И светилась русская печка
первобытным, живым огнём,
А с иконы смотрела вечность,
обнимая глазами дом.
Для души находилось место.
Все слова становились в ряд.
Сотворяла бабушка тесто -
словно песню на старый лад.
И как будто лепились сами,
сами в печь летели, легки,
шаньги с рыбными пирогами,
сковороднички, колобки.
Улетели мои жар-птицы.
Дом тот небылью занесен.
Отчего же все снится, снится
удивительно вкусный сон?