О чём грустишь наш старый отчий дом,
задумавшись, под завыванье ветра?
Давно из труб не валит дым столбом,
и не играют в окнах блики света.
Местами где то крыша протекла,
могучий клён прикрыл её ветвями.
По стенам сеть морщинок пролегла.
и жалобно крыльцо скулит ночами.
Стоишь один, ненужный никому,
и даже птицы гнёзд не вьют под крышей.
Средь бела дня лишь слышно кутерьму :
хозяйничают , полевые мыши.
И всё ещё тоскуешь о былом :
Приедут люди, в это свято веришь.
Опять согреешь их своим теплом,
гостеприимно распахнувши двери.