Памяти друга
Нет Аркаши Застырца, друг юности мёртв,
Словно всё, что творил, разрослось в натюрморт,
И лежит на шкафу, в нафталине, -
Мушкетерские кудри, французский, истфак,
Как увидели в парке бродячих собак,
И бежали по вымокшей глине,
Как Захаров спивался, а Вовка толстел,
Как Вийон воплощался и волос редел,
И как ты перешёл к марафону, -
Длинным пьесам, где местный звучал колорит,
В модернизм с классицизмом шекспировски вшит,
И где страсти почти по Страбону-
По контрасту с историей, внешней канвой,
Где так редко встречались, пока ты живой,
И со временем реже и реже, -
Дети выросли, не оставляют дела,
Выйдет книга, стихи не сгорают дотла,
И слова произносим всё те же...