Не забыть на ладонях снопы твоих волос...
Мы играли отчаянно, верили в каждый шаг.
Ты смотрел на меня, будто бы я — колосс.
А я верил, что ты — северный эльф и маг.
Мы играли в пристанище. Ты, спящий у самых ног,
Был всегда слишком близок... и слишком от нас далёк.
Взгляд покинуто-нежный, скользящий как колонок,
Написал мою юность, упрятав её в острог.
Это солнце светилось луною в моих руках,
Принимая за звезды шёлковый ропот губ.
А под нами зиял первобытный сквозящий страх —
К его рокоту каждый по-своему стался глух.
Где последняя встреча? Сон: питерский мокрый двор.
Извинение в объятии и соленейший поцелуй.
Бессильный взгляд в спину. Лязгнул дверной затвор.
И не вспомнить ни слова. Только дождливый зюйд.
***
На Северном кладбище будто всегда мороз.
И ослепшие вороны не волнуют ничей покой.
Ты травою и папоротником в вечные льды пророс,
И цветёшь мягким холодом, ничейный и...
и немой.
9 октября, 2020