Верхом на табуретке,
В двенадцатом часу,
Бежал поэт из клетки,
С цепочкою в носу.
Через поля и горы,
А кое-где и сквозь -
Дворцы, дома, заборы,
Вслепую, на авось!
Расхристан, неподкован,
Но, как никто, умён,
Навечно зарифмован,
Проклятьем заклеймён.
Ему кричали: Стойте!
Поешьте кураги!
А он в ответ: Не нойте,
сбиваете с ноги!
В лицо хлестали ветки,
Крошился табурет,
Но мчался вдаль от клетки
Неистовый поэт.
Но подвела не почка,
Не сердце, не спина,
А чёртова цепочка!
Верней, её длина...