В ту зиму Красное село,
Изрядно снегом замело.
Был холод страшный, просто жуть,
Ни пукнуть было, ни вздохнуть!
Сие случилось в Феврале,
В село влетел, как пуля, Пушкин на коне.
В кибитке подбоченясь он сидел,
Был подшофе, читал стихи, да песни пел.
Лишь сани прекратили быстрый бег,
С кибитки Пушкин вышел,
Как с корабля на брег.
И, вскинув руки, встал перед ликующей толпой.
Такое было не впервой.
И несмотря на давку и мороз,
Никто в толпе не впал в анабиоз.
В ударе был наш знаменитый А. С.
Всех обнимал и целовал, и в профиль и в анфас...
А женщин он особо уважал,
Их крепко к сердцу прижимал.
И вот, когда утих ажиотаж,
А у поэта улетучился кураж,
В конец села, поспешно к дубу он побрёл,
И там, в дупле, нечаянно записку он нашёл!
А в той записке... словом и не передать...
Его Наталью называют - б...дь!...
Нет, нет! Его Наташку смеют называть!
И в ярость Александр наш пришёл!
И тут же он решение нашёл!
Ну сколько можно наводить тень на плетень?!
Он негодяя вызывает на дуэль!
Перчатка брошена - был вызов принят,
Да и как тут не принять?
Тщеславие его поощрено:
Кому ещё так повезёт, чтоб в гения стрелять!
Был Пушкин настоящим мужиком,
Не побежал он с жалобой в местком!
И киллера не стал он нанимать,
Свои проблемы сам привык решать.
Знал, может на дуэли пасть...
Но он не стал соломку подстилать.
Дуэль лишь может рассудить -
Иль он убьёт, или ему убитым быть.
Морозным выдался тот злополучный день,
Косая падала от дуба на поляну тень.
В тени обидчик Пушкина стоял,
Он безучастно на событие взирал.
Как будто ждал беду - сурово лес молчал,
Решать судьбу дуэли час жребия настал.
Два пистолета - братья близнецы.
Какой из них отправит дуэлянта в мертвецы?
Чей глаз острей и чья безжалостней рука?
Россия будет знать наверняка.
Призыв к барьеру... сходятся... щелчок!
И пулю бьёт убийцей спущенный курок...
Поэт качнулся и на глазах у всех,
Кровь гения, в цвет алый окропила серебристый снег,
Упал ничком, широко руки распластав,
Как будто на прощание всю Русь,
Пером своим воспетую, обнял.
Вот так, у Чёрной речки, повеса и балбес,
Смертельно ранил гения, французишка Дантес.
Подумать страшно и считать я не берусь,
О, сколько гениев ты потеряла Русь!...
...........................................
Автор - Борис Фёдорович Кошелев.
2020 г.
*картинка из сети