Бумажных чёрных самолетов
Мне тихий нравится полет.
Их из окна пускает кто-то,
И громко улица ревет.
Уборщицы все кроют матом,
Считая это им назло,
И смотрят вверх в окно палаты.
Режим больничный. Это сон?
Он нём я слышал: лет пятнадцать;
Душа всё просится в бега;
Диагноз вроде непонятный;
Он - шум вокруг и шум всегда.
Он здесь не свой среди болезней,
Тяжелых вдохов по ночам
Ему не время и не место
Но всё же нам решать, врачам.
Он по чуть чуть меня пугает,
Иной раз просто веселит.
И мой коллега утром ранним
Так много рядом с ним сидит.
Так много пишет в все тетради,
Что состояние его
Отнюдь не стало лучше за день,
Нельзя выписывать и все!
Тот думал, если все нарушить,
Режим палатный обойти,
Здесь все о всех перебуртошить,
То верно выгонят взашей.
И так окончится проклятье:
Он будет вновь освобождён!
Он в тайне так мечтал о дате,
Когда вернётся в личный дом.
Потратив денежные знаки
Последние, что были с ним,
Купил цветной чёрной бумаги,
Уж не пойму как раздобыл.
Кричал и складывал умело
И выпускал в простой полет.
Коллега мой остолбенело
На все, про все махал рукой.
И надоело мне когда-то
Все выходки терпеть его,
К ответу я призвал медбрата,
Потом коллегу и ещё...
Мне перечесть о нем давали
Понятным почерком листы,
Что эти стены эти он едва ли
Покинет будучи живым.