Мне как-то совестно и жалко,
Писать бездарные стихи,
Ну, так, не шатко и не валко,
Про то да сё, да про грехи,
Стонать в ночи про то на этом,
Про ветерки и сны берёз,
Про муки совести с рассветом,
И литры вымученных слёз,
Пора уже взрослеть поэту.
И темы верные держать.
И про любовь, и про планету
Уже поменьше строк рожать.
Ведь есть серьёзные задумки -
Любимой женщине стихи,
А не про горести и рюмки,
И кучу прочей шелухи...
Но буду честен перед Вами:
Ведь это всё волнует нас.
Когда красивыми словами,
Всё это пишется подчас.
Пусть я ханжа, но я романтик.
И про глаза, и про любовь,
Про совесть, звёздочки и бантик,
Писать я буду вновь и вновь.
Да, есть серьёзная проблема:
Могу про детство и войну,
Но всё же есть простая тема,
В неё не раз я загляну.
Меня вы не судите строго.
Ведь я - такой же, как и все.
И буду я писать про Бога,
Любовь и бабочек в росе...