Любовь болезнь, не лечится совсем,
Чтоб сохранить течение болезни,
И кажется вполне довольной тем,
Что делает леченье бесполезным .
Рассудок, врач сердитый, спасся бегством,
И я признать в отчаяньи готов,
Что все его рецепты бесполезны;
Страсть это смерть, не надо докторов.
Всех средств отведав, больше не ищу,
Пусть речь и мысли путаются вдруг,
Безумными я мыслями хочу
Вернуть рассудок, излечив недуг:
Я клялся, видел светлые тона
В той, что черна, как ад, как ночь, как тьма.
My love is as a fever, longing still
For that which longer nurseth the disease,
Feeding on that which doth preserve the ill,
Th'uncertain sickly appetite to please.
My reason, the physician to my love,
Angry that his prescriptions are not kept,
Hath left me, and I desperate now approve
Desire is death, which physic did except.
Past cure I am, now reason is past care,
And frantic mad with evermore unrest,
My thoughts and my discourse as madmen's are,
At random from the truth vainly expressed:
For I have sworn thee fair, and thought thee bright,
Who art as black as hell, as dark as night.
Sonnet 147 by William Shakespeare