Мне не пишется, брат. Это просто предательство, брат,
рифмовать, когда сосны, как старые двери, скрипят,
когда хвоя – на сером граните, в лампаде – вода,
когда год позади, а у нас и сегодня беда.
Мне не верится, брат, на мечтах, дальних планах табу.
Отступила, брат, армия в рифму устроенных букв,
а ведь раньше писать – что дышать, счастье – петь.
Музы нет больше, брат. Мне повсюду мерещится смерть:
то в такси, то в метро,
то рак лёгких, то тромб,
от воды, от огня,
на траве, в простынях,
от ножа, от слюны,
от вина, от вины.
Всё бессмысленно, брат. Люди верят в обратное, брат.
Им легко говорить. У меня вместо сердца – дыра.
Для чего это всё – суета, маята, нервы, быт,
если всё обрывается вмиг? Завтра может не быть.
Мне не радостно, брат. Через фильтр того дня – каждый день.
Обозлилась я, брат, в этой дал-отобрал чехарде.
Мне бы только узнать: ты в любви, под крылом, сам крылат?..
Мне не радостно, брат. У меня теперь нет тебя, брат.