А чего писать, когда нечего,
Пережито совсем, просушено,
И теперь я гуляю вечером
С беспородной хвостатой шушерой
По дорогам, совсем заснеженным
Не по-местному перед вёснами,
Дышим воздухом побережья мы
Над сугробами и под звёздами.
Смотрим чёрными, видим белое –
Горы острые, парки с липами,
Море вставшее, охладелое,
Люди с санками… Всё засыпало.
И не пишется в беловечерье,
Накрывающем снегом шушеру.
А чего писать, когда нечего,
Пережито совсем, просушено…