Вся эта песня об основе -
фактура кожи, зуд и слизь,
нетвёрдый запах, токи крови,
когда наделе собрались,
в кусках стекла, песка и глины,
самонабухли навесно,
самопроникли узко, длинно
и стали правдою основ.
Тогда глаза клубками серых,
душистых, комнатных мышей,
прогрызли кованые двери
в перелопаченной душе
и завопили…Горе-горе.
В моих стопах мышиный писк,
сжимает кости, связки хорит,
воротит их – Не торопись…
Не выключай. Не будь безвольным.
Пусть громкославное звено
затопит снегом и напоит
беспрекословною виной.
Тогда слуга неврастеничный,
большой испуганный Пьеро,
по древней мемовской привычке
опять возьмётся за перо.
И зашуршит- Земля горяща!
Вода кипяща!.. Из ушей
я слышу писки настоящих,
недрессированных мышей.
Под мной волна светлей лазури.
Над мной виденья дивных снов.
Я весь опарен и окурен
от песни праведных основ.