Как музыка, ты заходишь в мозг.
А дальше – в самую душу.
Ты в плоть облечёшь из радуг мост.
Как в озере воду стужа.
Таков он твой – музыкальный стиль.
Ты цепи рвёшь, не обрушив
Ни дом, ни мост, ни высокий шпиль
Надежд, что связуют души.
Волной стихаешь, но лишь вовне.
Внутри меня – нерв струною.
Ты держишь паузу в тишине.
И держишься стороною…
Проходит век – без радуг, без нот.
Я – нотой в седьмой октаве,
Как бога, жду твоих нот, и вот –
Ты вновь возникаешь в яви!..
Устами не произносишь слов,
Лишь – шёпот сквозь сердца такты:
«Что, к Музыке не прошла любовь?
Ну, как ты живёшь, ну, как ты?..»
Тебе занятно про дом в снегу?..
Что я, как и прежде, мучим –
Изгибом фатальным тонких губ?..
И тоном твоих созвучий?..
Ты хочешь знать – каков он, м о й стиль?
Мой стиль – не ямб, не анАпест.
Быть может, не стиль он, просто – штиль
Двух тел, что лежат крест-накрест!..
Ты музыкой проникаешь в стих –
В самую суть и природу!
А я – ни в дом не могу войти,
Ни в ту же самую воду!..
Свеча горит. И капает воск.
И сердце готово слушать…
Как музыка, ты заходишь в мозг.
А дальше – в самую душу!..