти душу женщины,
  Ни исправить ошибку женщины.




ЛЮБОВЬ - БЕЗУМИЕ


  Любовь - это безумие, любовь - это лихорадочный сон,
  Белая душа, затерянная в поле алых цветов -
  Любовь - это поиск заблудшего, вечно исчезающий блеск
  крыльев, желаний, печалей и часов с привидениями.

  Вернется ли взгляд к твоим глазам, тепло к руке?
  Любовь - это сомнение, боль, любовь - это извивающийся страх.
  Любовь - это зелье, выпитое, когда корабль выходит из земли, без
  руля, плывет на полном ходу и некому управлять.

  Конец - разбитая лампа, спящий пьяный серафим,
  Перевернутое лицо утонувшего на бесплодном берегу.
  Сияние полудня на нас, нам стыдно плакать -
  Начало и конец любви лишены слов.




НА БЮСТЕ


  Твои речи, казалось, отвечали на нонс ...
  Они не оправдывают твою голову в бронзе!
  Твои сочинения! неудачи таланта были для тебя
  Твоей философской гаммой, но вещи правдивы,
  Или прекрасны, о, никогда! Что за мосты
  Для перехода к славе? - Твоя голова в бронзе?

  Что поймал художник? Чувственный подбородок,
  Который от слабости тает от кожи,
  Обвисает от твоего безразличия;
  Угрюмый рот, который насмехается над человеческим родом
  Из-за отсутствия гения творить или править;
  Поверхностное презрение, которое говорит: «дурак!»
  Глубоко посаженные глаза с взглядом
  грязной кошки, Который может принадлежать Толстому или мошеннику.
  Нос наполовину покрытый плотью и наполовину заостренный,
  И слегка искривленный, как несвязанный;
  Брови, направленные вверх, как сатир,
  Редко, как Мефисто, потому что вы едва ли поднимаетесь
  К космической иронии в том, что вы мечтаете ...
  Больше похоже на кота, нюхающего желтый крем.
  Бровь! Это стоит бронзы, из которой он отлит, за
  исключением плоской головки и узкой тонкой
  задней части, которая показывает, что ваш дух не воспарил.
  Вы - двигатель Паккарда в Форде,
  Который разбивает себя и черепах своим грузом,
  Слишком легкий и мощный, чтобы держать дорогу.
  Мастерская сила скручивания слов
  заключена в быстрых вращающихся колесах железной мысли.
  Ножами мясника твои руки могут вивисектировать
  Наши бабочки, но ты не можешь воздвигнуть
  Храмы красоты, мудрости. Ты можешь ползать
  Голодный и хитрый по стене Эдема,
  И позор полувзрослой правде, или солгать,
  Полноценный, как хорошо. Вы не можете прославить
  Наши мечты, стремления или глубокую жажду.
  Для вас мир - смоковница, дикая.
  Вы проповедовали всякую веру, кроме предательства;
  Художник показывает нам, что у вас был свой день.

  Гигант, как мы надеялись, на самом деле карлик;
  Бочонок с помоями, что сияет на пристани Леты,
  Который сначала казался сосудом со сладким вином
  Для жаждущих губ. Итак, по стремительному упадку
  Ты прошел через неряху духа, малодушное сердце
  И циничную праздность. И здесь искусство
  лепки из глины поймало тебя за одноразовое дело
  И сделало твой позор нашим позором - твою голову в бронзе!
  Когда-нибудь этот бюст будет лежать среди старых металлов.
  Старые медные котлы, провода, краны, чайники.
  В один прекрасный день он будет расплавлен и формуют
  в дверные ручки, чернильницы, бумажные ножи, или сложенные
  в листьях и венками вокруг столиц
  мраморных колонн, или для арсеналов
  вылеплены в чем - то, или в течение времени
  Последовательно сделал каждый из них, из грязь
  Последовательно спасали или сделали колокол
  Для огня или поклонения, кто на земле может сказать?
  Одно можно сказать наверняка, ты не долго будешь прахом,
  Когда эту бронзу сломают как бюст
  И отдадут старьевщику для перепродажи.
  Вы знаете это, и мысль об этом - ад!




АРАБЕЛЬ Клубки


  дыма поднимаются от безжизненности усыпанных драгоценностями пальцев,
  Мягкость персидских ковров успокаивает комнату.
  Под лампой-драконом с абажуром цвета коралла
  Сидят читатели стихов один за другим.
  И вся комната в тени, за исключением размытой
  поверхности красного дерева, сужающейся к стене.

  И юноша читает стихотворение о любви: Во веки веков
  Душа его - душа любимого человека; женщина поет
  О девяти месяцах, идущих до рождения души.
  И через некоторое время под лампой человек
  начинает читать письмо, у которого нет стихотворения для чтения.
  И слова буквы вспыхивают и
  гаснут, как запал, Смоченный дождем - умирающий разум пишет «
  Что Байрон сделал для греков против турок».
  И в наши сердца входит болезнь. Украшенные драгоценными камнями руки
  Хватаются за ручки стульев - по комнате
  Слышно приоткрытие губ и нервное движение
  рук и ног.

                И я смотрю через
  плечо читателя и вижу имя писателя.
  Что я вижу? Имя человека, которого я знал!
  Вы - ироничный обманщик, Время, которое нужно привести
  после стольких лет в такое место, как это
  Это лицо передо мной: волосы зачесаны и разделены
  на пробор Посередине и щеки
  выпуклые, Пухлые от камамбера и клико, веки
  Тонкие, как кожа лука, разрезать, как тесто, вокруг глаз.
  Таков был твой взгляд на фотографии, которую я видела
  В серебряной рамке на женском комоде - и таков был
  твой взгляд в жизни, ты одна только плоть!

                А потом,
  Когда душа смотрит на тело, которое она оставляет
  - Тело, убитое лихорадкой - Я смотрю на себя,
  Как я был десять лет назад, пока читают письмо:

                Я захожу в ложу
  театра с Джимом, моим другом пятьдесят,
  мне двадцать два. В ящике две женщины.
  Одна - для Джима, а другая - для меня.
  А моя одета в изящное тусклое платье,
  И она обмахивает себя веером из серебряных блесток,
  Пока тонкий аромат нежной пудры или ее самой не
  входит в мою кровь, и я смотрю на ее снежную шею,
  И блестящие коричневые волосы до
  Она чувствует мой взгляд, и оборачивается наполовину, и я вижу,
  Как грек у нее нос, с
  легким аквилинским прикосновением; И я ловлю вспышку взгляда,
  И отблеск улыбки на ее губах.
  Теперь компания рассуждает о письме.
  Но моя мечта продолжается:

                я снова переживаю восторг,
  который может быть безумием, и никто не понимает,
  пока он не перестанет этого чувствовать. Юноша, которым был я.
  Из театра под огнями города следует за девушкой,
  отчаявшись, что из-за любопытных шансов города
  Он никогда ее больше не увидит. И смело говорит.
  И она, и старшая женщина, ее сестра,
  Улыбаясь и разговаривая по очереди, и Джим, который встает,
  Пока я ломаю лед, поднимается - и так,
  взявшись за руки, мы идем в ресторан,
  Я на небесах гуляю с Арабель,
  И Джим с ней старшая сестра.
  Мы отвезем их домой под летней луной,
  И пока я объясняю Арабель свою смелость,
  И прошу ее прощения за это, Джим, дьявол,
  Смеется вместе с сестрой, а мне интересно
  , Над чем смеется Джим, дьявол. Неважно, что
  завтра я гуляю по парку с Арабель.

  Только что читатель письма
  Рассказывает о стремительном спуске писателя
  От богатства к нужде.

  На следующий день днем мы в парке у воды.
  Я смотрю на ее белое горло, наполненное песней.
  И ее округлая девственная грудь, красивая!
  И я изучаю ее глаза, Я ищу до глубины ее глаза
  В свете солнца. Они полны маленьких лучей,
  Как край лилии, и она улыбается
  Сначала, когда я бросаю свою душу к ее ногам.

  Но когда я повторяю, я люблю ее, люблю только ее,
  Облако чудес проходит по ее лицу,
  Она закрывает глаза. Румянец доходит до ее щек.
  И когда она срывает цветы клевера и рвет их,
  Ее рука дрожит. И когда я снова говорю ей,
  что люблю ее, люблю только ее, она промокает глаза
  платком, чтобы скрыть начинающуюся слезу.

  И она мне говорит: «Ты меня совсем не знаешь,
  как ты можешь меня любить? Ты никогда не видел меня до
  Вчера вечером». «Ну, расскажи мне о себе».
  И через некоторое время она рассказывает мне историю:
  о ее отце, который сбежал от ее матери;
  И как она ненавидела своего отца, и как она горевала,
  Когда умерла ее мать; и как добрая бабушка
  помогла ей и помогает ей сейчас. И как ее сестра
  развелась с мужем. А потом она на мгновение сделала паузу:
  «Я не сильна, ты бы меня осторожно охранял,
  А для этого нужны деньги, дорогая, а также любовь.
  Два года назад я был очень болен, и с тех пор
  я не силен. "

                «Что ж, я могу работать», - сказал я.
  "А что бы вы подумали о маленьком коттедже
  Не слишком далеко, с двором и множеством роз,
  И виноградной лозой на крыльце, и маленьким садом,
  И столовой, куда входит солнце,
  Когда дует утренний ветерок твой лоб,
  И ты сидишь за столом и служишь мне,
  И ни один из нас не может говорить от счастья
  Без того, чтобы наши голоса не ломались, а губы не дрожали ».

  Она смотрит вниз, слегка нахмурившись.
  «Но если бы мне когда-нибудь приходилось работать, я бы не смог этого сделать,
  я не очень хорошо себя чувствую».

                «Но я могу работать», - сказал я.
  Я встаю и поднимаю ее, держа за руку.
  Она протягивает мою руку и прижимает ее.
  «Какой ты хороший человек», - сказала она. «Как брат -
  я почти люблю тебя, я верю, что люблю тебя».

  Читатель письма, будучи врачом, со
  знанием дела рассказывает о случае писателя, у
  которого есть классические признаки пареза.

  На следующий день я смотрю на Джима и восхищаюсь
  О коттедже с розами и садом,
  И столовой, где заходит солнце,
  И Арабель напротив стола. Джим курит
  и сбрасывает пепел, но не произносит ни слова,
  пока я не кончу. Затем тихим голосом:
  «Сестра Арабель говорит, что Арабель натурал,
  Но это не так, мой мальчик - она такая же, как сестра Арабель.
  Она знала, что у тебя безумие к Арабель.
  Вот почему мы смеялись и стояли в стороне, пока разговаривали.
  И теперь я скажу тебе, что я не пошел домой той ночью,
  Я встряхнул тебя на углу и вернулся,
  И остался в ту ночь. А теперь будь мужчиной, мой мальчик,
  Иди, устрои роман с Арабель, но брось
  коттедж и розы ".

  Они все еще обсуждают письмо безумца.

  И пронизывает память меня , как тонкий препарат:
  память о моей любви к Арабелю,
  Пытка, сомнение, страх, беспокойной тоска,
  бессонными ночи, жалость для всех своих горестей,
  разговоры о ней и ее сестре,
  и чем была ее болезнь;
  И выходил ли человек, которого я видел однажды, выходил ли
  ее дверь или ближайшую дверь к ней, и
  видел ли он ее дверь, видел ли он мою Арабель или ее сестру ...

  Читатель письма рассказывает, как писатель
  оставил свою жену в погоне за ней. соблазн женщин.

  И все это возвращается ко мне так же ясно, как видение:
  ночь, когда я сидел с Арабель сильной, но побежденной.
  Что бы я ни делал, я любил ее, какой бы она ни была.
  Безумие или любовь, ужасная борьба должна закончиться.
  Она взяла меня за руку и сказала: «Вы должны увидеть мою комнату».
  Мы вместе стояли в дверном проеме, и на ее комоде
  была серебряная рамка с фотографией мужчины -
  я видел его в жизни: волосы зачесаны и разделены пробором
  Посередине и щеки
  выпуклые, пухлые от камамбера и щелчка, веки
  Тонкие, как кожица лука, разрезанные, как тесто, вокруг глаз.
  «Вот его фотография, - сказала она, - спрашивай меня, что хочешь.
  Возьми меня как любовницу или жену, решать тебе.
  Но возьми меня как любовницу и расти, как картина перед тобой,
  Возьми меня как жену и будь Ты можешь быть хорошим человеком.
  Выбери меня любовницей - как я могу сделать меньше для самых дорогих?
  Или сделай меня своей женой - судьба делает меня любовницей или женой ».
  «Я могу оставить тебя», - сказал я. «Вы можете оставить меня, - повторила она,
  - но как насчет ненависти в вашем сердце».

                «Вы правы», - ответил я.

  Компания сейчас обсуждает тему любви. Кажется,
  они мало о ней знают.

  Но моя жена, сидящая рядом со мной, восклицает:
  «Ну что это за клубок безумия и слабости, при
  чем тут стихи, скажи мне?»

                «Что ж, это жизнь», Арабель.
  «Вот, например, история Гамлета», - добавил я.
  Затем замолчал.




ДЖИМ И СЕСТРА АРАБЕЛЯ


  Вчера вечером мы с другом сидели и разговаривали,
  Когда я вдруг обнаружил, что час ночи.
  Итак, мы вышли, и он пошел домой к жене
  и детям, и я начал в клубе,
  который я называю домом; а потом как вспышка
  Ты пришел мне в голову. Я купил пулю
  И встал в будке с сомнением в сердце и услышал
  гудение зуммера. Что ж, мне было приятно
  услышать наконец твой голос - он был таким сонным,
  Как детский голос. И я мог видеть твои глаза
  Тяжелые от сна, и я мог видеть, как ты стоишь
  в ночной рубашке, прислонившись головой к стене ....

  Джулия! Приветствие твоего сонного голоса
  Проходило через меня, как тепло бесценного вина -
  Оно показало твоё понимание, что ты знаешь,
  Как это с мужчиной и как со мной
  Кто днем работает, а иногда дрейфует ночью
  Об этом адском город. Хотя вы знаете,
  что Мне пятьдесят один, можете ли вы представить
  Мое чувство, когда вырастают дети?
  Ощущение, как у человека, который смотрит спектакль,
  А потом сидит где-нибудь за столом
  И разговаривает с друзьями о разных частях
  За бутербродом и стаканом пива?
  Мое чувство с этими деньгами, которые я заработал
  И не могу использовать? Иногда стресс от работы
  Деньги притупляют воображение, которое можно использовать
  в великолепных снах или в искусстве жизни.
  Ну вот, вот я, наконец, позвонил в твой колокольчик
  В половине второго, и вот ты стоял передо мной
  С сонным голосом и с сонной улыбкой, с
  такими теплыми руками и такими красными от сна щеки, не раздраженными,
  Но как ребенок , проснулся, кто улыбается тебе
  С полузакрытыми глазами и целует тебя, так что ты
  Поцеловал меня. Мир кажется лучше, Джулия,
  За тот поцелуй, который ты дал мне в дверь ....

  Завтрак? Ну, тосты и кофе, не слишком крепкие,
  Мое сердце в последнее время странно действует ...

                Я хочу сказать,
  чтобы я этого не забыл, если вы когда-нибудь услышите
  от Арабеля или Фрэнсиса, что я сказал
  Фрэнсису, когда он сказал мне, что намеревается
  жениться Арабель, почему бы просто вспомнить
  Наше выступление сегодня утром и забыть, что я сказал это
  ... Мне жаль, что я сказал это. Но, видите ли, в
  ту ночь мы встретились, мне был пятьдесят один год,
  И я был стар в том, что мужчины называют игрой, смотрел
  Твердым взглядом и спокойным нервом, Я видел тебя
  Так же, как я видел бы женщину где угодно;
  И я нашел тебя, как я нашел других до тебя,
  Но с этой разницей мне так показалось: то,
  что было фальшивым с ними, было настоящим с тобой,
  То , что им было стыдно за тебя, было жизнью,
  Что было ремеслом с они с тобой были природой,
  То , что было с ними грехом для тебя, было хорошо,
  Что было с ними пороком для тебя, честная
  И непорочная невинность человеческого
  Сердца, столь человечного, смотрящего на наши души.
  То, что было для них грубым, было чистым,
  Как дождь или свежие цветы, все, что растет
  И движется и поет на пути творения.
  Ты пришел ко мне как дружба, то, что ты подарил,
  было подарком дружбы, когда друзья меньше всего думают о себе
  И меньше всего о мотивах. И именно через тебя
  Я поднялся из ямы, где насмешки
  И смех, взгляды и непристойные слова,
  Богохульствуют на нашу природу. Это через тебя, Джулия,
  Как человек среди огромных пляжных деревьев, где мягкий мох
  Подушечка наших голов и где мы видим облака
  На их бесконечных плаваниях и озеро
  Омывается под нами, и мы лежим и думаем,
  Как это было навсегда и будет
  Когда мы пыль тысячу, тысячу лет,
  Но как жизнь вечна - как тот,
  Кто там впадает в молитву об экстазе
  Чудо, пророчество не может хулить
  Вечную Силу (как он мог бы хулить
  Евангельские гимны и ритуал), что Я
  Не могу тебя хулить, Джулия.
  Ибо в чем заключается наше общение, ваше и мое,
  Если это не способ удержать
  ту таинственную сущность, которая составляет одно
  Из неба и земли, делает родственные человеческие руки ...
  Слезы не похожи на тебя, Джулия; смейтесь, правильно!
  Налейте мне немного кофе, пожалуйста.

  Я возьму из своего гербария некоторые виды.
  Чтобы подчеркнуть свою точку зрения, вот и женщина
  Жизни распутная или почти беспорядочная.
  Она фиксирует свой замысел на мужчине,
  который женат, и начинается буйная игра.
  Они живут, наверное, год или два.
  Затем свою роль выполняет психическая химия:
  они влюблены, или он влюблен в нее.
  Что делать с любовью? Теперь понаблюдайте за женщиной:
  То, что она дала без любви вначале,
  Она теперь забирает, несмотря на любовь, если
  Он не разорвет свою жизнь, не разорвет все прежние связи
  И не женится на ней. Вы задаетесь вопросом, иногда мужчины
  убивают женщин ножом или душат их?
  Ну, вот еще: она была в Огонце,
  Вы ее встретите на обеде-танце, скажем так.
  У нее зеленые глаза и светлые, как жонкиль, волосы;
  На ней черный бархат и кушак из лосося.
  И когда ты танцуешь с ней, у нее есть способ
  дать тебе свою плоть под тонким шелком,
  Которая почти шепелявит, когда она ласкает тебя
  Ноги, которые едва касаются тебя; и она говорит
  Вещи с двойным смыслом, и она улыбается,
  Чтобы исполнить свой смысл. Что ж, ты думаешь, что
  девушка твоя, и после нескольких недель погони
  Она приземлила тебя в назначенном месте
  с мамой, которая смотрит на тебя большими глазами,
  которые нервно открываются
  И закрываются медленно, как большая восковая кукла,
  От которые приходят великие облака гнева и удивления;
  Какая встреча - это способ сказать тебе:
  девушка твоя, если ты выйдешь за нее замуж,
  И пусть она получит твои деньги.

                Джулия, успокойся;
  Я не могу продолжать, пока ты так смеешься.
  Я знаю , что люди легко, но , чтобы увидеть
  женщина , как женщины видят их это подарок
  Что касается мужчин , которые достигают мой возраст в жизни ....

  Ну, вот еще, вот тот тип женщин ,
  чья сила материнства прикрывает искусства
  По в котором она процветает, благодаря чему она также достигает
  апофеоза в обществе.
  Ее мечта - дети сознательные или бессознательные.
  И ее сила - это сила расы, и она черпает
  побуждения потомков и опирается
  на надежды и идеалы дня.
  Для нее мужчина должен пожертвовать своей жизнью.
  Но женщины, Джулия, любого типа, Все
  еще ждут, яйцеклетки ищут мужчину,
  И жизнь мужчины развивается, даже чтобы жить.
  И, как богомол, пожираемый
  в объятиях, мужчину пожирают женщины Каким-
  то образом, каким-то образом. Любовь - это пламя
  в жизни человека, где он согревает его, но высасывает
  Невидимое тепло и погибает. Жизнь тесна,
  Связана множеством веревок, заперта воротами -
  Любовь несвободна, и она должна быть полностью свободной
  Ради Жизни.

                На Мичиган-авеню.
  В обеденное время или в пять часов вы увидите, что под
  дождем или в
  лучах солнца выйдет некий портной в модном пальто и брюках с тростью.
  Этот парень - самый жалкий человек, которого я знаю.
  У него нет женщины, он не может найти женщину,
  Потому что все женщины, видя его, предугадывают,
  Что бурлит в нем и в их сердцах
  лукаво смеяться и отказывать ему ради забавы
  Видеть, как отрицание заставляет его ходить
  Все взад и вперед по бульвару. Он не нашел такой
  руки человеческой дружбы, как твоя, Джулия.
  Я использую его для своей точки зрения. Если бы мы могли сделать
  Какой-то прекрасный эротометр, можно было бы сидеть
  И смотреть на его дрожащие пружины и нервные руки.
  Записывать волны тоски в городе,
  И стремление жизни, которое корчится под ударами
  обычаев и страха. Любовь не бесплатна,
  Которая должна быть совершенно свободной ради Жизни.

                Юля.
  Так много обо всем этом, а теперь о вас,
  К кому они ведут.

                Вы найдете среди болот
  росянку и кувшин; на мелководье,
  Где томно плывет зеленая пена, ты найдешь
  водяную лилию с белыми лепестками и
  болезненный аромат. Но росянка ловит   Пролетевших
  радужными крыльями
мошек , Пронзает их своими крошечными колючками, вовремя
  Пожирает. И кувшин протягивает
  Свою чашу зелени для более крупных жуков, которые падают
  в воду, хранят там, как
  женские слезы , и поэтому утонувшие вскоре впитываются
  в зеленую оболочку его листьев.
  Кувшин и росянка, водяная лилия
  Хорошо олицетворяют характер большинства женщин, у которых
  должна быть кровь или душа мужчины, чтобы жить ...
  Кроме тебя, Джулия. Для моего друга из Хинсдейла,
  который выращивает цветы, выложил клумбу примулы.
  Он где-то читал, что примулы
  под твоими глазами иногда изменятся на что-то другое,
  Станет другим цветком, а не примулой,
  Даже другой вид. Вот он и смотрел
  И увидел это, увидел это чудо! Семя
  имеет где-то в своем витальном «я» силу
  этой мутации. Каково происхождение
  духовных видов? Ибо ты примула, Джулия,
  Мутировавшая: Ты не мать;
  И вы еще не женщина, ищущая брака;
  И еще женщина, процветающая благодаря своему полу;
  И еще женщина, о которой говорил Соломон,
  Который ждет и наблюдает, и чьи шаги ведут
  к смерти и аду. И еще Далида, которая
  радуется тайне человеческой силы
  и покорению ее.

                Ты цветок,
  Созданный, чтобы утешить таких бедных мужчин, как я,
  И показать миру, как любовь может быть вещью,
  Которая требует не больше, чем то, что она дает даром,
  И дает все - все, что некоторые женщины называют призом
  За жизнь или честь, богатство , власть или место.
  Вы - цветок на клумбе примулы,
  Так вознесен до более нежного цвета, более сладкого аромата.
  Ты мутировал, Джулия, вот и все.
  Этот твой цветок - это то, что я называю Любовником!




ПЕЧАТЬ МЕРТВЫХ ЛИЦ


  Я видел много лиц, измененных Скульптором Смертью ...
  Но никогда не было такого лица, как у Гарольда, который умер в агонии боли.
  В зародыше были девушки и юноши, а вожделенные люди были;
  И женщины, которых рождение детей мучило до слез, ускользнуло от души;
  Патриархи иссохли от возраста, а монахини белые аскеты;
  И тот, кто растратил свое девственное богатство в буйстве радости.
  Братья и сестры, наконец, в тихой пурпурной пелене,
  Соратники-путешественники, привязанные к порту на пепельно-синем море,
  Запертые в безмерном горе, в тайне, страшной мечтать.
  Все это я видел, но лицо Гарольда Смелого
  смотрело с раскаявшейся бледностью и смотрело с печальным удивлением.

  А пока он, наконец, остался тем, кто никогда не знал покоя в жизни.
  И горячий жар его крови был холоден, как пот камня.
  Жизнь пришла в злой час и пронзила отравленным словом
  Сердце девушки, слабо улыбнувшейся сквозь слезы.
  И ее маленькая жизнь была выброшена, как водовороты, кружащиеся в лощинах,
  От великих мировых течений, разбивающих боевые корабли в море.
  И лицо мертвой Лилиан казалось испорченным дождем цветком.

  Или что написано на лбу младенца, когда мать плачет о дне,
  Когда он прыгнул в свете солнца и лепетал чистую радость?

  Но лицо Вильгельма Великого было создано жизнью и мыслью;
  И смерть сделала его массивным, как бронза, и углубила его линии:
  одни за волю, другие за терпение, третьи за надежду -
  Надежда на благо мира, в котором он могущественно боролся -
  Но что все это означало - Что, кроме покорности и страха,
  И следа боли, как у человека с мечом в боку?

  Я видел много лиц, измененных Скульптором Смерти,
  Но его печаль нема, как ткань, лежащая на лбу.
  Так что же сказать о фавне, удивленном лесными танцами,
  о Гарольде, о свете сердца, который до последнего сражался со страхом?




КРИК


  В моем сердце есть голос, который плачет и плачет от слез.
  Это не голос, а боль многих страхов.
  Это не боль, а руна далеких сфер.

  Это может быть dжmon pent и high emprise,
  Который смотрит на мою душу, пока моя душа не прячется и не плачет, Не
  желая упрекать мою душу и просить ее подняться .

  Может быть, я такой, каким был в другой жизни,
  Создан, чтобы вести там, где ссора сменяется
  ссорой , Обретенный здесь в поражении ножом, брошенным за ножом.

  Ребенок переворачивается в утробе; и, возможно, душа
  питает сон, слишком сильный для контроля души,
  Когда мечта имеет глаза и чувствует свою предназначенную цель.

  Глубоко в темноте луковица под плесенью и комом
  Чувствует солнце в небе и поднимается над дерном;
  Возможно, этот крик в моем сердце - не что иное, как Бог!




РУКА ПОМОЩИ


  Мама, у меня голова в крови, грудь красная от шрамов.
  Ну, глупый сын, я же тебе сказал, зачем ты пошел на войну?

  Мать, моя душа распята, моя жажда не верится.
  Как ты распят, сын мой, между вором и вором?

  Мама, я чувствую ужас и прелесть жизни.
  Расскажи мне о детях, сын, и расскажи мне о жене.

  Мама, твое лицо - всего лишь лицо среди миллиона других.
  Ты стоишь на палубе, сын мой, и смотришь на берег.

  Я прислоняюсь к стене, мама, и тяжело дышу.
  Вы, должно быть, слышали шаги патрульного Смерти, сын мой.

  Мать, моя душа устала, где путь к Богу?
  Ну, поцелуй распятие, сын мой, и пройди под жезл.




ДВЕРЬ


  Это та комната, в которую тебя
  ввели . Может, ты выиграешь большую свободу?
  Хочешь ли ты сбежать для более глубокого дыхания или без дыхания?
  Нет двери, кроме смерти.

  Приседают ли тени в насмешливом свете?
  Стой! но если твое испуганное сердце взлетит,
  Столкнувшись с искалеченной Надеждой и широко раскрытыми глазами Никогда,
  Нет меньше одной двери.

  Оплакиваешь ли ты конец любви и гибель дружбы,
  Умирающий огонь, осушенную чашу и сгущающийся мрак?
  Исследуй стены, если твоя душа осмелится ...
  Нет двери, кроме смерти.

  Окна нет. Небеса
  нависают в стороне Над рентой в крыше без лестницы.
  Итак, душа, будь храброй на разрушенном полу -
  Кто стучит? Открой дверь!




ПОДСКАЗКА

_For Он знает нашу структуру, Он помнит, что мы прах ._-- ПСАЛМ
CIII. 14.


  О, Господи, когда все наши кости выставлены
    вне взора всех, кроме Тебя;
  И эти богохульные языки суть прах,
    Который лепетал о Твоем божественном имени,
  Как беспомощен тогда придираться или критиковать
    каноны Твоего слова;
  Хочешь ли Ты, когда так падает дух наш,
      помиловать, Господь?

  Вот из этого черного пылинца, которое плывет,
    Как пылинка в Твоем глазу,
  Тщетные насмешки и проклятия из наших глоток
    Поднимаются к своду Твоего прекрасного неба:
  И все же, когда этот наш мир все еще
    Из этой вседозволенной, измученной орды,
  И никто осталось убить Тебя -
      Помилуй, Господи!

  Ты знаешь, что наша плоть - трава;
    Ах! пусть наши иссохшие души останутся
  Подобно тростникам какого-то болота,
    Обесцвеченным по воле Твоей непрекращающимся дождем.
  Разве нам не хватило огня,
    Достаточно мучений и меча? -
  Если они исходят от Твоего желания -
      Помилуй, Господи!

  Разве ты не видишь в ногах
    наших Сплетений наших заблуждающихся мыслей?
  Ты знаешь, что мы бежим встречать
    Высокие надежды, которые исчезают в ничто.
  Мы истекаем кровью, мы падаем, мы снова поднимаемся;
    Как мы можем ненавидеть Тебя?
  Мы - Твоя порода, человечки -
      Помилуй, Господи!

  Ты тогда убьешь за то, что мы убиваем,
    Ты будешь отрицать, когда мы отрицаем?
  Тысяча лет - это всего лишь день,
    Маленький день в твоих глазах:
  Мы жаждем любви, мы жаждем жизни;
    Мы вожделеем, хочешь ли Ты записать похоть?
  Мы, избитые, падаем на нож -
      Помилуй, Господи!

  Ты даришь нам молодость, которая обращается в старость;
    И сила, которая оставляет нас, пока мы ищем.
  Ты изливаешь огонь священной ярости
    В слишком слабые дорогие сосуды.
  Мы запланировали великие дела в надежде, что Ты
    Соответствующая мудрость согласится с этим;
  Ты нанес поражение нам на чело ...
      Помилуй, Господи!

  Могли бы мы знать, как Ты знаешь ...
    Держите в уме всю схему!
  Тем не менее, Ты смотришь на наше тревожное горе,
    Кто разбивает парализованными руками и слепит
  Фрагменты нашего маленького плана,
    Чтобы процветать и заработать Свою благословенную награду,
  И сотворить и сохранить мир людей -
      Помилуй, Господь!

  Ты установил солнце в своем месте,
    Чтобы осветить мир, мир принадлежит Тебе,
  Вложи в наши руки и через Твою благодать
    Чтобы быть покоренными и сделанными божественными.
  Служим мы Тебе плохо или хорошо,
    Ты знаешь нашу структуру, и не можешь позволить себе
  оставить Твоих надолго в аду -
      Помилуй, Господь!
**************
******
THE CITY


  The Sun hung like a red balloon
  As if he would not rise;
  For listless Helios drowsed and yawned.
  He cared not whether the morning dawned,
  The brother of Eos and the Moon
  Stretched him and rubbed his eyes.

  He would have dreamed the dream again
  That found him under sea:
  He saw Zeus sit by Hera's side,
  He saw Hжphestos with his bride;
  He traced from Enna's flowery plain
  The child Persephone.

  There was a time when heaven's vault
  Cracked like a temple's roof.
  A new hierarchy burst its shell,
  And as the sapphire ceiling fell,
  From stern Jehovah's mad assault,
  Vast spaces stretched aloof:

  Great blue black depths of frozen air
  Engulfed the soul of Zeus.
  And then Jehovah reigned instead.
  For Judah was living and Greece was dead.
  And Hope was born to nurse Despair,
  And the Devil was let loose.

         *       *       *       *       *

  Far off in the waste empyrean
  The world was a golden mote.
  And the Sun hung like a red balloon,
  Or a bomb afire o'er a barracoon.
  And the sea was drab, and the sea was green
  Like a many colored coat.

  The sea was pink like cyclamen,
  And red as a blushing rose.
  It shook anon like the sensitive plant,
  Under the golden light aslant.
  The little waves patted the shore again
  Where the restless river flows.

  And thus it has been for ages gone--
  For a hundred thousand years;
  Ere Buddha lived or Jesus came,
  Or ever the city had place or name,
  The sea thrilled through at the kiss of dawn
  Like a soul of smiles and tears.

  When the city's seat was a waste of sand,
  And the hydra lived alone,
  The sound of the sea was here to be heard,
  And the moon rose up like a great white bird,
  Sailing aloft from the yellow strand
  To her silent midnight throne.

  Now Helios eyes the universe,
  And he knows the world is small.
  Of old he walked through pagan Tyre,
  Babylon, Sodom destroyed by fire,
  And sought to unriddle the primal curse
  That holds the race in thrall.

  So he stepped from the Sun in robes of flame
  As the city woke from sleep.
  He walked the markets, walked the squares,
  He walked the places of sweets and snares,
  Where men buy honor and barter shame,
  And the weak are killed as sheep.

  He saw the city is one great mart
  Where life is bought and sold.
  Men rise to get them meat and bread
  To barter for drugs or coffin the dead.
  And dawn is but a plucked-up heart
  For the dreary game of gold.

  "Ho! ho!" said Helios, "father Zeus
  Would never botch it so.
  If he had stolen Joseph's bride,
  And let his son be crucified
  The son's blood had been put to use
  To ease the people's woe."

  "He of the pest and the burning bush,
  Of locusts, lice, and frogs,
  Who made me stand, veiling my light,
  While Joshua slaughtered the Amorite,
  Who blacked the skin of the sons of Cush,
  And builded the synagogues."

  "And Jehovah the great is omnipotent,
  While Zeus was bound by Fate.
  But Athens fell when Peter took Rome,
  And Chicago is made His hecatomb.
  And since from the hour His son was sent
  The hypocrite holds the state."

  Helios traversed the city streets
  And this is what he saw:
  Some sold their honor, some their skill,
  The soldier hired himself to kill,
  The judges bartered the judgment seats
  And trafficked in the law.

  The starving artist sold his youth,
  The writer sold his pen;
  The lawyer sharpened up his wits
  Like a burglar filing auger bits,
  And Jesus' vicar sold the truth
  To the famished sons of men.

  In every heart flamed cruelty
  Like a little emerald snake.
  And each one knew if he should stand
  In another's way the dagger-hand
  Would make the stronger the feofee
  Of the coveted wapentake.

  There's not a thing men will not do
  For honor, gold, or power.
  We smile and call the city fair,
  We call life lovely and debonair,
  But Proserpina never grew
  So deadly a passion flower.

  Go live for an hour in a tropic land
  Hid near a sinking pool:
  The lion and tiger come to drink,
  The boa crawls to the water's brink,
  The elephant bull kneels down in the sand
  And drinks till his throat is cool.

  Jehovah will keep you awhile unseen
  As you lie behind the rocks.
  But go, if you dare, to slake your thirst,
  Though Jesus died for our life accursed
  Your bones by the tiger will be licked clean
  As he licks the bones of an ox.

  And the sky may be blue as fleur de lis,
  And the earth be tulip red;
  And God in heaven, and life all good
  While you lie hid in the underwood:
  And the city may leave you sorrow free
  If you ask it not for bread.

  One day Achilles lost a horse
  While the pest at Troy was rife,
  And a million maggots fought and ate
  Like soldiers storming a city's gate,
  And Thersites said, as he looked at the corse,
  "Achilles, that is life."

         *       *       *       *       *

  Day fades and from a million cells
  The office people pour.
  Like bees that crawl on the honeycomb
  The workers scurry to what is home,
  And trains and traffic and clanging bells
  Make the caсon highways roar.

  Helios walked the city's ways
  Till the lights began to shine.
  Then the janitor women start to scrub
  And the Pharisees up and enter the club,
  And the harlot wakes, and the music plays
  And the glasses glow with wine.

  Now we're good fellows one and all,
  And the buffet storms with talk.
  "The market's closed and trade's at end
  We had our battle, now I'm your friend."
  And thanks to the spirit of alcohol
  Men go for a ride or walk.

  Oh but traffic is not all done
  Nor everything yet sold.
  There's woman to win, and plots to weave,
  There's a heart to hurt, or one to deceive,
  And bargains to bind ere rise of Sun
  To garner the morrow's gold.

  The market at night is as full of fraud
  As the market kept by day.
  The courtesan buys a soul with a look,
  A dinner tempers the truth in a book,
  And love is sold till love is a bawd,
  And falsehood froths in the play.

  And men and women sell their smiles
  For friendship's lifeless dregs.
  For fear of the morrow we bend and bow
  To moneybags with the slanting brow.
  For the heart that knows life's little wiles
  Seldom or never begs.

  "Poor men," sighed Helios, "how they long
  For the ultimate fire of love.
  They yearn, through life, like the peacock moth,
  And die worn out in search of the troth.
  For love in the soul is the siren song
  That wrecks the peace thereof."

         *       *       *       *       *

  Helios turned from the world and fled
  As the convent bell tolled six.
  For he caught a glimpse of an agйd crone
  Who knelt beside a coffin alone;
  She had sold her cloak to shrive the dead
  And buy a crucifix!




THE IDIOT


  Two children in a garden
  Shouting for joy
  Were playing dolls and houses,
  A girl and boy.
  I smiled at a neighbor window,
  And watched them play
  Under a budding oak tree
  On a wintry day.

  And then a board half broken
  In the high fence
  Fell over and there entered,
  I know not whence,
  A jailbird face of yellow
  With a vacant sulk,
  His body was a sickly
  Thing of bulk.

  His open mouth was slavering,
  And a green light
  Turned disc-like in his eyeballs,
  Like a dog's at night.
  His teeth were like a giant's,
  And far apart;
  I saw him reel on the children
  With a stopping heart.
  He trampled their dolls and ruined
  The house they made;
  He struck to earth the children
  With a dirty spade.
  As a tiger growls with an antelope
  After the hunt,
  Over the little faces
  I heard him grunt.

  I stood at the window frozen,
  And short of breath,
  And then I saw the idiot
  Was Master Death!

  A bird in the lilac bushes
  Began to sing.
  The garden colored before me
  To the kiss of spring.
  And the yellow face in a moment
  Was a mystic white;
  The matted hair was softened
  To starry light.
  The ragged coat flowed downward
  Into a robe;
  He carried a sword and a balance
  And stood on a globe.
  I watched him from the window
  Under a spell;
  The idiot was the angel
  Azrael!




HELEN OF TROY

On an ancient vase representing in bas-relief the flight of
Helen.


  This is the vase of Love
  Whose feet would ever rove
    O'er land and sea;
  Whose hopes forever seek
  Bright eyes, the vermeiled cheek,
    And ways made free.

  Do we not understand
  Why thou didst leave thy land,
    Thy spouse, thy hearth?
  Helen of Troy, Greek art
  Hath made our heart thy heart,
    Thy mirth our mirth.

  For Paris did appear,--
  Curled hair and rosy ear
    And tapering hands.
  He spoke--the blood ran fast,
  He touched, and killed the past,
    And clove its bands.

  And this, I deem, is why
  The restless ages sigh,
    Helen, for thee.
  Whate'er we do or dream,
  Whate'er we say or seem,
    We would be free.

  We would forsake old love,
  And all the pain thereof,
    And all the care;
  We would find out new seas,
  And lands more strange than these,
    And flowers more fair.

  We would behold fresh skies
  Where summer never dies
    And amaranths spring;
  Lands where the halcyon hours
  Nest over scented bowers
    On folded wing.

  We would be crowned with bays,
  And spend the long bright days
    On sea or shore;
  Or sit by haunted woods,
  And watch the deep sea's moods,
    And hear its roar.

  Beneath that ancient sky
  Who is not fain to fly
    As men have fled?
  Ah! we would know relief
  From marts of wine and beef,
    And oil and bread.

  Helen of Troy, Greek art
  Hath made our heart thy heart,
    Thy love our love.
  For poesy, like thee,
  Must fly and wander free
    As the wild dove.




O GLORIOUS FRANCE


  You have become a forge of snow white fire,
  A crucible of molten steel, O France!
  Your sons are stars who cluster to a dawn
  And fade in light for you, O glorious France!
  They pass through meteor changes with a song
  Which to all islands and all continents
  Says life is neither comfort, wealth, nor fame,
  Nor quiet hearthstones, friendship, wife nor child
  Nor love, nor youth's delight, nor manhood's power,
  Nor many days spent in a chosen work,
  Nor honored merit, nor the patterned theme
  Of daily labor, nor the crowns nor wreaths
  Or seventy years.

                These are not all of life,
  O France, whose sons amid the rolling thunder
  Of cannon stand in trenches where the dead
  Clog the ensanguinйd ice. But life to these
  Prophetic and enraptured souls is vision,
  And the keen ecstasy of fated strife,
  And divination of the loss as gain,
  And reading mysteries with brightened eyes
  In fiery shock and dazzling pain before
  The orient splendor of the face of Death,
  As a great light beside a shadowy sea;
  And in a high will's strenuous exercise,
  Where the warmed spirit finds its fullest strength
  And is no more afraid. And in the stroke
  Of azure lightning when the hidden essence
  And shifting meaning of man's spiritual worth
  And mystical significance in time
  Are instantly distilled to one clear drop
  Which mirrors earth and heaven.

                This is life
  Flaming to heaven in a minute's span
  When the breath of battle blows the smoldering spark.
  And across these seas
  We who cry Peace and treasure life and cling
  To cities, happiness, or daily toil
  For daily bread, or trail the long routine
  Of seventy years, taste not the terrible wine
  Whereof you drink, who drain and toss the cup
  Empty and ringing by the finished feast;
  Or have it shaken from your hand by sight
  Of God against the olive woods.

  As Joan of Arc amid the apple trees
  With sacred joy first heard the voices, then
  Obeying plunged at Orleans in a field
  Of spears and lived her dream and died in fire,
  Thou, France, hast heard the voices and hast lived
  The dream and known the meaning of the dream,
  And read its riddle: How the soul of man
  May to one greatest purpose make itself
  A lens of clearness, how it loves the cup
  Of deepest truth, and how its bitterest gall
  Turns sweet to soul's surrender.

                And you say:
  Take days for repetition, stretch your hands
  For mocked renewal of familiar things:
  The beaten path, the chair beside the window,
  The crowded street, the task, the accustomed sleep,
  And waking to the task, or many springs
  Of lifted cloud, blue water, flowering fields--
  The prison house grows close no less, the feast
  A place of memory sick for senses dulled
  Down to the dusty end where pitiful Time
  Grown weary cries Enough!




FOR A DANCE


  There is in the dance
    The joy of children on a May day lawn.
  The fragments of old dreams and dead romance
    Come to us from the dancers who are gone.

  What strains of ancient blood
    Move quicker to the music's passionate beat?
  I see the gulls fly over a shadowy flood
    And Munster fields of barley and of wheat.

  And I see sunny France,
    And the vine's tendrils quivering to the light,
  And faces, faces, yearning for the dance
    With wistful eyes that look on our delight.

  They live through us again
    And we through them, who wish for lips and eyes
  Wherewith to feel, not fancy, the old pain
    Passed with reluctance through the centuries

  To us, who in the maze
    Of dancing and hushed music woven afresh
  Amid the shifting mirrors of hours and days
    Know not our spirit, neither know our flesh;

  Nor what ourselves have been,
    Through the long way that brought us to the dance:
  I see a little green by Camolin
    And odorous orchards blooming in Provence.

  Two listen to the roar
    Of waves moon-smitten, where no steps intrude.
  Who knows what lips were kissed at Laracor?
    Or who it was that walked through Burnham wood?




WHEN LIFE IS REAL


  We rode, we rode against the wind.
  The countless lights along the town
  Made the town blacker for their fire,
  And you were always looking down.

  To 'scape the blustering breath of March,
  Or was it for your mind's disguise?
  Still I could shut my eyes and see
  The turquoise color of your eyes.

  Surely your ermine furs were warm,
  And warm your flowing cloak of red;
  Was it the wild wind kept you thus
  Pensive and with averted head?

  I scarcely spoke, my words were swept
  Like winged things in the wind's despite.
  We rode, and with what shadow speed
  Across the darkness of the night!

  Without a word, without a look.
  What was the charm and what the spell
  That made one hour of life become
  A memory ever memorable?

         *       *       *       *       *

  All craft, all labor, all desire,
  All toil of age, all hope of youth
  Are shadows from the fount of fire
  And mummers of the truth.

  How bloodless books, how pulseless art,
  Vain kingly and imperial zeal,
  Vain all memorials of the heart!
  When Life itself is real!

  We traced the golden clouds of spring,
  We roved the beach, we walked the land.
  What was the world? A Phantom thing
  That vanished in your hand.

  You were as quiet as the sky.
  Your eyes were liquid as the sea.
  And in that hour that passed us by
  We lived eternally.




THE QUESTION


  I

  The sea moans and the stars are bright,
  The leaves lisp 'neath a rolling moon.
  I shut my eyes against the night
  And make believe the time is June--
  The June that left us over-soon.

  This is the path and this the place
  We sat and watched the moving sea,
  And I the moonlight on your face.
  We were not happy--woe is me,
  Happiness is but memory!

  It seemeth, now that you are gone,
  My heart a measured pain doth keep:--
  Are you now, as I am, alone?
  Do you make merry, do you weep?
  In whose arms are you now asleep?




THE ANSWER


  II

  I made my bed beneath the pines
  Where the sea washed the sandy bars;
  I heard the music of the winds,
  And blest the aureate face of Mars.
  All night a lilac splendor throve
  Above the heaven's shadowy verge;
  And in my heart the voice of love
  Kept music with the dreaming surge.

  A little maid was at my side--
  She slept--I scarcely slept at all;
  Until toward the morning-tide
  A dream possessed me with its thrall.
  She sweetly breathed; around my breast
  I felt her warmth like drowsy bliss,
  Then came the vision of unrest--
  I saw your face and felt your kiss.

  I woke and knew with what dismay
  She read my secret and surprise;
  She only said, "Again 'tis day!
  How red your cheeks, how bright your eyes!"




THE SIGN


  There's not a soul on the square,
  And the snow blows up like a sail,
  Or dizzily drifts like a drunken man
  Falling, before the gale.

  And when the wind eddies it rifts
  The snow that lies in drifts;
  And it skims along the walk and sifts
  In stairways, doorways all about
  The steps of the church in an angry rout.
  And one would think that a hungry hound
  Was out in the cold for the sound.

  But I do not seem to mind
  The snow that makes one blind,
  Nor the crying voice of the wind--
  I hate to hear the creak of the sign
  Of Harmon Whitney, attorney at law:
  With its rhythmic monotone of awe.
  And neither a moan nor yet a whine,
  Nor a cry of pain--one can't define
  The sound of a creaking sign.

  Especially if the sky be bleak,
  And no one stirs however you seek,
  And every time you hear it creak
  You wonder why they leave it stay
  When a man is buried and hidden away
  Many a day!




WILLIAM MARION REEDY


  He sits before you silent as Buddha,
  And then you say
  This man is Rabelais.
  And while you wonder what his stock is,
  English or Irish, you behold his eyes
  As big and brown as those desirable crockies
  With which as boys we used to play.
  And then you see the spherical light that lies
  Just under the iris coloring,
  Before which everything,
  Becomes as plain as day.

  If you have noticed the rolling jowls
  And the face that speaks its chief
  Delight in beer and roast beef
  Before you have seen his eyes, you see
  A man of fleshly jollity,
  Like the friars of old in gowns and cowls
  To make a show of scowls.
  And when he speaks from an orotund depth that growls
  In a humorous way like Fielding or Smollett
  That turns in a trice to Robert La Follette
  Or retraces to Thales of Crete,
  And touches upon Descartes coming back
  Through the intellectual Zodiac
  That's something of a feat.
  And you see that the eyes are really the man,
  For the thought of him proliferates
  This way over to Hindostan,
  And that way descanting on Yeats.
  With a word on Plato's symposium,
  And a little glimpse of Theocritus,
  Or something of Bruno's martyrdom,
  Or what St. Thomas Aquinas meant
  By a certain line obscure to us.
  And then he'll take up Horace's odes
  Or the Roman civilization;
  Or a few of the Iliad's episodes,
  Or the Greek deterioration.
  Or skip to a word on the plasmic jelly,
  Which Benjamin Moore and others think
  Is the origin of life. Then Shelley
  Comes in a for a look of understanding.
  Or he'll tell you about the orientation
  Of the ancient dream of Zion.
  Or what's the matter with Bryan.
  And while the porter is bringing a drink
  Something into his fancy skips
  And he talks about the Apocalypse,
  Or a painter or writer now unknown
  In France or Germany who will soon
  Have fame of him through the whole earth blown.

  It's not so hard a thing to be wise
  In the lore of books.
  It's a different thing to be all eyes,
  Like a lighthouse which revolves and looks
  Over the land and out to sea:
  And a lighthouse is what he seems to me!
  Sitting like Buddha spiritually cool,
  Young as the light of the sun is young,
  And taking the even with the odd
  As a matter of course, and the path he's trod
  As a path that was good enough.
  With a sort of transcendental sense
  Whose hatred is less than indifference,
  And a gift of wisdom in love.
  And who can say as he classifies
  Men and ages with his eyes
  With cool detachment: this is dung,
  And that poor fellow is just a fool.
  And say what you will death is a rod.
  But I see a light that shines and shines
  And I rather think it's God.




A STUDY


  If your thoughts were as clear as your eyes,
  And the whole of your heart were true,
  You were fitter by far for winning--
  But then that would not be you.

  If your pulse beat time to love
  As fast as you think and plan,
  You could kindle a lasting passion
  In the breast of the strongest man.

  If you felt as much as you thought,
  And dreamed what you seem to dream,
  A world of elysian beauty
  Your ruined heart would redeem.

  If you thought in the light of the sun,
  Or the blood in your veins flowed free,
  If you gave your kisses but gladly,
  We two could better agree.

  If you were strong where I counted,
  And weak where yourself were at stake,
  You would have my strength for your giving,
  You would gain and not lose for my sake.

  If your heart overruled your head,
  Or your head were lord of your heart,
  Or the two were lovingly balanced,
  I think we never should part.

  If you came to me spite of yourself,
  And staid not away through design,
  These days of loving and living
  Were sweet as Olympian wine.

  If you could weep with another,
  And tears for yourself controlled,
  You could waken and hold to a pity
  You waken, but do not hold.

  If your lips were as fain to speak
  As your face is fashioned to hide--
  You would know that to lay up treasure
  A woman's heart must confide.

  If your bosom were something richer,
  Or your hands more fragile and thin,
  You would call what the world calls evil,
  Or sin and be glad of the sin.

  If your soul were aflame with love,
  Or your head were devoted to truth,
  You never would toss on your pillow
  Bewildered 'twixt rapture and ruth.

  If you were the you of my dreams,
  And the you of my dreams were mine,
  These days, half sweet and half bitter,
  Would taste like Olympian wine.

  Oh, subtle and mystic Egyptians!
  Who chiseled the Sphinx in the East,
  With head and the breasts of a woman,
  And body and claws of a beast.

  And gave her a marvellous riddle
  That the eyeless should read as he ran:
  What crawls and runs and is baffled
  By woman, the sphinx--but a man?

  Many look in her face and are conquered,
  Where one all her heart has explored;
  A thousand have made her their sovereign,
  But one is her sovereign and lord.

  For him she leaps from her standard
  And fawns at his feet in the sand,
  Who sees that himself is her riddle,
  And she but the work of his hand.




PORTRAIT OF A WOMAN


  The pathos in your face is like a peace,
  It is like resignation or a grace
  Which smiles at the surcease
  Of hope. But there is in your face
  The shadow of pain, and there is a trace
  Of memory of pain.

  I look at you again and again,
  And hide my looks lest your quick eye perceives
  My search for your despair.
  I look at your pale hands--I look at your hair;
  And I watch you use your hands, I watch the flare
  Of thought in your eyes like light that interweaves
  A flutter of color running under leaves--
  Such anguished dreams in your eyes!
  And I listen to you speak
  Words like crystals breaking with a tinkle,
  Or a star's twinkle.
  Sometimes as we talk you rise
  And leave the room, and then I rub a streak
  Of a tear from my cheek.

  You tell me such magical things
  Of pictures, books, romance
  And of your life in France
  In the varied music of exquisite words,
  And in a voice that sings.

  All things are memory now with you,
  For poverty girds
  Your hopes, and only your dreams remain.
  And sometimes here and there
  I see as you turn your head a whitened hair,
  Even when you are smiling most.
  And a light comes in your eyes like a passing ghost,
  And a color runs through your cheeks as fresh
  As burns in a girl's flesh.
  Then I can shut my eyes and feel the pain
  That has become a part of you, though I feign
  Laughter myself. One sees another's bruise
  And shakes his thought out of it shuddering.
  So I turn and clamp my will lest I bring
  Your sorrow into my flesh, who cannot choose
  But hear your words and laughter,
  And watch your hands and eyes.

  Then as I think you over after
  I have gone from you, and your face
  Comes to me with its grace
  Of memory of unfound love:
  You seem to me the image of all women
  Who dream and keep under smiles the grief thereof,
  Or sew, or sit by windows, or read books
  To hide their Secret's looks.
  And after a time go out of life and leave
  No uttered words but in their silence grieve
  For Life and for the things no tongue can tell:
  Why Life hurts so, and why Love haunts and hurts
  Poor men and women in this demi-hell.

  Perhaps your pathos means that it is well
  Death in his time the aspiring torch inverts,
  And all tired flesh and haunted eyes and hands
  Moving in painйd whiteness are put under
  The soothing earth to brighten April's wonder.




IN THE CAGE


  The sounds of mid-night trickle into the roar
  Of morning over the water growing blue.
  At ten o'clock the August sunbeams pour
  A blinding flood on Michigan Avenue.

  But yet the half-drawn shades of bottle green
  Leave the recesses of the room
  With misty auras drawn around their gloom
  Where things lie undistinguished, scarcely seen.

  You, standing between the window and the bed
  Are edged with rainbow colors. And I lie
  Drowsy with quizzical half-open eye
  Musing upon the contour of your head,
  Watching you comb your hair,
  Clothed in a corset waist and skirt of silk,
  Tied with white braid above your slender hips
  Which reaches to your knees and makes your bare
  And delicate legs by contrast white as milk.
  And as you toss your head to comb its tresses
  They flash upon me like long strips of sand
  Between a moonlit sea, pale as your hand,
  And a red sun that on a high dune stresses
  Its sanguine heat.

                And then at times your lips,
  Protruding half unconscious half in scorn
  Engage my eyes while looking through the morn
  At the clear oval of your brow brought full
  Over the sovereign largeness of your eyes;
  Or at your breasts that shake not as you pull
  The comb through stubborn tangles, only rise
  Scarcely perceptible with breath or signs,
  Firm unmaternal like a young Bacchante's,
  Or at your nose profoundly dipped like Dante's
  Over your chin that softly melts away.

  Now you seem fully under my heart's sway.
  I have slipped through the magic of your mesh
  Freed once again and strengthened by your flesh,
  You seem a weak thing for a strong man's play.
  Yet I know now that we shall scarce have parted
  When I shall think of you half heavy hearted.
  I know our partings. You will faintly smile
  And look at me with eyes that have no guile,
  Or have too much, and pass into the sphere
  Where you keep independent life meanwhile.
  How do you live without me, is the fear?
  You do not lean upon me, ask my love, or wonder
  Of other loves I may have hidden under
  These casual renewals of our love.
  And if I loved you I should lie in flame,
  Ari, go about re-murmuring your name,
  And these are things a man should be above.

  And as I lie here on the imminent brink
  Of soul's surrender into your soul's power,
  And in the white light of the morning hour
  I see what life would be if we should link
  Our lives together in a marriage pact:
  For we would walk along a boundless tract
  Of perfect hell; but your disloyalty
  Would be of spirit, for I have not won
  Mastered and bound your spirit unto me.
  And if you had a lover in the way
  I have you it would not by half betray
  My love as does your vague and chainless thought,
  Which wanders, soars or vanishes, returns,
  Changes, astonishes, or chills or burns,
  Is unresisting, plastic, freely wrought
  Under my hands yet to no unison
  Of my life and of yours. Upon this brink
  I watch you now and think
  Of all that has been preached or sung or spoken
  Of woman's tragedy in woman's fall;
  And all the pictures of a woman broken
  By man's superior strength.

                And there you stand
  Your heart and life as firmly in command
  Of your resolve as mine is, knowing all
  Of man, the master, and his power to harm,
  His rulership of spheres material,
  Bread, customs, rules of fair repute--
  What are they all against your slender arm?
  Which long since plucked the fruit
  Of good and evil, and of life at last
  And now of Life. For dancing you have cast
  Veil after veil of ideals or pretense
  With which men clothe the being feminine
  To satisfy their lordship or their sense
  Of ownership and hide the things of sin--
  You have thrown them aside veil after veil;
  And there you stand unarmored, weirdly frail,
  Yet strong as nature, making comical
  The poems and the tales of woman's fall....
  You nod your head, you smile, I feel the air
  Made by the closing door. I lie and stare
  At the closed door. One, two, your tuftиd steps
  Die on the velvet of the outer hall.
  You have escaped. And I would not pursue.
  Though we are but caged creatures, I and you--
  A male and female tiger in a zoo.
  For I shall wait you. Life himself will track
  Your wanderings and bring you back,
  And shut you up again with me and cage
  Our love and hatred and our silent rage.




SAVING A WOMAN: ONE PHASE


  To a lustful thirst she came at first
  And gave him her maiden's pride;
  And the first man scattered the flower of her love,
  Then turned to his chosen bride.

  She waned with grief as a fading star,
  And waxed as a shining flame;
  And the second man had her woman's love,
  But the second was playing the game.

  With passion she stirred the man who was third;
  Woe's me! what delicate skill
  She plied to the heart that knew her art
  And fled from her wanton will.

  Now calm and demure, oh fair, oh pure,
  Oh subtle, patient and wise,
  She trod the weary round of life,
  With a sorrow deep in her eyes.

  Now a hero who knew how false, how true
  Was the speech that fell from her lips,
  With a Norseman's strength took sail with her,
  And landed and burnt his ships.

  He gave her pity, he gave her mirth,
  And the hurt in her heart he nursed;
  But under the silence of her brows
  Was a dream of the man who was first.

  And all the deceit and lust of men
  Had sharpened her own deceit;
  And down to the gates of hell she led
  Her friend with her flying feet.

  For a bitten bud will never bloom,
  And a woman lost is lost!
  And the first and the third may go unscathed,
  But some man pays the cost.

  And the books of life are full of the rune,
  And this is the truth of the song:
  No man can save a woman's soul,
  Nor right a woman's wrong.




LOVE IS A MADNESS


  Love is a madness, love is a fevered dream,
  A white soul lost in a field of scarlet flowers--
  Love is a search for the lost, the ever vanishing gleam
  Of wings, desires and sorrows and haunted hours.

  Will the look return to your eyes, the warmth to your hand?
  Love is a doubt, an ache, love is a writhing fear.
  Love is a potion drunk when the ship puts out from land,
  Rudderless, sails at full, and with none to steer.

  The end is a shattered lamp, a drunken seraph asleep,
  The upturned face of the drowned on a barren beach.
  The glare of noon is o'er us, we are ashamed to weep--
  The beginning and end of love are devoid of speech.




ON A BUST


  Your speeches seemed to answer for the nonce--
  They do not justify your head in bronze!
  Your essays! talent's failures were to you
  Your philosophic gamut, but things true,
  Or beautiful, oh never! What's the pons
  For you to cross to fame?--Your head in bronze?

  What has the artist caught? The sensual chin
  That melts away in weakness from the skin,
  Sagging from your indifference of mind;
  The sullen mouth that sneers at human kind
  For lack of genius to create or rule;
  The superficial scorn that says "you fool!"
  The deep-set eyes that have the mud-cat look
  Which might belong to Tolstoi or a crook.
  The nose half-thickly fleshed and half in point,
  And lightly turned awry as out of joint;
  The eyebrows pointing upward satyr-wise,
  Scarce like Mephisto, for you scarcely rise
  To cosmic irony in what you dream--
  More like a tomcat sniffing yellow cream.
  The brow! 'Tis worth the bronze it's molded in
  Save for the flat-top head and narrow thin
  Backhead which shows your spirit has not soared.
  You are a Packard engine in a Ford,
  Which wrecks itself and turtles with its load,
  Too light and powerful to keep the road.
  The master strength for twisting words is caught
  In the swift turning wheels of iron thought.
  With butcher knives your hands can vivisect
  Our butterflies, but you can not erect
  Temples of beauty, wisdom. You can crawl
  Hungry and subtle over Eden's wall,
  And shame half grown up truth, or make a lie
  Full grown as good. You cannot glorify
  Our dreams, or aspirations, or deep thirst.
  To you the world's a fig tree which is curst.
  You have preached every faith but to betray;
  The artist shows us you have had your day.

  A giant as we hoped, in truth a dwarf;
  A barrel of slop that shines on Lethe's wharf,
  Which seemed at first a vessel with sweet wine
  For thirsty lips. So down the swift decline
  You went through sloven spirit, craven heart
  And cynic indolence. And here the art
  Of molding clay has caught you for the nonce
  And made your shame our shame--your head in bronze!
  Some day this bust will lie amid old metals
  Old copper boilers, wires, faucets, kettles.
  Some day it will be melted up and molded
  In door knobs, inkwells, paper knives, or folded
  In leaves and wreaths around the capitals
  Of marble columns, or for arsenals
  Fashioned in something, or in course of time
  Successively made each of these, from grime
  Rescued successively, or made a bell
  For fire or worship, who on earth can tell?
  One thing is sure, you will not long be dust
  When this bronze will be broken as a bust
  And given to the junkman to re-sell.
  You know this and the thought of it is hell!




ARABEL


  Twists of smoke rise from the limpness of jewelled fingers,
  The softness of Persian rugs hushes the room.
  Under a dragon lamp with a shade the color of coral
  Sit the readers of poems one by one.
  And all the room is in shadow except for the blur
  Of mahogany surface, and tapers against the wall.

  And a youth reads a poem of love: forever and ever
  Is his soul the soul of the loved one; a woman sings
  Of the nine months which go to the birth of a soul.
  And after a time under the lamp a man
  Begins to read a letter having no poem to read.
  And the words of the letter flash and die like a fuse
  Dampened by rain--it's a dying mind that writes
  What Byron did for the Greeks against the Turks.
  And a sickness enters our hearts. The jewelled hands
  Clutch at the arms of the chairs--about the room
  One hears the parting of lips, and a nervous shifting
  Of feet and arms.

                And I look up and over
  The reader's shoulder and see the name of the writer.
  What is it I see? The name of a man I knew!
  You are an ironical trickster, Time, to bring
  After so many years and into a place like this
  This face before me: hair slicked down and parted
  In the middle and cheeks stuck out with fatness,
  Plump from camembert and clicquot, eyelids
  Thin as skins of onions, cut like dough 'round the eyes.
  Such was your look in a photograph I saw
  In a silver frame on a woman's dresser--and such
  Your look in life, you thing of flesh alone!

                And then
  As a soul looks down on the body it leaves--
  A body by fever slain--I look on myself
  As I was a decade ago, while the letter is read:

                I enter a box
  Of a theater with Jim, my friend of fifty,
  I being twenty-two. Two women are in the box
  One of an age for Jim and one of an age for me.
  And mine is dressed in a dainty gown of dimity,
  And she fans herself with a fan of silver spangles
  Till a subtle odor of delicate powder or of herself
  Enters my blood and I stare at her snowy neck,
  And the glossy brownness of her hair until
  She feels my stare, and turns half-view and I see
  How like a Greek's is her nose, with just a little
  Aquiline touch; and I catch the flash of an eye,
  And the glint of a smile on the richness of her lips.
  The company now discourses upon the letter
  But my dream goes on:

                I re-live a rapture
  Which may be madness, and no man understands
  Until he feels it no more. The youth that was I
  From the theater under the city's lights follows the girl
  Desperate lest in the city's curious chances
  He never sees her again. And boldly he speaks.
  And she and the older woman, her sister
  Smile and speak in turn, and Jim who stands
  While I break the ice comes up--and so
  Arm in arm we go to the restaurant,
  I in heaven walking with Arabel,
  And Jim with her older sister.
  We drive them home under a summer moon,
  And while I explain to Arabel my boldness,
  And crave her pardon for it, Jim, the devil,
  Laughs apart with her sister while I wonder
  What Jim, the devil, is laughing at. No matter
  To-morrow I walk in the park with Arabel.

  Just now the reader of the letter
  Tells of the writer's swift descent
  From wealth to want.

  We are in the park next afternoon by the water.
  I look at her white throat full as it were of song.
  And her rounded virginal bosom, beautiful!
  And I study her eyes, I search to the depths her eyes
  In the light of the sun. They are full of little rays
  Like the edge of a fleur de lys, and she smiles
  At first when I fling my soul at her feet.

  But when I repeat I love her, love her only,
  A cloud of wonder passes over her face,
  She veils her eyes. The color comes to her cheeks.
  And when she picks some clover blossoms and tears them
  Her hand is trembling. And when I tell her again
  I love her, love her only, she blots her eyes
  With a handkerchief to hide a tear that starts.

  And she says to me: "You do not know me at all,
  How can you love me? You never saw me before
  Last night." "Well, tell me about yourself."
  And after a time she tells me the story:
  About her father who ran away from her mother;
  And how she hated her father, and how she grieved
  When her mother died; and how a good grandmother
  Helped her and helps her now. And how her sister
  Divorced her husband. And then she paused a moment:
  "I am not strong, you'd have to guard me gently,
  And that takes money, dear, as well as love.
  Two years ago I was very ill, and since then
  I am not strong."

                "Well I can work," I said.
  "And what would you think of a little cottage
  Not too far out with a yard and hosts of roses,
  And a vine on the porch, and a little garden,
  And a dining room where the sun comes in,
  When a morning breeze blows over your brow,
  And you sit across the table and serve me
  And neither of us can speak for happiness
  Without our voices breaking, or lips trembling."

  She is looking down with little frowns on her brow.
  "But if ever I had to work, I could not do it,
  I am not really well."

                "But I can work," I said.
  I rise and lift her up, holding her hand.
  She slips her arm through mine and presses it.
  "What a good man you are," she said. "Just like a brother--
  I almost love you, I believe I love you."

  The reader of the letter, being a doctor,
  Is talking learnedly of the writer's case
  Which has the classical marks of paresis.

  Next day I look up Jim and rhapsodize
  About a cottage with roses and a garden,
  And a dining room where the sun comes in,
  And Arabel across the table. Jim is smoking
  And flicking the ashes, but never says a word
  Till I have finished. Then in a quiet voice:
  "Arabel's sister says that Arabel's straight,
  But she isn't, my boy--she's just like Arabel's sister.
  She knew you had the madness for Arabel.
  That's why we laughed and stood apart as we talked.
  And I'll tell you now I didn't go home that night,
  I shook you at the corner and went back,
  And staid that night. Now be a man, my boy,
  Go have your fling with Arabel, but drop
  The cottage and the roses."

  They are still discussing the madman's letter.

  And memory permeates me like a subtle drug:
  The memory of my love for Arabel,
  The torture, the doubt, the fear, the restless longing,
  The sleepless nights, the pity for all her sorrows,
  The speculation about her and her sister,
  And what her illness was;
  And whether the man I saw one time was leaving
  Her door or the next door to it, and if her door
  Whether he saw my Arabel or her sister....

  The reader of the letter is telling how the writer
  Left his wife chasing the lure of women.

  And it all comes back to me as clear as a vision:
  The night I sat with Arabel strong but conquered.
  Whatever I did, I loved her, whatever she was.
  Madness or love the terrible struggle must end.
  She took my hand and said, "You must see my room."
  We stood in the doorway together and on her dresser
  Was a silver frame with the photograph of a man--
  I had seen him in life: hair slicked down and parted
  In the middle and cheeks stuck out with fatness
  Plump from camembert and clicquot, eyelids
  Thin as skins of onions, cut like dough 'round the eyes.
  "There is his picture," she said, "ask me whatever you will.
  Take me as mistress or wife, it is yours to decide.
  But take me as mistress and grow like the picture before you,
  Take me as wife and be the good man you can be.
  Choose me as mistress--how can I do less for dearest?
  Or make me your wife--fate makes me your mistress or wife."
  "I can leave you," I said. "You can leave me," she echoed,
  "But how about hate in your heart."

                "You are right," I replied.

  The company is now discussing the subject of love--
  They seem to know little about it.

  But my wife, who is sitting beside me, exclaims:
  "Well, what is this jangle of madness and weakness,
  What has it to do with poetry, tell me?"

                "Well, it's life," Arabel.
  "There's the story of Hamlet, for instance," I added.
  Then fell into silence.




JIM AND ARABEL'S SISTER


  Last night a friend of mine and I sat talking,
  When all at once I found 'twas one o'clock.
  So we came out and he went home to wife
  And children, and I started for the club
  Which I call home; and then just like a flash
  You came into my mind. I bought a slug
  And stood, in the booth, with doubtful heart and heard
  The buzzer buzz. Well, it was sweet to me
  To hear your voice at last--it was so drowsy,
  Like a child's voice. And I could see your eyes
  Heavy with sleep, and I could see you standing
  In nightgown with head leaned against the wall....

  Julia! the welcome of your drowsy voice
  Went through me like the warmth of priceless wine--
  It showed your understanding, that you know
  How it is with a man, and how it is with me
  Who work by day and sometimes drift by night
  About this hellish city. Though you know
  That I am fifty-one, can you imagine
  My feeling with no children growing up?
  My feeling as of one who sees a play
  And afterwards sits somewhere at a table
  And talks with friends about the different parts
  Over a sandwich and a glass of beer?
  My feeling with this money which I've made
  And cannot use? Sometimes the stress of working
  The money dulls the fancy which could use it
  In splendid dreams or in the art of life.
  Well, here was I ringing your bell at last
  At half-past one, and there you stood before me
  With a sleepy voice and a sleepy smile, with hands
  So warm, and cheeks so red from sleep, not vexed,
  But like a child, awakened, who smiles at you
  With half-shut eyes and kisses you, so you
  Gave me a kiss. The world seems better, Julia,
  For that kiss which you gave me at the door....

  Breakfast? Why, toast and coffee, not too strong,
  My heart acts queer of late....

                I want to say
  Lest I forget it, if you ever hear
  From Arabel or Francis what I said
  To Francis when he told me he intended
  To marry Arabel, why just remember
  Our talk this morning and forget I said it--
  I'm sorry that I said it. But, you see,
  That night we met, I being fifty-one
  And old at what men call the game, looked on
  With steady eye and quiet nerve, I saw you
  Just as I'd see a woman anywhere;
  And I found you as I'd found others before you,
  But with this difference so it seemed to me:
  What had been false with them was real with you,
  What had been shame with them with you was life,
  What had been craft with them with you was nature,
  What had been sin with them to you was good,
  What had been vice with them to you the honest
  And uncorrupted innocence of a human
  Heart so human looking on our souls.
  What had been coarse to them to you was clean
  As rain is, or fresh flowers, all things that grow
  And move and sing along creation's way.
  You came to me like friendship, what you gave
  Was friendship's gift, when friends think least of self
  And least of motive. And it is through you
  That I have risen out of the pit where sneers
  And laughter, looks and words obscene,
  Blaspheme our nature. It is through you, Julia,
  As one amid great beach trees where soft mosses
  Pillow our heads and where we see the clouds
  Upon their infinite sailings and the lake
  Washes beneath us, and we lie and think
  How this has been forever and will be
  When we are dust a thousand, thousand years,
  Yet how life is eternal--just as one
  Who there falls into prayer for ecstasy
  Of wonder, prophecy could not blaspheme
  The Eternal Power (as he might well blaspheme
  The gospel hymns and ritual) that I
  Cannot blaspheme you, Julia.
  For what is our communion, yours and mine,
  If it be not a way of laying hold
  On that mysterious essence which makes one
  Of heaven and earth, makes kindred human hands....
  Tears are not like you, Julia; laugh, that's right!
  Pour me a little coffee, if you please.

  I'll take from my herbarium certain species
  To make my points: Now here there is the woman
  Of life promiscuous, or nearly so.
  She fixes her design upon a man,
  Who's married and the riotous game begins.
  They go along a year or two perhaps.
  Then psychic chemistry performs its part:
  They are in love, or he's in love with her.
  What shall be done with love? Now watch the woman:
  That which she gave without love at the first
  She now withdraws in spite of love unless
  He breaks his life up, cuts all former ties
  And weds her. Do you wonder sometimes men
  Kill women with a knife or strangle them?
  Well, here's another: She has been to Ogontz,
  You meet her at a dinner-dance, we'll say.
  She has green eyes and hair as light as jonquils;
  She wears black velvet and a salmon sash.
  And when you dance with her she has a way
  Of giving you her flesh beneath thin silk,
  Which almost lisps as she caresses you
  With legs that scarcely touch you; and she says
  Things with a double meaning, and she smiles
  To carry out her meaning. Well, you think
  The girl is yours, and after weeks of chasing
  She lands you up at the appointed place
  With mamma, who looks at you with big eyes,
  That have a nervous way of opening
  And closing slowly like a big wax doll's,
  From which great clouds of wrath and wonder come;
  Which meeting is a way of saying to you:
  The girl is yours if you will marry her,
  And let her have your money.

                Julia, be still;
  I can't go on while you are laughing so.
  I know that men are easy, but to see
  Women as women see them is a gift
  That comes to men who reach my age in life....

  Well, here's another, here's the type of woman
  Whose power of motherhood conceals the art
  By which she thrives, through which she reaches also
  An apotheosis in society.
  Her dream is children conscious or unconscious.
  And her strength is the race's, and she draws
  The urgings of posterity and leans
  Upon the hopes and ideals of the day.
  To her a man must sacrifice his life.
  But women, Julia, of whatever type,
  Are still but waiting ovules seeking man,
  And man's life to develop, even to live.
  And like the praying mantis who's devoured
  In the embrace, man is devoured by women
  In some way, by some sort. Love is a flame
  In man's life where he warms him but to suck
  The invisible heat and perish. Life is cramped,
  Bound down with many ropes, shut in by gates--
  Love is not free which should be wholly free
  For Life's sake.

                On Michigan Avenue
  At lunch time, or at five o'clock, you'll see
  In rain or shine a certain tailor walk
  In modish coat and trousers, with a cane.
  That fellow is the pitifulest man I know.
  He has no woman, cannot find a woman,
  Because all women, seeing him, divine
  What surges through him, and within their hearts
  Laugh slyly and deny him for the fun
  Of seeing how denial keeps him walking
  All up and down the boulevard. He's found
  No hand of human friendship like yours, Julia.
  I use him for my point. If we could make
  Some fine erotometer one could sit
  And watch its trembling springs and nervous hands
  Record the waves of longing in the city,
  And the urge of life that writhes beneath the blows
  Of custom and of fear. Love is not free,
  Which should be wholly free for Life's sake.

                Julia.
  So much for all these things, and now for you
  To whom they lead.

                You'll find among the marshes
  The sundew and the pitcher plant; in shallows,
  Where the green scum floats languidly you'll find
  The water lily with white petals and
  A sickly perfume. But the sundew catches
  The midges flitting by with rainbow wings,
  Impales them on its tiny spines, in time
  Devours them. And the pitcher plant holds out
  Its cup of green for larger bugs, which fall
  Into the water, treasured there like tears
  Of women, and so drowned are soon absorbed
  Into the verdant vesture of its leaves.
  The pitcher plant and sundew, water lily
  Well typify the nature of most women
  Who must have blood or soul of man to live--
  Except you, Julia. For my friend at Hinsdale
  Who raises flowers laid out a primrose bed.
  He read somewhere that primroses will change
  Under your eyes sometimes to something else,
  Become another flower and not a primrose,
  Another species even. So he watched
  And saw it, saw this miracle! The seed
  Has somewhere in its vital self the power
  Of this mutation. What is the origin
  Of spiritual species? For you're a primrose, Julia,
  Who has mutated: You are not a mother;
  Nor are you yet the woman seeking marriage;
  Nor yet the woman thriving by her sex;
  Nor yet the woman spoken of by Solomon
  Who waits and watches and whose steps lead down
  To death and hell. Nor yet Delilah who
  Rejoices in the secret of man's strength
  And in subduing it.

                You are a flower
  Designed to comfort such poor men as I,
  And show the world how love can be a thing
  That asks no more than what it freely gives,
  And gives all--all some women call the prize
  For life or honor, riches, power or place.
  You are a blossom in the primrose bed
  So raised to subtler color, sweeter scent.
  You have mutated, Julia, that is it,
  This flower of you is what I call _The Lover_!




THE SORROW OF DEAD FACES


  I have seen many faces changed by the Sculptor Death--
  But never a face like Harold's who passed in a throe of pain.
  There were maidens and youths in the bud, and men in the lust of life;
  And women whom child-birth racked till the crying soul slipped through;
  Patriarchs withered with age and nuns ascetical white;
  And one who wasted her virgin wealth in a riot of joy.
  Brothers and sisters at last in a quiet and purple pall,
  Fellow voyagers bound to a port on an ash-blue sea,
  Locked in an utterless grief, in a mystery fearful to dream.
  All of these I have seen--but the face of Harold the bold
  Looked with a penitent pallor and stared with a sad surprise.

  For now at last he was still who never knew rest in life.
  And the ardent heat of his blood was cold as the sweat of a stone.
  Life came in an evil hour and stabbed with a poisoned word
  The heart of a girl who faintly smiled through her tears.
  And her little life was tossed as the eddies that whirl in the hollows
  From the great world-currents that wreck the battle ships at sea.
  And the face of dead Lillian seemed like a rain-ruined flower.

  Or what is writ on the brow of the babe as the mother wails for the day
  When it leaped in the light of the sun and babbled its pure delight?

  But the face of William the Great was fashioned by life and thought;
  And death made it massive as bronze, and deepened the lines thereof:
  Some for the will and some for patience, and some for hope--
  Hope for the weal of the world wherein he mightily strove--
  Yet what did it all bespeak--what but submission and awe,
  And a trace of pain as one with a sword in his side?

  I have seen many faces changed by the Sculptor Death
  But the sorrow thereof is dumb like the cloth that lies on the brow.
  So what should be said of the faun surprised in the woodland dances,
  Of Harold the light of heart who fought with fear to the last?




THE CRY


  There's a voice in my heart that cries and cries for tears.
  It is not a voice, but a pain of many fears.
  It is not a pain, but the rune of far-off spheres.

  It may be a dжmon of pent and high emprise,
  That looks on my soul till my soul hides and cries,
  Loath to rebuke my soul and bid it arise.

  It may be myself as I was in another life,
  Fashioned to lead where strife gives way to strife,
  Pinioned here in failure by knife thrown after knife.

  The child turns o'er in the womb; and perhaps the soul
  Nurtures a dream too strong for the soul's control,
  When the dream hath eyes, and senses its destined goal.

  Deep in darkness the bulb under mould and clod
  Feels the sun in the sky and pushes above the sod;
  Perhaps this cry in my heart is nothing but God!




THE HELPING HAND


  Mother, my head is bloody, my breast is red with scars.
  Well, foolish son, I told you so, why went you to the wars?

  Mother, my soul is crucified, my thirst is past belief.
  How are you crucified, my son, betwixt a thief and thief?

  Mother, I feel the terror and the loveliness of life.
  Tell me of the children, son, and tell me of the wife.

  Mother, your face is but a face among a million more.
  You're standing on the deck, my son, and looking at the shore.

  I lean against the wall, mother, and struggle hard for breath.
  You must have heard the step, my son, of the patrolman Death.

  Mother, my soul is weary, where is the way to God?
  Well, kiss the crucifix, my son, and pass beneath the rod.




THE DOOR


  This is the room that thou wast ushered in.
  Wouldst thou, perchance, a larger freedom win?
  Wouldst thou escape for deeper or no breath?
  There is no door but death.

  Do shadows crouch within the mocking light?
  Stand thou! but if thy terrored heart takes flight
  Facing maimed Hope and wide-eyed Nevermore,
  There is no less one door.

  Dost thou bewail love's end and friendship's doom,
  The dying fire, drained cup, and gathering gloom?
  Explore the walls, if thy soul ventureth--
  There is no door but death.

  There is no window. Heaven hangs aloof
  Above the rents within the stairless roof.
  Hence, soul, be brave across the ruined floor--
  Who knocks? Unbolt the door!




SUPPLICATION

_For He knoweth our frame, He remembereth that we are dust._--PSALM
CIII. 14.


  Oh Lord, when all our bones are thrust
    Beyond the gaze of all but Thine;
  And these blaspheming tongues are dust
    Which babbled of Thy name divine,
  How helpless then to carp or rail
    Against the canons of Thy word;
  Wilt Thou, when thus our spirits fail,
      Have mercy, Lord?

  Here from this ebon speck that floats
    As but a mote within Thine eye,
  Vain sneers and curses from our throats
    Rise to the vault of Thy fair sky:
  Yet when this world of ours is still
    Of this all-wondering, tortured horde,
  And none is left for Thee to kill--
      Have mercy, Lord!

  Thou knowest that our flesh is grass;
    Ah! let our withered souls remain
  Like stricken reeds of some morass,
    Bleached, in Thy will, by ceaseless rain.
  Have we not had enough of fire,
    Enough of torment and the sword?--
  If these accrue from Thy desire--
      Have mercy, Lord!

  Dost Thou not see about our feet
    The tangles of our erring thought?
  Thou knowest that we run to greet
    High hopes that vanish into naught.
  We bleed, we fall, we rise again;
    How can we be of Thee abhorred?
  We are Thy breed, we little men--
      Have mercy, Lord!

  Wilt Thou then slay for that we slay,
    Wilt Thou deny when we deny?
  A thousand years are but a day,
    A little day within Thine eye:
  We thirst for love, we yearn for life;
    We lust, wilt Thou the lust record?
  We, beaten, fall upon the knife--
      Have mercy, Lord!

  Thou givest us youth that turns to age;
    And strength that leaves us while we seek.
  Thou pourest the fire of sacred rage
    In costly vessels all too weak.
  Great works we planned in hopes that Thou
    Fit wisdom therefor wouldst accord;
  Thou wrotest failure on our brow--
      Have mercy, Lord!

  Could we but know, as Thou dost know--
    Hold the whole scheme at once in mind!
  Yet, dost Thou watch our anxious woe
    Who piece with palsied hands and blind
  The fragments of our little plan,
    To thrive and earn Thy blest reward,
  And make and keep the world of man--
      Have mercy, Lord!

  Thou settest the sun within his place
    To light the world, the world is Thine,
  Put in our hands and through Thy grace
    To be subdued and made divine.
  Whether we serve Thee ill or well,
    Thou knowest our frame, nor canst afford
  To leave Thy own for long in hell--
      Have mercy, Lord!