октябрь. ночь. и стрелки на часах -
усы сидящего в театре сноба.
как приговор над ухом раздаётся снова:
тик... так... тик... так...
до истощения балет карандаша
под полумёртвые аплодисменты.
стесняясь собственных желаний быть на стендах,
пишу, спеша.
маячит циферблат, как блики на пенсне.
и я сутулю спину перед ним в поклоне.
несчастный сноб повешен был не мною
на той стене.
за что он мстит мне? я не достучусь.
у времени нет чувств - какая роскошь!
но мне бы этих дней еще немножко,
еще чуть-чуть...