Вот снова чистый лист передо мной,
А в голове теснятся роем мысли,
Душа звенит натянутой струной
И в душном воздухе опять слова повисли...
Я их стараюсь отсортировать,
Построить строки ровными рядами,
Правдивость чувства буквой передать,
Они же, всё- равно, ложатся сами...
У этих слов есть потаённый смысл,
Как будто их нашёптывает кто-то.
Им только нужен чистый белый лист
И чувств высоких ласковая нота...
Свободу только дайте вы словам,
Пусть в мир придут, чужой не внемля воле
И если смысл стиха постигнешь сам,
То непонятным он не будет боле...
Стихи рождаются, как дети, в тишине,
Они приходят в это мир нагими
И, даже если стих пришёл извне,
Его прочтя становимся другими...