;
ветер срывает с меня потрепанную федору*,
этим летом каждый город особенно напоминает тюрьму,
в ожидании фотосинтеза светофора,
в ожидании радости, что обычно приходит к утру.
;
августу смерть очень к лицу,
август - штука баксов, спущенная на воздух,
это лето подходит к концу
и кажется, что на этом свете - всё уже поздно.
;