Заплетаются строчки, как мысли
Меж листвы, между голых ветвей.
Ах, потомок шотландских кровей!
Кто судьбу твою дерзко замыслил?
Как смешались в судьбе твоей краски!
Как листва в золотом октябре.
Ах, блистать бы тебе в той поре,
Когда молод, везуч. Без опаски,
Без оглядки ты жил. Только дерзких
Шуток, выходок свет не простил.
Не с Барантом ты шпаги скрестил –
С тем, что было противно и мерзко.
… Материнская тихая песня.
И – Шотландия в тёмных глазах.
Чёрным грохотом эхо в горах…
И кибитка скрипит… Но воскрес ты
В золотом октябре, где дорогу
Думой горькой, дубовым листком,
Обнажённым, как шпага, стихом.
Проложил в небеса, прямо к Богу.