Весна... Выходя, забываешь перчатки,
Синицы уже заливаются с ночи,
Как в дремлющей почке, всё словно в зачатке
Таится внутри и раскрыться не хочет.
Чего не хватает ему, чтоб раскрыться?
А может быть, просто чуть-чуть вдохновения?
В дремотном забвении — пробуждения,
Стремления с трелями птичьими слиться?
А может быть, света ему не хватает?
Хоть солнце с утра так колотит в окошко
Лучами, но снег лишь твердеет, не тает.
Ему, чтоб растаять, лишь нужно немножко
Тепла. И в метаниях меж мраком и светом
Не резкости той, что, пульсируя, бьётся,
Всем хочется. Все помышления об этом
Тепле, что пока никому не даётся,
Но жаждет душа его, им лишь томится,
Тепла одного ей, душе, не хватает.
Растрескались губы, как льдины и длится
Подветренный холод, пощады не знает,
А птичье пение так откровенно,
Так звонко под утро округу пронзает:
Вы холоду, снегу и ветру не верьте! -
Всё тает и тает, всё тает и тает...
И так беспрерывное таяние это
В бесформенность всё превращает упорно,
Что наст, проседая, смягчаясь под светом
Становится серым, коричневым, чёрным.