Откуда, всё-таки, берётся эта пыль?
Не знаю, брат,.. откуда-то берётся...
Все соберут её: ковыль, костыль, бутыль...
А как летит она красивенько на солнце!
Вот это волшебство! Вот это блеск!
Глазам твоим заворожённым ярко!
Хоть и летит, по ходу, не с небес,
а вот с комбеза с запахом солярки,
с надменной шубы с флёром от KENZO.
Ага... перечислять уже не буду.
Упёрся что-то взгляд: в комбинезон,
в лекарства на комоде от простуды,
в картину, на которой дикий шторм,
в шкафы донельзя тряпками набиты,
в полотнища давно линялых штор
и на иконы с ликами молитвы...
Ведь отовсюду возникает пыль, -
всё подлежит простейшему распаду.
Но телек про любовь покажет фильм...
Всё! Больше говорить уже не надо.