Представить не могу
уже в который раз,
что Пушкин пишет
свой роман в стихах
сейчас.
И Петр Ильич
на нашу жизнь пародию
теперь же сочиняет,
как мелодию.
Так каждый раз
тех мыслей стая,
чирикает и, улетая,
но повторяясь много лет,
стихов бросает вниз букет.
Что наша жизнь?
Таков закон –
копай и пой,
и вышел вон!
Но Пушкин
с Петр Ильичем
все те же,
жизнь им нипочем!
Но вот рекламы уж не слышат,
шедевров новых уж не пишут…
Но свято место пусто не бывает,
желания меня не забывают!
Начну хоть так,
развеяв смог –
кто б так не смог?
"Мой дядя самых честных правил,
когда не в шутку занемог…"