Мое цените брошенное слово,
Оно, как воск, оплывший у свечей,
Остывший жар величия былого,
Раскаянье бездушных палачей.
Легко ссылаться на ошибки мертвых,
Смотря на их портреты на стене,
Поэзия — забвение, как морфий
И образы воздушные во сне.
Стихи — бряцанье рифм с кровавым гноем,
Как чертенята, искры у комет,
Не помню, кто сказал у аналоя:
«Поэт в России больше, чем поэт!»?
Поэт, толпа, так кто же третий лишний,
Где разума всесильного предел,
Куда идем и что хотим от жизни,
Меняя спьяну истины на хмель.
Я не зову стихом в поход суровый,
Но к небесам протягиваю длань,
С посланием от Иоанна: Слово —
Ценней, чем самый яркий адамант!