В сотый раз
Так бывает: близкий бьёт больнее…
В спину – нож и провернёт пожёстче,
А потом как будто пожалеет,
Сотрясать начнёт участьем воздух,
И доказывать, какой он добрый,
Так понятно разъяснил ошибки…
Но болит и жжёт мне что-то в рёбрах,
Сердце бьётся выброшенной рыбкой.
А в душе – в объёмистом сосуде! –
Ложка дёгтя поместилась лихо.
НЕБЫВАЛЫХ ЖДАТЬ ЧУДЕС не буду,
Я себе – ведунья и врачиха.
Всех прощаю… и себя прощаю,
Что делилась тайнами охотно.
«Буду меньше!» – твёрдо обещаю
Я себе.
Наверное, раз в сотый…