Как странно, что подлунная пыльца,
проникнув в дом, легла на подоконник.
Приход весны не стоит созерцать,
пролистывая миллеровский сонник.
И я, уняв тревогу, у окна
присела ненадолго. Черный ворон
заметил: «Каааррр…Погода холодна.
Зачем тебе, селянка, этот город?»
Ну, как зачем?! Волнуюсь за дитя –
скучает ли по музыке Вивальди,
по фикусу, по капелькам дождя,
гуляющим по старенькой веранде.
Хочу узнать, чем дочь моя живёт,
о чём поёт в многоэтажной клетке?
Любуется ли с каменных высот
на синеву проснувшейся пролески?
И птица полетела, потекла
с лучом восходным мартовского солнца,
расплавив над лесами два крыла.
От предсказаний мало остаётся...