Разбиты нынче жирандоли,
Но бал по-прежнему идёт,
И в вариациях народ,
Покуда музыканты в холле.
О, вечны, вечны маскарады,
Безумья общего парад,
И если даже кто не рад -
За маской всё иль за помадой.
Рукой взмахните, дирижеры,
Заснул хваленый ваш оркестр.
Зал опустел, но нет в нём мест;
И тишина за разговором...
Какой пустой, ненужный сон!
Когда-то кончится и он.