Кто ты, который хочешь рая
себе на грешной сей Земле,
одни стихи лишь сочиняя,
не спавший в поле и в золе,
ты, от народа отделившись,
его не зная, не любя,
и возлюбивший лишь себя...?
Ты стал в одну упряжку с нами,
ты с нами жизнь одну прожил,
ты поднимал в Берлине знамя
над их Рейхстагом? Нет. Грустил
над тем лишь сильно, что внимают
не так, как хочешь ты тебе
и что другой не понимает
ЧТО ты играешь на трубе,
полутуманным полусветом,
тоскуя в русской стороне,
что не хотят признать поэтом,
как Пушкина тебя оне...
И не утаивая стона,
тянулась бледная рука
туда, к свободе Вашингтона
чтоб там остаться на века...
И вот, подобные, лелеют
твой диссидентский мрачный дух,
и снова под гитару млеют,
и тоже их поболе двух...
Судить других - негоже дело,
да я тебя и не сужу:
что отболело - то сгорело...
Я тоже счастье нахожу,
Родную речь стихом лаская,
душею дали обходя,
и до конца не достигая...
Здесь понимаю я тебя.
Но как-бы ветры не гасили,
какими б не были пути -
"Прощай, немытая Россия!" -
я не смогу произнести.